WebNeguinha

Mãe Alforriada Pelo Próprio Filho

2011-12-22T20:08:00.000-08:00

Campinas, São Paulo, 1869
Digo eu Isidoro Gurgel Mascarenhas, que entre os mais bens que possuo, sou senhor e possuidor, de uma escrava de nome Ana, recebida na herança de meu pai, Lucio Gurgel Mascarenhas, e como a referida escrava é minha mãe, verificando-se a minha maioridade hoje, pelo casamento de ontem, por isso achando-me com direito, concedo à referida minha mãe plena liberdade, a qual concedo de todo o meu coração.

Assim que imagino que a imprensa noticiaria tal fato hoje. Logo, este não é o titulo do texto-carta acima, essa chamada é invenção minha. Enfim, eu que vivo reclamando que a mãe negra brasileira não inspira demonstrações públicas de apreço nem mesmo de seus filhos mais talentosos – letristas, escritores... – ou apenas famosos – cantores, jogadores de futebol, atores... – me deliciei quando li a seguinte passagem logo na introdução do texto de Robert Slenes no Volume 2 da coleção História da Vida Privada no Brasil.

Esse Brasil...

Se eu estivesse num período bom de escrita, eu inventaria um conto sobre esse pedaço de História. Mas é dezembro... Só consigo escrever – e porque me é dado a todo tempo – Feliz Natal.

Num Negro Olhar em Janeiro de 2012

2011-12-19T20:42:00.000-08:00

Pois é, uma das coisas mais legais que me aconteceram em 2011 foi ter meu texto selecionado para uma leitura dramática no evento Negro olhar, que acontecerá entre 18 e 22 de janeiro de 2012 -- I can't wait!

E N C A R A C O L A D A S

2011-12-19T17:42:00.000-08:00

2011 foi tão punk de trabalho e coisas que eu passei oito redondos meses sem postar aqui. Eu sei, eu deveria ter vergonha de assumir tão longa inadimplência, mas é a mais pura verdade. Prometo às deusas da escrita que isso não se repetirá – quer dizer, se não for por um muito bom motivo.

E com isso, fiquei com vários textos me perturbando o espírito, Ele, que não precisa de mais perturbações. E um dos tópicos a me revirar este ano foi CABELO. Não tive pra onde correr. Acho que nunca se falou tanto em cabelo no mundo preto. Pelo menos não comigo. Até distraída eu topava com o tópico. Por exemplo, andando nos arredores da Praça Tiradentes – que depois descobri ser o império da venda de cabelos humanos – sempre tinha uma pseudo-cabeluda preta oferecendo, “cabelo, querida/amiga/senhora/amor/colega?” E elas não se intimidam, mesmo quando eu passava por ali de blecão elas jogavam a propaganda da venda de cabelos humanos em cima de mim. Um troço!

Teve também o lado positivo dos cabelos de pretas em pretas e para pretas. Aí foi muito legal. Por exemplo: num lugar onde dei 3 aulas num modulo sobre escrita criativa, na última aula uma aluna negra se aproximou e disse que queria viver seu cabelo natural mas que estava com muito medo do processo. E ela estava sendo sincera, honesta. Temi por ela, até tentei ajudá-la a protelar, pra que ela o fizesse no tempo certo, pra não haver traumas no processo, mas ela estava irredutível. A vontade de se conhecer era maior que o medo das pressões, tensões, e etc. Deu super-certo! Ela ficou/está linda e se redescobriu. Ela depois fez um post inspirador no blog Trança Nagô. [A vida às vezes se mostra tão mágica!]

E em setembro, passando por Salvador para o lançamento do meu livro, voltei quase expert sobre meus próprios cabelos. É isso mesmo, sobre os meus! Estes que eu achava que já conhecia por completo. Ainda falta muita coisa pra eu aprender sobre eles, mas mesmo assim agora eu já posso dizer que os conheço. Tudo por conta de minha amiga Gabi, que só não sabe sobre cabelos o que ainda não descobriram. Tive aulas e aulas, e só descobri que eram aulas quando voltei para o Rio e comecei a ensinar à minha irmã tudo o que eu havia aprendido e vi os belos resultados nos cabelos dela. E o mais legal disso tudo é que ficamos meio alquimistas mesmo. Isso é o que achei mais legal. Adquiri umas maluquices também. Por exemplo: não há farmácia no Rio de Janeiro pela qual eu passe e não entre pra saber se eles têm o condicionador de coco da linha Suave. Procuro desde setembro e não acho um único exemplar! Internet?! Já vasculhei tudo, e nada! Mas tudo bem, enquanto não acho esse e nem posso me dar ao luxo de usar os outros de preços exorbitantes, vou inventando formas de hidratar meus pelos naturais.

E por tudo isso – com este assunto longe de ser esgotado – lembrei de um incidente que aconteceu comigo e uma criança branca, em setembro de 2010, envolvendo cabelos. E aí, resolvi liberar aqui um dos posts que planejo desde então – um outro post sobre cabelo seria a tradução de um texto de Edwidge Danticat, mas disso falo depois.

Então. Estava eu nuns diazinhos de férias em Maceió e aí fui num desses passeios turísticos, nas famigeradas vans que levam as pessoas aqui e ali. Na ida fomos ouvindo as estripulias de 3 garotinhas baianas que não paravam de falar e não poupavam ninguém em suas observações. Por exemplo, num momento em que elas começaram a se empurrar e a cair em cima das pessoas, um casal paulista que estava ao lado das 3 no último banco pediu que elas se aquietassem porque podiam cair em cima da tia [a mulher paulista] e machucar o bebê que ela estava esperando. A mais falante das meninas, que devia ter entre 8-10 anos, não pensou duas vezes:

-- Tá grávida, é?! Logo vi, com esses peitão todo...

Eu, que nunca tenho um caminho de comunicação fácil com crianças desse porte, tratei logo de me fazer de morta. E deu certo. Na ida.

Na volta, as duas irmãzinhas dormiram. Apenas uma das meninas insistia em permanecer acordada. Das 3 moreninhas – morenas mesmo, não é um eufemismo pra negras, como fazem alguns que pensam nos agradar assim – ela era a mais clarinha e de cabelos mais fininhos [ou lisinhos?]. Digo isso por conta do diálogo que travamos. Bem que eu tentei evitar o diálogo, com medo dela, mas não teve como: ela estava sentada no banco à minha frente me olhando pelas frestas entre os bancos. E eu fingindo que não estava vendo. Quando ela percebeu que eu não me entregava, ela se levantou, veio se aproximando, olhando pra mim, pra minha cabeça, e foi direto ao assunto:

-- Por que é que você tem esse cabelo assim, hein, todo “encaracólado” assim, hein?!

Ufa! Então era isso? Respondi:

-- Porque eu sou negra, por isso meu cabelo é assim. Você não é negra, não é? Então, seu cabelo é diferente do meu por isso, porque você não é negra.

É, foi o que me ocorreu na hora. E ela realmente prestando atenção no que eu dizia, de pé ao meu lado, dentro da van que não chegava nunca ao seu destino. E aí, como eu estava com uma câmera fotográfica nas mãos, eu disse a ela – pra fugir da situação, já que os responsáveis pela pesquisadora mirim não se manifestavam:

-- Chega pra cá, vamos tirar uma foto juntas, uma foto dos nossos cabelos, vem cá.

Ela imediatamente, por iniciativa dela própria, colou o rostinho sobre o meu cabelo e eu bati a foto – só vi esse detalhe quando passei a foto para o computador. Ela pareceu conformada e voltou para o seu lugar – e nada do responsável procurar saber o que se passava.

Bem, desse diálogo restou a foto. E para que este encontro de cabelos ficasse ainda mais marcado, fiz uma montagem simbólica, que é essa que ilustra este post. Eu adoraria ter como enviá-la pra essa criança. E pelo que vi delas por hoooooras naquela van, acredito que ela daria muitas risadas, ela e as primas. E o legal também é que as texturas dos cabelos ficaram ainda mais evidentes na montagem.

São mesmo diferentes. E tudo é cabelo. Tudo é informação. Tudo é uma forma de introdução à diversidade humana que temos por aqui. Ela, que pelo “encaracolados”, deve ser ainda bem crua em tudo isso, nos seu 6-7 anos, se tantos.

Tomara que um dia essa criança aprenda de verdade sobre tudo isso.

Uma Sede Que Transcende o Valongo

2011-04-15T18:49:00.000-07:00

Você já deve ter ouvido a “nova” no mundo negro brasileiro submerso: num momento em que a Cidade do Rio de Janeiro se prepara para uma fenomenal gentrificação da cidade em nome da copa e das olimpíadas... Bum! Eles cavavam na área portuária e descobriram, submerso, um cais de suma importância para o tráfico negreiro no Rio de Janeiro. E de lá tem aparecido muitas coisas, muitos vestígios do contingente negro que por lá passava, circulava, sobrevivia. Dizem que achava-se até que o tal Cais do Valongo nem existia.

Dizem as autoridades que o tal cais será estudado, catalogado, preservado e... transformado em ponto turístico – whatever!
E a obra segue.

Estamos todos fazendo de conta que nada aconteceu.

Semanas atrás fui a uma palestra de uma renomada scholar brasileira, numa universidade federal, e ela apresentava seu novo trabalho que tem a ver com essas mudanças urbanísticas e arquitetônicas na cidade por conta dos eventos citados acima. Perguntei a ela como seria classificada, no novo panorama urbano-cultural, tal “intervenção” da história no nosso novo projeto de nação.

Ela não estava preparada para a pergunta.

Respondeu alguma coisa tipo “dessa vez a renovação da cidade não passa pela questão racial, como o foi no passado” e, abruptamente, pulou para o próximo perguntador.
E como fica isso?

O que isso quer dizer sobre nós, sobre a cidade?

Tenho uns palpites, e os guardarei para uma outra ocasião.

Por agora só quero dizer que se a notícia da descoberta me perturbou, as fotos de objetos de uso pessoal dos escravizados encontrados nas escavações me perturbaram mais ainda.

E por um motivo muito pessoal, o qual sei ser parte de uma questão coletiva.
Quando eu era criança, eu não podia me dedicar às minhas divagações, às minhas leituras, às minhas curiosidades sobre coisas que cruzavam o meu caminho, coisas ditas não pertencentes “à minha realidade”, porque havia coisas mais importante e úteis a fazer: tomar conta da minha irmã caçula, lavar louças, arrumar a casa, pentear meus cabelos, ajudar minha tia, esquentar a comida para os meus irmãos... um saco! Odeio tudo isso até hoje.

Depois, quando finalmente DESCOBRI como se chegava à universidade e entrei pra uma delas, ainda que particular, os amigos “cabeça”, “conscientes”, e que nunca me perguntaram se eu sabia o caminho para um curso universitário, vieram me dizer que o curso de Letras, ainda mais Tradução, não era um curso “útil” e viável para mim.
Outras barbaridades aconteceram, neste mesmo sentido, ao longo da minha vida.
E a minha sede de beleza, de saber, de luz, só aumentando.

Agora, quando eu achava que não havia mais por que me proteger dos mesmos cerceadores de desejos alheios, começam a me dizer que a saída para mim, profissionalmente, e para “a causa” é eu me tentar um trabalho num departamento de Educação da vida.

Tenho o maior apreço e respeito pelas profissionais da Educação.

Acho mesmo que a Educação deva ser o carro-chefe de qualquer causa.

Por isso mesmo, vou ficar onde estou, na minha errância sedenta.

Cada uma dá o que tem para dar. E na minha terra só se vive uma vez.

Nem eu mesma sei ao certo o que “quero ser”. Só sei, e tenho cada vez mais certeza, de que a escrita é parte de mim, me sustem. O resto vou descobrindo enquanto sigo meu faro e meu coração. Os desvios necessários são apenas para aquisição do vil metal, fundamental para conseguir, ao menos, o vital teto todo meu.

No mais, não faço acordo com mediocridade, com infelicidades-- são estes os resultados quando seguimos quereres alheios.

Posso até ficar [e não ser] infeliz nas tentativas por cousas outras, mas pecarei sempre pela tentativa. Só se vive uma vez.

Ademais, quem foi que disse que nós, os desprovidos, vilipendiados, massacrados, não temos sede de beleza [qualquer possibilidade de manifestação de qualquer belo]?
Hein, quem foi?

Minha mãe, uma doméstica semianalfabeta entendia isso muito bem. Por isso não entendo porque é tão difícil para os letrados essa compreensão.

A minha justificativa do momento: eu derivo de um povo que tinha uma profunda sede de beleza, que nunca foi acorrentada, destruída, amordaçada.

A foto acima é a foto de um cachimbo de cerâmica feito por e utilizado pelos africanos escravizados que circulavam na área do Valongo.

Devia haver outros que faziam seu cachimbos de qualquer outra coisa mais simples, mais prática. Mas havia também, como sabemos agora, os que faziam essas peças elaboradíssimas, como a que vemos aqui – por enquanto não acharam um cachimbo simples, ou não catalogaram um. E todos foram escravizados, eliminados, brutalizados. A diferença, eu diria, é que alguns deles libertaram seus espíritos quando ainda eram cativos. E a prova é o cachimbo de cerâmica. E não serei eu a manter o meu espírito sedento preso apenas “à causa”, e/ou ao racismo.

Eu sou uma soldada desse exército, sim.

Só que minha ferramenta é sob medida para mim, para o meu espírito.
Claro que isso não faz com que eu sofra menos ou escape das brutalidades a nós impingidas. Apenas preciso ter certeza de que a minha vida, o meu tesão na e pela vida, pertencem a mim.

Acho que é isso: eu preciso da minha individualidade para bem operar no necessário coletivo. Funciono melhor de dentro pra fora.

E é pra fora, também, que assopro a fumaça dos meus cachimbos personalizados.
Meus cachimbos personalizados.

E no fim de tudo, na “revitalização da cidade”, descobriram uma “cidade de negros”, basicamente.

Vai vendo...

Palavra de Oscar

2011-02-15T06:46:00.000-08:00

Estou longe de tudo
De tudo que gosto
Dessa terra tão linda
Que me viu nascer
Um dia eu me queimo
Meto o pé na estrada

É aí no Brasil
Que eu quero viver

Cada um no seu canto
Cada um no seu teto
A brincar com os amigos
Vendo o tempo correr
Quero olhar as estrelas
Quero sentir a vida

É aí no Brasil
Que eu quero viver

Estou puto da vida
Essa gripe não passa
De ouvir tanta besteira
Não me posso conter
Um dia me queimo
E largo isso tudo

É aí no Brasil
Que eu quero viver

Isso aqui não me serve
Não me serve de nada
A decisão tá tomada
Ninguém vai me deter
Que se foda o trabalho
Esse mundo de merda

É aí no Brasil
Que eu quero viver

Poema de Oscar Niemeyer lido por ele no documentário “A Vida é um sopro”.

A Dona da Melodia

2011-01-08T12:49:00.000-08:00

Foi assim que fechei o ano de 2010.
Por enquanto é só o que consigo dizer.
Para dizer mais sobre delicioso assunto, nascerá meu segundo blog.
Aguardem.

Katia Feliz Santos

9ª Feira Preta Cultural - SP

2010-12-11T03:30:00.000-08:00

Forum Itinerante:Diversidade Humana

2010-12-08T19:07:00.000-08:00

∑
∑
∑

BENÇA - Bando de Teatro Olodum in Rio

2010-12-02T06:26:00.000-08:00

Quilombos das Américas: Convite [lindo!]

2010-11-24T05:53:00.000-08:00

Monteiro Lobato, Lya Luft e Minha Sensibilidade

2010-11-13T21:48:00.000-08:00

Este ano eu iniciei um texto que intenciono postar aqui sobre a mais completa ignorância e desinformação em que cai a grande maioria dos intelectuais, pensadores, dramaturgos, ficcionistas não-negros brasileiros quando o assunto são as relações raciais no Brasil – ele já existe e virá assim que fizer os arremates. É impressionante! Não importa o quão brilhante essas pessoas sejam. Quando se trata das sensibilidades dos negros brasileiros nenhum deles ou delas pensa duas vezes: calçam suas botinas de sinhozinhos e sinhazinhas e pisoteiam essas sensibilidades outras como quem destrói erva daninha, com aquela pisada forte, “se deixar crescer e se espalhar não terá mais jeito!” E eles têm razão. Porque ser negro brasileiro é, muitas vezes, ser negro retinto e passar por uma catarse qualquer na vida adulta e descobrir, neste lance, que se é negro – graças às Deusas não é o meu caso, minha família não tinha espaço pra essa disfunção, tínhamos outras, não essa. Assim como, uma vez que “se vê a luz”, não há mais caminho e volta. É por isso que às vezes esses “novos negros” se refugiam no seio branco da sociedade – quando têm cacife para tanto – e afastam-se completamente de qualquer relação direta com negros e negras, especialmente, porque não têm resistência, estrutura psíquica para seguirem “se olhando no espelho”, agora que a venda caiu, a que cobria seus olhos. E eu acho, sinceramente, que este é um direito que lhes cabe. Ninguém pode ou deve se meter, cada um sabe de si.

Mas o problema, para os donos das botinas -- aquelas que herdaram de seus antepassados escravocratas, junto com os outros capitais da família – é que quando a clareza sobre o racismo brasileiro e suas artimanhas, camadas, implicações e alcance vira bússola e holofote a história é outra. É por isso que digo que os pisoteadores de sensibilidades negras têm razão quando nos massacram como a ervas daninhas: eles sabem que este é um caminho sem volta: a verdade de que nós negros brasileiros sempre fomos “coisas” prestadoras de serviços e ilustrações sem importância do cenário cultural brasileiro como um todo. Até os criadores e criadoras bem intencionados desse país defecaram em nossas sensibilidades, humanidades. E continuam a fazê-lo. Até porque, “todos sabem como se trata os pretos!” Inclusive os pretos fujões, aqueles que fogem do espelho, e é por isso que os respeito, porque sei que ninguém tem o direito de enfiar ninguém numa luta covarde, perversa, e esquizofrênica como essa dos negros brasileiros contra o racismo à brasileira.

Esquizofrênica, para mim, é a melhor explicação para a experiência negra brasileira. Sempre que as pessoas de outras paragens me pedem que explique para eles como é ser negro no Brasil, para encurtar a ópera, e se for alguém com quem eu realmente queira discutir o assunto, a primeira coisa que digo é que é, no mínimo, esquizofrênico ser negro no Brasil. Estamos juntos, misturados, separados, apartados, brutalmente hierarquizados pelo tom de nossas peles. Nós somos, não somos, super-somos, não contamos, apenas nós somos, ainda não deixamos de ser, e sabe Olorum se um dia seremos.

Em muitos países, principalmente na America do Norte e Europa, negros e brancos, na real, vivem cada um em seu quadrado. Eles não têm a nossa graça. Mas também não têm as nossas desgraças. Por exemplo, os artistas que gosto e admiro no Brasil foram eleitos pela minha sensibilidade, independente de quem sejam. O meu problema é que eu não fiquei no meu quadrado, aquele que o senso comum, sempre limitado, entende como sendo “as coisas” que me interessam. Assim, uma ida ou teatro, uma leitura de textos mais eruditos brasileiros, uma película mais reflexiva, um programa de televisão num nível mais decente, um entretenimento qualquer do lado Sul do túnel que divide a cidade do Rio de Janeiro, pode representar um soco forte e certeiro na boca do meu estômago de negra. E sem direito a reclamações ou mesmo a externar a dor que me abata. Nada me é permitido! O país escravocrata em que vivo já se apegou muito profundamente ao fato de ser eu a piada, o animal, o torto, a “preta da guiné”, o amálgama bestializado da coesão da harmonia racial da nação. E que não mexamos em seus paradigmas! Por favor! A vida já anda dura demais.

Mas o “problema” é que a Educação, a informação, agora nos coloca em rota de coalizão. Não que minha mãe semi-analfabeta, por exemplo, não soubesse qual era a real do lance, nessa relação de cima pra baixo que sempre teve com as pessoas além túnel, desde criança, na má condição de doméstica mineira e menina de 9 anos de idade na cidade do Rio de Janeiro. Aqueles tempos eram outros, as reações eram outras. Lembro-me que quando criança as conversas dos adultos em nossa casa nos fins de semana eram tratados sociológicos orgânicos – hoje o sei – sobre relações raciais nessa cidade, nesse país. Mas agora, hoje, até mesmo sem sabermos, estamos reagindo às agressões todas, velhas e novas. Temos nos encontrado em espaços onde antes só havia uma etnia das que habitam o país. Assim era fácil, tudo ser lindo e maravilhoso.

Uma vez, na faculdade, numa matéria eletiva que fiz no departamento de Educação, fomos instruídos a analisar uma colocação de um determinado texto, num trabalho para nota. Eu li o tal texto, mais de uma vez, e expressei minha opinião sobre o mesmo texto. Quando devolveu meu trabalho, a professora, com quem até então eu tinha muito boa relação, já veio me atacando, dizendo que “nós”, os “críticos do Marxismo” estávamos precisando mudar nossos discursos, argumentos, pois dizia ela que “nós” queríamos derrubar a melhor explicação da sociedade em que vivemos sem que tivéssemos nada para colocar no lugar e que desse conta das dinâmicas sociais como o Marxismo. Ela nem me deixou falar. Disse-me para reescrever, reconsiderar, ou minha nota seria aquela mesmo, 6.5. Eu não sabia o que dizer. Até onde eu sabia, eu havia me manifestado quanto ao que eu tinha lido, eu não sabia que eu estava detonando o marxismo. Quem gostou foi minha irmã, aluna do curso de Serviço Social e quem estava sempre querendo me explicar mais sobre o marxismo e eu não tinha saco. Minha irmã, então, depois de rir muito do imbróglio, leu meu trabalho e me explicou onde estava a ofensa à professora. Eu, então, escolhi uma outra questão do mesmo trabalho para responder e minha nota passou para 9.7, e acabamos o semestre sem nos olharmos mais. Essa história ilustra bem o que quero dizer quando digo que até sem querer, ou mesmo sem saber, nossa tendência será reagir a muitas coisas que nos atingem, quase que fisicamente, no universo cultural brasileiro. Natural. Assim como será natural também a reação dos que sempre tiveram essas mesmas coisas como banalidades de seus cotidianos.

Outro exemplo: uma amiga branca, que faz um trabalho lindo de alfabetização em português de seus filhos brasileiros que cria no exterior emprestou-me alguns disquinhos de músicas educacionais, infantis, que usava com seus filhos. Eu ouvi junto com eles o CD “Zeropéia” do saudoso Betinho e fiquei encantada, e assim pedi para gravar algumas de suas músicas para a filhinha mulata de minha prima negra-mulata. Acumulei um bom estoque de música infantis que daria de presente para a minha priminha. Mas aí, resolvi ouvir o disquinho “O macaco e a velha”, que segundo minha amiga era um clássico infantil. Horrível! Eu estava sentada no chão, fazendo malas, quando ouvia. Num determinado momento em que alguém xinga alguém de “preto da guiné!” eu levantei correndo, desempacotei os CDs, e fiz uma triagem do que entregaria à criança não-branca e de família majoritariamente negra-retinta. Eu fiquei perplexa de saber que os disquinhos infantis utilizados pela classe média branca brasileira ainda ensinam às suas crianças, na mais tenra idade, a utilizar um xingamento racial e tão datado como “preto da guiné”.

Se minha amiga não tivesse me perguntado eu nem teria dito a ela que nem tudo chegaria às mãozinhas e cabecinha inteligente e rápida da linda Larissa. Ela então, com ar de confusa e surpresa, perguntou-me, “Ah, mas você não vai dar a ela porque ela é negra, né?”, no que respondi, “Eu não daria aquilo à criança alguma! Independente da etnia da criança.” E por mais que eu tenha explicado não conseguimos nos entender sobre isso até hoje. Acabei ficando com a historinha macabra pra mim, assim como fiquei com o CD de uma gravação do Sitio do Picapau Amarelo também, porque era aquela primeira versão da TV, que me fazia lembrar da minha infância diante da TV. Eu adorava a Cuca, era de quem eu mais gostava. “Cuidado com a Cuca, que a Cuca te pega! Te pega daqui, te pega de lá”. Se eu falo “Cuca” eu acabo cantando essa música. E foi assim que eu soube que existia o Sitio da Cuca, através da TV, pois na minha casa, de adultos analfabetos ou semi-analfabetos, não havia livros. Minha tia lia muitas foto-novelas, as quais devorei mais tarde, e meu tio comprava uma revista chamada Modinha Popular pra aprender as músicas das AMs do momento pra tocar com sua cabaça. E eu devorava as Modinhas também, e cantava muita Claudia Barroso com ele – uns “textos” que de infantis não tinham nada, para uma menina de 6/7 anos.

Quando fui alfabetizada, demorou bem até que eu passasse a ler livros, por determinação da escola ou por iniciativa própria. Enquanto isso, eu imitava minha tia com cada vez mais precisão, na leitura das foto-novelas. Até o dia em que um homem “namorou uma mulher à força” (eu não tinha entendido que fora um estupro) e ela ficou numa tristeza profunda e se matou. As fotos que espelhavam a tristeza da moçoila outrora tão bonita e animada, me impressionaram mais que a foto dela quando foi achada banhada em sangue depois de cortar os pulsos. Eu não entendi muito bem o ocorrido, minha tia não me explicou tudo e ainda me deu uma bronca porque aquela revista, especificamente, ela tinha colocado no alto pra eu não ler, mas eu a peguei com o bambu que suspendia o varal de roupas, no quintal.

O primeiro livro que li de verdade, entrando na história, viajando na história, foi “Memórias de um cabo de vassoura”, de Orígenes Lessa. Amei! Eu via o menino correndo pela casa cavalgando seu cabo de vassoura. Melhor ainda foi no segundo livro, a continuidade, “Napoleão em Parada de Lucas”, do mesmo autor. Eu gostei mais ainda porque a história tinha se aproximado bastante de mim: o cabo de vassoura promovido a cavalo, Napoleão, é doado para o filho da empregada no Natal e por isso passou a morar em Parada de Lucas, um bairro pelo qual passávamos quando íamos, agora, a Caxias visitar os parentes, já que meus pais reataram o casamento e nós nos mudamos para Jacarepaguá. Era uma delícia! Tudo tão familiar. Amo esses dois livros até hoje. Foram eles que fizeram de mim uma leitora de verdade. Dos livros didáticos eu só lembro de uma historinha: um indiozinho pede a um menino branco que leia uma carta que ele recebera porque ele não sabia ler. E como a carta era pessoal, o indiozinho tampou os ouvidos do menino que lhe lia a carta para que ele, o leitor, não soubesse do que se tratava. Eu ri muito daquele “índio bobo” – era assim que eu o chamava quando contava essa história pras pessoas.

Para a minha felicidade, se eu passei pelo livro “O sonho de Talita”, responsável por traumas profundos em muitas crianças negras alunas da rede pública, eu não lembro. Enquanto que minha irmã caçula, quatro anos, tem pavor até mesmo do nome Talita, por causa do mesmo livro.

Quando cheguei à faculdade, católica carioca, sempre me chamava atenção o fato de quase todas as minhas colegas do curso de Letras terem se tornado leitoras a partir dos livros de Monteiro Lobato. Era mesmo interessante, isso sempre me chamava a atenção e me fazia pensar nas profundas diferenças entre o ensino privado e o público. Quando me perguntavam eu dizia a verdade, que nunca tinha lido Lobato, e que o Sitio que eu conhecia era o da televisão, e aí elas diziam sempre que aquilo era outra coisa, que não chegava nem aos pés dos livros. Assim sendo, como boa leitora, eu tinha planos de um dia ler Lobato, nem que fosse um único livro.

O outro contexto em que ouvi falar de Monteiro Lobato foi numa fala pública da professora Eliana Yunes, de quem fui assistente de pesquisa num projeto sobre a construção do leitor brasileiro, junto com outras duas colegas de curso. A professora Yunes, por quem sempre tive muita admiração, comentava o texto de Lobato sobre um tal presidente negro e falava o quão racista o texto era. Levei um choque! Seria o mesmo Lobato? O Lobato das minhas colegas de sala? Sim, era ele.

O tempo passou e não li Lobato. Quando passei a freqüentar espaços e eventos de movimentos sociais, mais especificamente, espaços de militância negra, ouvi mais sobre o suposto eugenismo apregoado por Monteiro Lobato. E um dia, passando num sebo na Cinelândia, vi um livro de título “Negrinha” e me aproximei. Quando cheguei perto descobri que era um livro de contos do Monteiro Lobato. Comprei-o, comecei a lê-lo, não consegui terminá-lo, desinteresse-me, perdi-o. E assim, resolvi que Lobato talvez um dia acontecesse. Ou não! E agora, em mais uma enxurrada de emails de amigos negros ou simpatizantes, vim a saber da nova onda de ataques, desqualificação, e calúnias que os negros brasileiros estão sofrendo por conta de um livro de Monteiro Lobato, “Caçada de Pedrinho”. Depois de uma semana de gritarias, pensei em sair pra comprá-lo e me inteirar do que se passava. Mas antes que isso acontecesse, eu recebi o tal texto em que os leigos gritantes não-leitores dizem estar a determinação, de Nilma Lino Gomes, para que o livro fosse banido das escolas.

Vejam como são as coisas: a recomendação para uma nota explicativa, assim como aconteceu no mesmo livro no que se refere à questão da caça, transformou-se numa “questão nacional” para os “defensores da liberdade de expressão” e de Monteiro Lobato, os mesmos que desconhecem completamente o conteúdo do texto que se empenham em debater, destruir. A palavra “banir” é fruto das matérias noticiosas de nossos cada vez mais anti-profissionais e anti-éticos meios de comunicação, essa calúnia é reproduzida na maior desfaçatez e irresponsabilidade por 99% dos defensores de Lobato. E para não deixar que eu tenha dúvidas sobre o país verdadeiro onde o destino quis que eu exercesse minha negritude, hoje me chegou o link para um texto sobre o assunto e que atribuem a uma das escritoras que mais gosto na vida: Lya Luft.

Lembram da esquizofrenia de que eu disse acima? É assim: a gente, negros, vai vivendo, interagindo, trocando, lendo com pessoas cujos trabalhos nos sensibilizam. E aí, de repente, essa pessoa vem a público mostrar que também sabe “como se trata os pretos!” Acontece o tempo todo. E aí a gente segue, coração na mão, sabendo que a qualquer instante – ainda mais se for uma pessoa como eu, que tem a informação como matéria prima na vida – vai ter que deixar mais alguém na estrada. Até porque meu organismo não sabe retroceder, não sabe fazer de conta de que eu não sinto, não penso, não sofro, não odeio, não seleciono, não milito. E esses acontecimentos fazem com que eu me sinta tão ridícula, tão inocente. Tem um diabinho que fica aqui falando no meu ouvido, em meio a gargalhadas: “E por que você achou que ela/ele pensaria diferente? Só porque você os acha sensíveis, gosta de seus trabalhos? Tolinha... Esqueceu-se de que você é negra?!”

Eu não assino, não compro, não leio a revista em que dizem que Lya Luft escreveu o texto atribuído a ela e postado no blog que me indicaram. E eu só acreditei porque há poucos dias assisti a uma entrevista dela com a Marília Gabriela e ela prenunciou, também, uma denúncia precipitada à tal censura apregoada pelos alarmistas desinformados e mal intencionados. Ela não teve tempo para desenrolar a conversa mas deu para saber onde ela estava na questão. Mas não adiantou eu fugir, hoje recebi sua ideia sobre o assunto esticada no tal post. Eu a li como quem vai sendo estapeado, e só na “cara!” E quando o tapa vem de quem você gosta dói muito mais. Ainda bem que já a li bastante, e dos textos que mais gosto eu os tenho no meu coração, mas não os revisitarei porque agora fica uma descrença grande na capacidade que essa pessoa tem, ou teria, de enxergar e considerar a minha humanidade também.

Numa forma de despedida que não me deixasse engasgada, resolvi dialogar com a senhora Luft aqui, numa forma de separação amigável. E só me resta desejar felicidades àquelas pessoas que ela não jogará nunca fora em sua caminhada, seja lá qual for a bandeira que levante. Mas antes preciso dizer umas coisas que me ocorreram quando li seu texto pela primeira vez. Vamos ao diálogo.

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Crucificar Monteiro Lobato?
Lya Luft

No curso de uma vida somos submetidos a muita insensatez e muita tolice. Nem tudo é Mozart ou Leonardo da Vinci, carinho de amigos e filhos, abraço da pessoa amada. Então, a gente vai ficando calejado, para não expor demais a alma como alguém a quem retiraram a pele, e a quem a mais leve, mais doce brisa parece um fogo cruel.

-- Preciso aprender isso, Lya. Preciso aprender. Eu aprendo.

Pois nestes dias me deparo na imprensa com algo que rompeu minhas defesas e me fez duvidar do que estava lendo. Reli, mais de uma vez, em mais de um jornal, e ali estava: querem banir das escolas um livro (logo serão todos, logo serão de muitos autores, não importa por que motivo for) de Monteiro Lobato, porque alegadamente contem alusões racistas.

-- Até tu, Lya?! Vejo que é verdade mesmo. A revista para qual você trabalha não informa mais a ninguém mesmo, tão pouco aos seus colaboradores. E outra: não é “alegadamente”, as marcas de racismos estão lá, sim. É compreensível que as mesmas não sejam perceptíveis à sua sensibilidade alemã bem nascida. Mas isso não faz com que tais marcas hediondas desapareçam.

Ora, gente, eu fui nutrida, minha alma foi alimentada, com duas literaturas na infância; os contos de fadas de Andersen e dos irmãos Grimm, e Monteiro Lobato. Duas culturas aparentemente antípodas, mas que se completavam lindamente. Narizinho e Pedrinho moravam no meu quintal. Emília era meu ídolo, irreverente e engraçada. Dona Benta se parecia com uma de minhas avós,

-- Que família e lar lindos, harmônicos. BenzoDeus!

e tia Nastácia era meu sonho de bondade e aconchego.

-- Bingo!

Eu me identificava mais com elas do que com as princesas e fadas dos antiquíssimos contos nórdicos, porque jabuticaba, bolinho, bichos e alegria eram muito mais próximos de mim do que as melancólicas histórias de fadas e bruxas - raiz da minha ficção.

-- Deve ser muito legal e saudável poder falar com legitimidade, com certeza, de conhecimento de narrativas “antiqüíssimas” nas quais você se veja de alguma forma e positivamente. Deve ser mesmo.

Toda essa introdução é para pedir às autoridades competentes: pelo amor de Deus, da educação e das crianças, e da alma brasileira não comecem a mexer com nossos autores sob essa desculpa malévola de menções a racismo. Essa semente terá frutos podres: vamos canibalescamente nos devorar a nós mesmos, à nossa cultura, à nossa maneira de convivência entre as etnias.

-- Pelo bem dessas mesmas almas brasileiras, desses autores, dessa cultura, é que você deveria pedir ao mesmo Deus que nos ajudasse a rever, repensar, com honestidade, solidariedade e senso de justiça a “convivência entre as etnias” nesse país. E a semente que dá frutos podres foi muito bem plantada nesse território. A semente chama-se escravidão, e o fruto é o racismo, e somos todos bichinhos desse fruto, bichado. E quando nos cruzamos mais de frente, nesse pomar, mais de perto, mais de igual para igual, vamos reconhecendo em nós todos as marcas, cheiros, da semente, do fruto...

Com esse perigosíssimo precedente, vamos começar a "limpar", isto é, deformar, muitos livros. Japoneses, árabes, alemães, italianos, poloneses, índios e negros (ou não posso mais usar essa palavra?) sofrem ou podem sofrer ataques racistas.

-- Se você pode falar negro? Eu não sabia que você também, a autora da biografia mais poética que já li em minha vida, também “batia em cachorro [supostamente] morto”, como dizia minha negra avó. [sigh...]

Isso é motivo de penalidades da lei para os racistas, se for o caso. Racismo dói, eu sei disso.

-- Tell me about it! [sigh...]

Quando menina, certa vez um grupo de crianças nem louras nem de olhos azuis me cercou no pátio da escola, e elas dançavam ao meu redor cantando “alemão batata come queijo com barata”. Não gostei. Doeu-me. Hoje acho graça: na hora não foi engraçado.

-- Ah! Eu lembro disso. Acho que está o no seu livro “O Quarto Fechado”. E aí, a personagem alemãzinha diz para as crianças que a cercam: “E vocês [brancos brasileiros], que têm sangue de negros?!” Lembro, lembro, sim...

Mas por isso vamos cavoucar em livros de história e banir os amores - o que só se admite em casos claros de repugnante racismo, não importa contra que raça for, diga-se de passagem?

-- Como?! Não entendi – estou começando a achar que esse texto não é da escritora que tanto admiro.

Essa planta rasteira, que vai contaminar nossa cultura, tem de ser cortada pela raiz.

-- E assim começa o pisotear das supostas “ervas daninhas”. Ainda bem que meu povo é especialista em sobrevivência, nossa graça e desgraça, admito.

Ou a caça às bruxas vai se disseminar feito peste, pois é uma peste, iniciando um processo multiplicador de maldades comandadas por inveja,

-- Meu Deus... Lya Mainardi... Diga-me com quem andas e...

ou seja o que for, destruir obras, vidas, memórias, e atacar sobretudo as almas infantis como insetos daninhos.

-- Não, senhora. São exatamente os insetos daninhos que estamos tentado impedir que cheguem ao espírito das crianças negras brasileiras sem que elas saibam que são insetos, sim!

Não permitam isso, autoridades responsáveis e competentes: uma vez iniciado, esse processo não terá fim.

-- Esse processo começou com Zumbi dos Palmares e os Malês. Não há mais volta. E que Ogum continue à frente desse processo, com sua espada, nos ajudando a abrir caminho nessa mata densa e nebulosa que é a sociedade brasileira, nosso campo de batalha.

O politicamente correto pode ser perigoso e hipócrita.

-- Perigoso e hipócrita é reduzir a questão a uma mera contestação de supostas formalidades/revisões lingüísticas.

Os meus olhos azuis, como os de um de meus filhos, e os olhos escuros dos outros dois, como os oblíquos dos japoneses e os olhos pretos dos árabes, são todos da famí1ia humana, muito maior e mais importante do que suas divisões raciais.

-- E os olhos dos negros? Não coube no texto? Não são humanos, Lya? Ou não precisa, “já estão representados”? Ah, tá! Os árabes...

Nem comecem a dar ouvidos a essas buscas mesquinhas por culpados a ser jogados na fogueira: livros queimados foram um dos índices sinistros - ao qual nem todos deram a devida importância - da loucura nazista. Muita tragédia começa parecendo natural e desimportante: no início, achava-se Hitler um palhaço frustrado. Deu no que deu, e manchará a humanidade pelos tempos sem fim.

-- Tem certeza de que você ainda está falando do caso Lobato? – Tomara que você tenha mudado de assunto sem que eu percebesse. Não é porque eu não te lerei mais que não quero que você se mantenha sã. Longe de mim.

Que não comece entre nós, banindo um livro infantil de Monteiro Lobato, o mais brasileiro dos nossos escritores:

-- O que faz de Lobato o escritor mais brasileiro dos escritores? O fato de ser ele o mais explicitamente racista?

será uma onda do mal, uma nova caça às bruxas, marca de vergonha para nós. Não combina conosco.

-- Claro, com vocês não combina mesmo. Nunca vi a lavadeira falar mal da sua própria trouxa de roupas. O problema só aparece quando a lavadeira do tanque ao lado a aponta. E aí, aprende-se que não falar da roupa mal lavada não a torna limpa.

Não combina com um dos lugares nesta conflitada e complicada Terra onde as etnias e culturas ainda convivem melhor, apesar dos problemas - devidos em geral à desinformação e à imaturidade: o Brasil.

-- É o contrario, senhora. São exatamente a informação e a maturidade política que vão continuar tirando muita sujeira debaixo desse grande tapete: o Brasil. Até sem querer – como no caso que narro acima, do marxismo – esse tapete será suspenso levantando poeira na ventania. E antes que eu me esqueça: enquanto houver qualquer etnia engolindo sapo para que qualquer outra possa dizer que a paz [para si!] está feita, a harmonia será fake, fake, e fadada a evaporar no primeiro baque sócio-cultural, como um pedido de uma nota explicativa num texto racista entregue a crianças negras. Pode escrever aí.

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2010 Ano Dona Ivone Lara, a Vaidade do Samba

2010-08-11T22:56:00.000-07:00

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Etnografia de um Encontro de Sensibilidades Estrangeiras-Familiares

2010-08-06T15:38:00.000-07:00

E lá se foram... num sei quantos dias, mas continuo em estado de graça pelo acontecido.

No dia 26 de julho de 2010 fiz meu debut no RJ trabalhando com cultura e literatura negras norte-americanas no COPENE 2010, congresso de pesquisador@s negr@s. Acabou sendo muito mais cultura do que literatura pois pelo caminhar da coisa o que eu não podia fazer era perder a chance de diálogo, de interação, com as pessoas presentes, pessoas interessadíssimas e interessantíssimas, para a minha sorte, interlocutoras de alto nível. Não fosse assim, pelo interesse principalmente das pessoas presentes ao primeiro tempo do mini-curso, eu teria perdido a chance dessa troca com elas, porque eu tinha certeza absoluta de que o horário para início era 10 horas da manhã e as participantes sabiam o horário correto, 9 horas da manhã. Por sorte, quando eu cheguei ao local – crente que estava ainda com algum tempo mas já atrasada – eu primeiro vi minha agora amiga Elizandra, depois avistei Sônia, que também estava por ali, e Francineide, que ainda padecia de Jet lag, sem ter praticamente dormido à noite toda, mas que se manteve bravamente acordada só para dialogar com nós outras -- pelo menos para o primeiro tempo :))). Não lembro bem em que momento que Pablo se juntou a nós, mas quando olhei ele já estava lá, trocando mesmo, do jeito dele, aprendi depois.

Sônia, inclusive, me ajudou a montar o “coisário” – encantamento que aprendi com Azoilda Trindade – com as várias coisas e livros, muuuuitos livros, que carreguei para lá no meu lombo de gente apaixonada. E valeu muito à pena o esforço físico e emocional que foi preparar esse ebó, pois eu queria que as pessoas vissem "as caras” das publicações pretas, de algumas autoras também pretas, e outras tantas coisas que nos dissessem respeito, que despertassem em quem pra essas coisas olhasse, uma memória, uma curiosidade, uma afeição, um estranhamento, ou o que fosse. Só não poderiam – eu desejava – ficar indiferentes. Funcionou bem, eu fiquei satisfeita. Evidente que sempre pode ser melhor, mas para um projeto-piloto, foi realmente estimulante e animador. Foi dada a largada, com toda a certeza.

E tudo isso acontecer no COPENE, para mim, é ainda um fato muito mais relevante. Este sexto evento é o segundo do qual participo. Apesar de todos os pesares deve-se sempre comemorar a realização de um evento como esse, por isso torço também para que sejamos cada vez mais adultos e profissionais – o que não quer dizer “apolíticos” – na feitura desse congresso. Torço para que consigamos, em nome do “bom combate”, da causa, dos nossos ancestrais, de nossos projetos para um país mais justo, e para o nosso próprio crescimento como cidadãs e cidadãos negros brasileiros, realizar ainda mais coisas através da ABPN, que consigamos criar congressos cada vez mais agregadores e construtores. E para isso, o componente “familiar estrangeiro” será, também, de suma importância porque lidar com os “iguais” de outras paragens é sempre um exercício, de várias ordens.

E já que estamos no tópico, e embora eu não o tenha visto pessoalmente no evento, fiquei bem tocada ao ver as fotos que registram a participação do ator norte-americano Danny Glover no COPENE porque isso me remeteu a uma vez em que atendi a um talk dele na UGA, nos EUA, durante o Black History Month, celebrado em fevereiro. Confesso que passei um tempo de sua fala apenas me mordendo de inveja por não vermos no Brasil uma celeb de verdade, negra e bem estabelecida financeiramente, percorrendo universidades brasileiras durante o Vinte-de-Novembro, por exemplo, celebrando o legado negro para o país. Fiquei mesmo emocionada de o ver ali, na UGA, tão sério em sua missão e tão convicto da necessidade de sua participação. E foi assim que descobri que ele era um ativista. E foi por isso que fiquei muito feliz de saber de sua participação aqui, fiquei com a impressão de que podemos nos “compensar” na diáspora negra – só uma utopiazinha, que não faz mal a ninguém.

Mas, voltado ao meu beloved mini-curso, não posso deixar de registrar a aparição providencial da vizinha de blog Simone Ricco, que veio no intervalo – já que estava trabalhando no horário do evento – me visitar, me permitir ir fazer um lanche enquanto me preparava para o segundo tempo do mini-curso, e ainda tirou as únicas fotos que eu tenho do coisário e com as quais fiz a foto-montagem que ilustra este post. Thanks, sis! Generosidade não é uma qualidade muito disponível nos mercados da vida atualmente.

Ao final daquele dia e do evento como um todo, o que ficou em mim foi a certeza de que estou no caminho certo; de que temos que estar em contato com pessoas que circulam/atuam nas mesmas cearas porque tem muita gente [preta] fazendo muita coisa legal sobre o mesmo tema, literatura e culturas negras; e que o primeiro passo dado já se configura como um sucesso, nesse nosso universo de dificuldades, entraves. Espero que outras chances apareçam, outros momentos como este nos assaltem antes mesmo do VII COPENE, que ainda nem sei onde será, pois me interesso mais pel@s copenenses do que pelas politicagens que envolvem toda e qualquer organização política, principalmente. Ao fim e ao acabo, acho que ganhamos tod@s, e para mim foi um momento de afirmação profissional no meu país, na minha cidade. Por tudo isso, estarei sempre grata à Elizandra, Francineide, Sônia, Pablo, e Augusta por aparecerem, fazendo com que suas energias atraíssem os que vieram depois e para o segundo tempo, e à Simone, pelo carinho demonstrado a alguém de caminhada solitária, essa que vos fala – adoro um colo :).

Eu tinha muitas e muitas coisas na bagagem e não consegui nem mesmo nomear tudo o que levei, muito menos exibir tudo o que tinha comigo – eu não disse que não tinha ficado frustrada com nada, claro que fiquei, pois sempre quero tudo! Então, fecharei este post com um pequeno poema de Sonia Sanchez que levei (e não consegui mostrar) para experimentarmos como um exemplo de poesia à estrangeira e tão familiar, pela universalidade do clamor, e não tivemos tempo. Grata, grata, grata!

what i want
from you can
you give? What
i give to
You do you
Want? Hey? Hey?

*(o que eu quero/você pode/me dar? o que/eu lhe dou/você/quer? Ei? Ei?)

VI COPENE - RJ

2010-08-02T09:54:00.000-07:00

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Apenas um registro

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Paulo Moura, Despedida, por Eduardo Escorel

2010-07-14T09:02:00.000-07:00

Despedida from Eduardo Escorel on Vimeo.

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Eu ando muito satisfeita com as "faltas de coincidências" da vida, e tenho tenho sido recompensada com as outras leituras dessa mesma vida que sempre estiveram por aí, sempre foram possíveis. Essa notícia midiática do falecimento do grande Paulo Moura só [me!] confirma tudo isso. Estes foram os últimos sopros do artista, no terraço da clínica onde estava internado, cercado por familiares e amigos [artistas]. Pelo visto, esta despedida vai virar filme do não menos grande Eduardo Escorel. Por isso que muitas vezes eu gosto imensamente das mídias da vida.

Vida, é o que Paulo Moura nos exibe nesses seus minutos finais.

Vida eterna à memória do artista brasileiro Paulo Moura!

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Kindred

2010-06-21T22:41:00.000-07:00

Essa que vos fala é uma pessoa que não acredita mais em coincidências. Não acredito mesmo! Acabou a minha inocência. Eu já sei que certas coisas apenas escapam ao nosso entendimento, à nossa compreensão, de pobres mortais que não utilizam mais que 10% de suas potencialidades mentais. Assim sendo, antes de ir dormir eu vim despejar aqui um fato que até há algum tempo atrás eu chamaria de coincidência e seguiria no meu denial.

Pois bem. No último sábado, por mera compulsão com livros, eu comprei + livros na Fnac da Barra – eles têm uma banca de barganhas com preços maravilhosos, títulos/autores nacionais e estrangeiros muito compráveis por 10 ou 2 reais, como foi o caso no ultimo sábado. Por mera culpa, minha máxima culpa, resolvi escalar um dos livros para minha leitura de ônibus já que tenho alguns livros para ler até meados de julho por conta de trabalhos e pouco tempo no meu prato. Acabou que o livro escolhido era legal mas me levava pra um outro lugar muito distante das coisas com as quais estou envolvida no momento e que tenho que sistematizar pra esse julho trabalhoso que aí vem. Então, mudei de livro.

Hoje, ao sair de casa, peguei um livro cuja temática me tira da dispersão e me coloca de volta à estrada a ser percorrida no momento: Kindred, de Octavia E. Butler. Ele estava entre os livros que por estes meses devem ficar à mão, pra facilitar minha vida, e este era o segundo da pilha. Eu o comprei em maio de 2004 (eu dato meus livros, pra saber quando eles entraram na minha vida, e coloco também o local em que me encontro quando os adquiro) e nunca o tinha lido. Este livro, sim, tem a ver com as coisas do momento, e eu sempre ouvi falar desse clássico, de 1979. E assim saímos de casa juntas hoje, Octavia e eu.

O livro: é uma ficção científica ambientada no tempo da escravidão nos Estados Unidos. Aliás, esqueci de dizer que Butler, falecida em 2006, era autora de ficção científica, uma das mais conhecidas escritoras do gênero entre os autores afro-americanos. A temática de suas obras geralmente têm como tema as relações raciais e a questão de gênero. Butler dizia que Kindred era uma fantasia (um tipo de realismo fantástico) e não ficção cientifica – nesta obra não há ciência alguma, ou explicação científica para o fato de uma mulher se transportada várias vezes para um outro tempo – mas suas obras continuam sendo categorizadas como tal. Esta é também a minha primeira ficção científica com a temática das relações raciais. Tenho outros livros de Octavia Butler na fila da leitura, mas este era o que me inspirava mais curiosidade, até mesmo pelo título.

Bem, este post talvez surgisse quando eu acabasse de ler o livro, mas tive que antecipá-lo. Foi só o que pude fazer antes de ir dormir, hoje.

É que eu o li na ida e na volta no ônibus, e adorei o pouco do que li. Por isso, quando cheguei em casa corri à minha bíblia de pretos (Africana, The Encyclopedia of the African and African American Experience) para ler sobre Butler, e quando cheguei na informação descobri que hoje, dia 22 de junho, seria aniversario de Octavia E. Buttler. Constatei a hora: 0:48. Portanto, estava nos primeiros minutos daquele que seria o niver de 63 anos da escritora caso ela ainda estivesse entre nós, do outro lado da América.

Num é demais?!

Eu fiquei de bobeira... E ao invés de ficar tentando imaginar o que esta não-coincidência quer dizer, eu resolvi vir aqui fazer este post como forma de celebração por sua passagem por esta terra e também por ela ter nos deixado uma obra expressiva e atemporal para nos ajudar na passagem do tempo e na organização de ideias e sentimentos por aqui.

Que Octavia Butler seja bem-vinda ao meu universo. E que continue se comunicando. Agradeço as boas vindas.

(Gente, não precisa chamar o povo da camisa de força, juro que estou bem, como sempre fui – talvez este seja o problema, e irrecuperável, como sabem os mais próximos.)

E agora, lerei um pouco mais de Kindred antes de me entregar aos braços de Morfeu.

Boa noite, Octavia.
Feliz Aniversário!

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S A R A M A G O

2010-06-18T18:19:00.000-07:00

O escritor José Saramago faleceu hoje, na Espanha, aos 87 anos.

Eu nem sei ao certo porque gosto tanto do Saramago... sempre gostei. Lembro que quando comecei a ler “Memorial do Convento” primeiro gostei do nome Blimunda. Blimunda. E ficava com esse nome na cabeça ao longo do dia. Há uma sonoridade nesse nome que é quase um conto, de tão denso. Depois disso Saramago me teve pra sempre. Em 2007 eu estava em um conferência em Chicago e no último dia corri pras barganhas de livros, que são sempre ótimas por lá, com livros realmente baratos. E aí, dentre as maravilhas que comprei, cometi a heresia de comprar 3 títulos de José Saramago em inglês. Custava só 3 dólares cada e... era Saramago! Não tenho motivo melhor. E digo heresia porque a língua portuguesa de Saramago, aliada ao seu talento, é o que fazia dele o escritor que era. Adoro sua verve. Acho que essa é uma das melhores coisas de ser uma pessoa que vive de escrever e bem, porque mesmo quando não estão mais entre nós, podemos ainda nos referir a essas pessoas no presente. Quanto a Saramago, entre nós será sempre assim.

Eu estava agora olhando umas fotos dele em jornais e tudo nele sempre me pareceu verdadeiro: suas indignações, seu amor com e por Pilar, suas parcerias políticas e de cunho humanitário com alguns grandes nomes, suas amizades...

No final dos anos 90, não tenho certeza de quando ao certo, eu estava xeretando o congresso de lusitanistas que acontecia no Rio de Janeiro, na UFRJ no campus da Praia Vermelha. E aí enquanto eu conversava com uma amiga por telefone, num orelhão, eu dizia a ela que parecia até que eu estava num chá na Academia Brasileira de Letras, de tantos “nomões” da literatura que circulavam pelo local. E enquanto fazíamos gracinhas, eu percebi que vinha na minha direção, que passariam por mim, José Saramago e minha então professora Cleonice Berardinelli. Eles vinham conversando muito interessados um no outro, no maior bate-papo e assim passaram por mim, enquanto eu sussurrava pra Márcia, do outro lado da linha: “Saramago acabou de passar aqui, de papo com minha professora, como se ele fosse um simples mortal!” – ele odiaria me ouvir falar assim dele, mas ele não precisa saber.

Aliás, lembro que assim que “Todos os Nomes” foi lançado eu estava tendo aulas com a Dona Cleonice e quando, num início de aula, nós todos conversávamos sobre o novo lançamento e ela ficou com um olhar vago e leve e disse, num tom bem calmo e como se estivesse apenas pensando alto, que lera o livro “de uma sentada” e que, ao acabar, ela voltou ao início e leu tudo de novo. Este é um livro que ainda não li, e sempre que penso em lê-lo eu fico intimidada ao lembrar disso. Mas acho que preferi guardar a emoção dela, como lembrança desse livro. Talvez um dia. Talvez.

Mas do Saramago, quando descobri que ele tinha um blog, fiquei na maior felicidade pelo privilégio que era ter o Saramago ali, bem ali, ao alcance de uns cliques, nos dizendo o que pensava sobre este ou aquele assunto do momento e os de sempre. Tanto que o linkei aqui. E num desses cliques, eu chorei de emoção um dia. Foi quando um dos prisioneiros das FARC, Sigifredo, foi libertado e ele disse que a senadora que tratou das negociações havia feito como a personagem de “O ensaio sobre a cegueira” que segue firme no seu propósito apesar de toda a adversidade à sua volta. E o escritor escreve essas pouca e mui humanas linhas sobre as palavras de Sigifredo, o homem liberto – e é com sua emoção que fecho aqui:

Sigifredo
por José Saramago

Sigifredo López é o nome de um deputado colombiano sequestrado durante sete anos pelas FARC e que acaba de recuperar a liberdade graças à coragem e à persistência, entre outros, da senadora Piedad Córdoba, principal dirigente do movimento social e humanitário “Colombianos pela paz”. Graças a uma circunstância que parecia impossível dar-se, Sigifredo López, que fazia parte de um grupo de onze deputados sequestrados, dez dos quais foram, não há muito tempo, assassinados pela organização terrorista, pôde escapar ao massacre. Agora está livre. Na conferência de imprensa logo realizada em Cali, entendeu manifestar a sua gratidão a Piedad Córdoba em termos que comoveram o mundo. Aqui nos chegaram essas palavras e essas imagens estremecedoras. Nunca pude alardear de firmeza emocional. Choro com facilidade, e não por causa da idade. Mas desta vez fui obrigado a romper em soluços quando Sigifredo, para expressar a sua infinita gratidão a Piedad Córdoba, a comparou à mulher do médico do Ensaio sobre a cegueira. Ponham-se no meu lugar, milhares de quilómetros me separavam daquelas imagens e daquelas palavras e o pobre de mim, desfeito em lágrimas, não teve outro remédio que refugiar-se no ombro de Pilar e deixá-las correr. Toda a minha existência de homem e de escritor ficou justificada por aquele momento. Obrigado, Sigifredo.

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Bem-vindo, Haiti \0/

2010-06-15T07:52:00.000-07:00

[arte do haitiano Edouard Duval Carrié, Little Crippled Haiti]

Bem, entre o primeiro e o sétimo post muitas coisas aconteceram no Haiti, e muito se falou/escreveu sobre o Haiti. A situação no país continua digna de muitos posts e protestos, mas o haitiano segue com sua vida, mais firme e resistente que nunca. Até com mais vigor, imagino.

E para mim foi também um exercício intelectual-emocional maravilhoso “cavar” informações culturais sobre o Haiti. Achei coisas bem interessantes, mas a grande maioria em inglês e a vida fora-blog não me permitiu tempo para traduzir tantas coisas, então só traduzi o que deu e na hora que deu – entendeu?

E por falar nisso, acaba de ser publicado em português o livro Brother, I’m dying [maravilhoso!] de Edwidge Danticat que em português ficou com o apelativo e pobre título Adeus, Haiti, o que nem é verdade, porque embora Danticat não viva mais no Haiti ela nunca disse adeus a seu país. Mas essa é uma outra discussão, o que importa é que sua obra – acho que a primeira – já pode ser lida em português e vale a pena ser lida, principalmente para os que leram aqui os 7 posts sobre o Haiti – era um bom motivo que você queria?

Agora sou muito menos ignorante sobre o Haiti, e a sensação de “enlightenment” é maravilhosa, sempre. Eu acho! Quer fazer um teste? Pode se aventurar abaixo. Boa viagem!
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Ayiti VII: O "Adeus, Haiti" de Rose

2010-06-15T07:22:00.000-07:00

O assunto escolhido para fechar a série “7 vezes Haiti” é a história de uma menininha haitiana, Rose, de 18 meses e que estava numa instituição para menores postos para adoção quando aconteceu a tragédia inominável no Haiti. Graças às Deusas, Rose sobreviveu, e por isso mesmo seus pais adotivos resolveram/conseguiram adiantar o processo e levar Rose para o seu novo lar, nos Estados Unidos. Mas acontece que Rose não foi adotada por uma pessoa qualquer. Ela foi adotada por um jornalista da revista The New Yorker, branco, que resolveu escrever sobre o processo e sobre a adoção em si. Eu fiquei acompanhando o caso. Li primeiro seu texto sobre o processo, sobre a decisão, e mais tarde sobre os primeiros dias de Rose com sua nova família, no Brooklyn.

Informação importante: Rose não era órfã. Sua mãe decidiu colocá-la para adoção por já ter outros tantos filhos e não ter como manter mais essa criança – não sabemos qual o critério que levou Rose a ser escolhida como a que deveria partir, mas acredito que a mãe soubesse que bebês “saem” mais rápido. Apenas uma hipótese.

O processo todo tem várias implicações. A primeira delas, na minha opinião, é o fato de que uma mãe teve que “abrir mão” de um de seus rebentos porque não tem como sustentar a todos. Não me interessa o fato de que “ela poderia ter evitado”, como dirão muitos simplistas , cheios de moral. Esta questão seria anterior ao fato primordial aqui: a filha entregue para adoção.

Um outro fato é a questão da adoção interracial num país como os EUA. Um dia desses eu estava lendo a história de um casal branco que tem a guarda de uma menina de 5 anos cuja mãe, ex-vizinha do casal, está cumprindo pena por tráfico de drogas, entre outras coisas. E aí já aconteceu de o homem estar em um shopping Center com a garota e as pessoas se aproximarem e dizerem a ela para não ter medo e dizer se ela estava ou não sendo forçada a acompanhar aquele homem [negro] e fazer de contas que estava tudo bem. Isso com o pai adotivo ao lado da criança, aguardando o desfecho. Se num país como o Brasil [com seus mitos e realidades sobre relações raciais] um processo como esse não é nenhum picnic, ele não seria menos complicado logo nos EUA. Os detratores desse tipo de adoção acham que se trata, no mínimo, de um genocídio cultural – expressão deles. O novo pai de Rose nos ensina que nos anos 60 nos EUA a adoção interracial era considerada uma atitude progressista, mas que nos anos 70 a associação americana dos assistentes sociais declarou este tipo de adoção um “genocídio cultural”, e é esta a visão que ainda prevalece, em grande parte.

Há um livro que li há algum tempo atrás sobre o tema chamado “In their own voices: transracial adoptees tell their stories” e que me deixou com o coração na mão, literalmente. Muita felicidade e amor, mas também muito sofrimento por conta das diferenças étnicas que têm seu peso numa sociedade tão demarcada racialmente, como a norte-americana. E no livro percebemos mesmo uma consequente aculturação dos “adoptees”, visto que pessoas de raças diferentes vivem vidas diferentes naquele país, em todos os sentidos. Alguns pais tiveram o cuidado de se mudarem para áreas “com mais diversidade”, mas outros pais, muitos deles, moravam em áreas predominantemente brancas, onde geralmente seus filhos adotados eram as únicas “pessoas de cor” do local. Alguns dos adotados resolvem ir “em busca da cultura e das comunidades negras” depois de adultos, o que em alguns casos resulta em sucessões de desastres emocionais, principalmente. Uma das histórias que mais me emocional foi exatamente assim: a jovem vai para essa busca, acaba indo morar com um homem de vida não muito ortodoxa e que a agride fisicamente, inclusive. Os pais dão a assistência que podem mas respeitam a decisão da filha. Mas quando o irmão adotivo dela volta de uma longa viagem e sabe do que se passa, fica indignado e vai para a casa da irmã com uma caminhonete, coloca todas as suas coisas no carro, e mais ela e a filha, e as leva embora. É a própria que nos conta isso, e nos fala de como foi salva por este irmão. É... o amor tem muitas formas mesmo...

Bem, voltando aos pais de Rose – que já têm um filho biológico de 11 anos – eles dizem estar preparados para tudo, inclusive para amar Rose, que ganha o nome da bisavó do jornalista-pai, nome que sempre sonhou para uma filha, se acaso tivesse uma.

Quando o futuro pai de Rose a visita pela primeira vez ele leva para ela um coelhinho de pelúcia azul, talvez para ceder lugar ao bichinho caso Rose não se interessasse por ele, o pai. Mas Rose se divide bem entre os dois, embora tudo indique que o coelhinho fez mais sucesso, não só com Rose mas também com as outras crianças que correram para cercá-la quando a viram com o bichinho nas mãos.

Vou postar abaixo umas passagens da fala do novo pai de Rose numa entrevista concedida à NPR online. Mas antes digo que desejo toda sorte do mundo à miúda, que ela tenha uma família amorosamente disfuncional, como todo boa família, e que lhe seja permitido um dia reencontrar sua mãe biológica, se ela assim desejar, claro.

Digo também que espero estar viva e sã para ler o livro que Rose publicará sobre sua experiência e que, certamente, será resenhado na mesma revista que começou a contar sua história.

Enquanto o livro de Rose não vem, vejamos algumas informações que nos dá seu père blanc:

“O prédio em que Rose estava tinha sido construído por uma empresa americana” – e por isso, talvez, tenha resistido, deduz-se.

Ele temia que Rose o estranhasse e por isso levou o coelho enquanto outras questões o assaltavam: “Ela vai chorar? Vai me rejeitar? Rose é a pessoa certa?”

Ele diz que o processo foi mais natural do que ele imaginava: “Quando a encontrei o meu coração já estava lá, faltava apenas encontrá-la”, pois o processo de adoção começara 8 meses antes desse encontro.

Ele diz que Rose é a criança mais alegre que ele já conheceu.
Língua: ele fala francês mas não fala Creole e Rose vem aprendendo palavras para algumas coisas, palavras soltas, com bastante rapidez.

Por que adotar no Haiti? O casal possui uma relação antiga com o país, pois a mulher trabalhou lá por muitos anos, e tal.

Por que irem buscar uma criança negra tão longe com tantas crianças com o mesmo perfil nos EUA? Ele diz que, pelo perfil [idade e etc] do casal eles não ficariam bem colocados na fila de espera das instituições americanas e também porque queriam um bebê. “Só isso.”

“Não temos como esconder de Rose que ela é adotada. Vai chegar o momento em que ela dirá, ‘Peraí, meus pais são brancos!’” – afora toda essa publicidade em torno de sua adoção que há de ficar para sempre registrada nas mídias mundiais.

E agora, já morando no Brooklyn, Rose segue sua saga. Diz o pai: “Ainda não fomos acusados de genocídio cultural. Ninguém nos perguntou quanto custou o nosso bebê. Por outro lado, Rose alegra os lugares por onde passa; as senhoras da igreja são especialmente carinhosas com ela”.

Só nos resta, então, desejar felicidades à haitiana-americana Rose! E que as mães do Haiti, e de qualquer outra parte do mundo, deixem de ser colocadas nessa situação de miséria tal que tenham de "doar" seus filhos.

A gente não pode desistir e sempre demandar um mundo mais justo, para toda e qualquer mãe.

Ayiti VI: Bagagens Culturais

2010-05-12T12:53:00.000-07:00

Sinto-me particularmente refletida neste texto de Maude Heurtelou, publicado na coletânea The Butterfly’s Way: Voices From The Haitian Dyaspora in The United States, com o título original “My Suitcases” e editado por [sempre ela!] Edwidge Danticat, 2001. A foto em questão é a capa de um livro da escritora Maude.

Minhas Bagagens
by Maude Heurtelou

Quando eu tinha nove anos, eu saí do Haiti e fui para a Cidade da Guatemala para participar de um programa de bacharelado em ciências. Nos preparativos para minha viagem, meus pais prepararam duas malas grandes cheias de presentes de despedida: de um marcador de livros feito de folhas de bananeira secas a fotos de família. O que eu não sabia até então é que minhas bagagens possuíam, também, um peso cultural. Essas malas, com seus pesos físicos e culturais, têm sido essenciais à minha sobrevivência como imigrante em três países diferentes.

Ao chegar à Cidade da Guatemala, fiz as orações aos santos de minha tia Didine, cantarolei “Nostalgie”, de Léon Dimanche, enquanto saudosamente desempacotava os itens que tinham sido empacotados com tanto carinho: o talco, uma cortesia de um vendedor do Mercado de Ferro em Porto Príncipe por eu estar indo para uma universidade estrangeira, ficaria na minha cabeceira. A pipa multicolorida que passou a enfeitar a minha parede tinha sido feita há vinte anos atrás pelo engraxate do meu bairro, que a deu de presente à minha mãe por achar que ela estava grávida de um menino. Um artista desconhecido tinha esculpido a lanterna de folha de metal que ficou perto da janela. A pequena cesta de vime num canto do meu quarto abrigava flores secas Ilan Ilan do meu colégio em Porto Príncipe. A fronha bordada onde eu repousaria a cabeça à noite foi feita à mão nas montanhas de Jacmel. Ela trazia as iniciais da minha bisavó e foi passada de minha avó à minha mãe e depois a mim. Minhas sandálias de borracha, presente de minha amiga Marie, lembravam-me pés haitianos viajantes, seguros, firmes, e determinados em seus passos. Era como se todo e qualquer chão que eu pisasse com essas sandálias me passasse a ser familiar. Várias coisas na minha bagagem me reconfortavam, fazendo-me lembrar de casa.

Meus colegas de faculdade ficaram logo curiosos com “La haitiana”, aquela que de início não falava espanhol mas que depois aprendeu muito rápido. Aos poucos eu fui abrindo minha bagagem para eles, literal e culturalmente, compartilhando músicas, como a konpa haitiana, comidas – griyo, plantains [banana-da-terra], arroz e feijão, pikliz – e histórias dos vingativos personagens do folclore haitiano, Bouki e Malis. Um dia eu recebi a inesperada visita da seleção de futebol da Guatemala. O time ia jogar contra a seleção do Haiti e eles queriam me ver para terem uma ideia de como era a figura de um haitiano. E como eu era mais alta que os jogadores da seleção deles, eles acharam que os jogadores haitianos seriam todos muito altos também.

Éramos ao todo seis haitianos na Cidade da Guatemala: um empresário, uma professora do Instituto Francês, e três outros estudantes universitários, como eu. Algumas vezes no ano Claudette, a professora de francês, convidava a mim e aos outros três estudantes para irmos à sua casa. Nessas ocasiões, nós nos sentávamos no pátio, comíamos comidas haitianas, ouvíamos konpa, e compartilhávamos histórias de nossa terra. O mais velho de nós três, Marijo, era de Jérémie, uma cidade no sul do Haiti de onde vinham muitos poetas. Marijo recitava-nos versos que descreviam a paisagem verde aveludada do Sul do Haiti. Quando terminava, ele ia para o piano de Claudette e tocava as lendárias canções haitianas, “Haiti Chérie”, e “ Choucoune”. Um dos estudantes, Fadia, dançava enquanto eu conduzia as brincadeiras de adivinhação que iniciamos com as expressões Krik? Krak!

-- Krik?
-- Krak!
-- Você vai por aqui. Eu vou por cá. E a gente se encontra no meio. Quem sou eu?
-- Um cinto!

Aquelas tardes na casa de Claudette sempre abrandavam as minhas saudades de casa, ainda que por um breve tempo.

Depois de quatro anos vivendo na Guatemala, eu fui embora para Quebec, no Canadá, à procura de emprego, e levei comigo minha bagagem. Levei junto meu pente favorito, o qual eu tinha aprendido, no Haiti, que podia ser uma ferramenta de ornamentação e um instrumento musical. Para tocar o pente, tudo o que temos que fazer é colocar um pedaço de papel entre seus dentes, pressionar os lábios contra o papel, e cantarolar para produzir um som parecido com o de uma gaita. Com meus novos amigos canadenses eu costumava ter noites de recitais com pentes e contação de histórias às escuras para termos uma atmosfera que tornasse as histórias ainda mais assustadoras e o som do pente mais misterioso. Nas noites frias de inverno, eu costumava entreter meus amigos com descrições do forte cheiro de terra e do enorme barulho da chuva haitiana nos telhados de zinco. Eu preparava-lhes chá de raiz de gengibre e iguarias de amendoim. Entretanto, algumas coisas eu preferia não compartilhar com eles. Eu não contava a eles que às vezes o que mais me fazia falta eram as imperfeições do meu país: os enormes buracos que faziam com que nossos pés ou nossos carros andassem mais devagar, os muitos vendedores nos mercados que muitas vezes obstruíam a nossa passagem, mas que anunciavam suas frutas e verduras melodiosamente.

Um dia eu aceitei o convite de alguns amigos para ir participar do carnaval de Quebec. Tendo participado sempre das coloridas e animadas festas de rua que formavam o carnaval haitiano, eu jamais imaginaria que o carnaval de Quebec era uma procissão de esculturas de gelo ao ar livre numa temperatura de trinta graus negativos. Mais e mais, comecei a sentir falta da linda gama de cores do povo haitiano, do caramelo ao chocolate, ao café escuro. Eu tinha saudades do aroma de café, que meus vizinhos moíam todas as manhãs. Eu sentia falta de ser cumprimentada com um sorriso por pessoas que conheciam a mim e à minha família há anos. Lá na minha terra, eu tinha um nome e um passado, tinha uma família, um legado. Em Quebec eu não tinha raízes, era apenas mais uma imigrante.

Poucos anos depois eu me mudaria de novo, para os Estados Unidos, para a Flórida. Finalmente, eu achava, ia poder descansar minha bagagem por um tempo. Flórida, lugar com centenas de milhares, talvez até milhões, de haitianos, é próxima do Haiti em distância e em termos de clima. No sul da Flórida, onde eu vivo, há muitos mercados caribenhos cujas prateleiras são cheias de tesouros vindos da terrinha, como mangas, bananas-da-terra, e fruta-pão. Há muitos restaurantes, grandes e pequenos, que servem pratos haitianos como conchas ensopadas e cabrito frito. Nossas vozes são ouvidas nas rádios, cantando, rindo, discutindo política. Temos programas de televisão que nos trazem notícias e imagens de casa. De certa forma é mais fácil simular uma vida haitiana na Flórida, mas é evidente que estar na Flórida não é a mesma coisa que estar em casa.

Depois de mais de duas décadas longe do Haiti, eu continuo remexendo a minha bagagem, literal e culturalmente, em busca dos itens que ela contem, todos ligados a memórias e tradições que me ajudaram e continuam a me ajudar a sobreviver à vida de imigrante. No entanto, minha bagagem agora está maior com mais alguns itens vindos de outras culturas, com cartas e fotografias de amigos que fiz na Guatemala, no Canadá e na Flórida, com suas histórias, e línguas, e tradições que foram vagarosamente se misturando às minhas próprias: a cadência singular do espanhol da Guatemala que eu, eventualmente, aprendi a reproduzir, os tecidos de Santo Andrés, feitos à mão, as festas cabane à sucre do Quebec, quando eu me enchia de doces feitos de maple syrup pelas ruas da cidade, junto com outros residentes, nativos, e imigrantes.

O que o meu próprio isolamento cultural como imigrante nesses lugares me ensinou é que eu sou parte de uma cultura viva que nunca cessa de ser parte de mim, mesmo quando não estou completamente imersa nela. Com tudo o que faço e digo, estou perpetuando a cultura, enriquecendo-a, modificando-a, quando necessário, enquanto também contribuo para a sua regeneração. Minha bagagem, literal e culturalmente, sempre me fez e me fará ter orgulho da minha cultura. Ela talvez seja um microcosmo do que eu não tenho, por morar fora, mas também de coisas que eu nunca perderei completamente.

Ayiti V: Beken da Viola

2010-03-28T22:27:00.000-07:00

O nome desse trovador – trovador mesmo! – é apenas Beken, a gracinha do “da Viola” fica por minha conta, não resisti.

Mas a referência não foi gratuita, pois ao ler sobre este cantor haitiano, em artigo do início desse mês, evidentemente lembrei-me de outros povos pretos e seus trovadores de plantão, também, cantando suas mazelas. Este aqui quando bebê recebeu o nome de Jean-Prosper Deauphin, e este era ainda o seu nome quando aos 12 anos perdeu a perna num acidente de carro. Beken é um nome que veio mais tarde, com o exercício da música. Diz a matéria que ele canta na tradição haitiana de trovadores: tocando violão e enfatizando o contato com o público em músicas que falam de lamento, humor e até mesmo de política.

Beken também foi afetado pelo terremoto e hoje mora em um dos muitos aglomerados de barracas. Logo ele que, mesmo tendo a opção de estar “bem” em Miami, optou por ficar no Haiti, fazendo o que gosta e vivendo na terra que ama. E no momento em que ele mais precisa do seu “ganha-pão” para tentar reconstituir sua vida, sua viola insistia em se calar, e parecia que seria por tempo indeterminado. As pessoas já estavam indo procurar por Beken à porta de sua barraca, pedindo que ele cantasse para elas – essa era a hora de o trovador estar em ação, amenizando sofrimentos e, quem sabe, faturando alguns necessários trocados.

Mas o trovador, com o espírito abatido, pedia às pessoas que voltassem outro dia. Até que o autor da matéria jornalística, ao localizá-lo, lhe contou que ouviu sua música no rádio de um carro e fez de um tudo para conhecê-lo. Ao fim da conversa Beken aceita mostrar ao homem um pouco de sua música.

Eles vão para um bar.
Beken começa a cantar.
As pessoas olham-no.
As pessoas começam a cantar junto.
Beken se entrega à sua viola.
O espírito do artista desperta.
E a vida volta a e ser esverdeada.
De novo.
E há de ser sempre!

Nem que pra isso há que se usar uma viola mágica em prol de um espírito cansado de tantas lutas. A viola sabe que cansar é humano.

E pelo visto, Beken acarinha a humanidade de seu povo ao traduzir suas dores em acordes reconfortantes.

Pois é...

Vida longa aos trovadores de raiz, aqueles que sabem que não podem abandonar o posto de tão bela e divina missão, mesmo que sua guarita-barraca esteja em Port-Au-Prince

Ayiti IV: 3 dias oficiais para chorarmos os nosssos

2010-02-21T18:10:00.000-08:00

∑
∑
∑

Vi
Essa foto
E queria postar
Algo
Que a merecesse
Que estivesse
Pronto para ser postado
Alguma dor pronta
Guardada
Num escrito qualquer
Tamanho único
Neutra
Como tudo que cabe em
Todo mundo
Mas não achei nada
Nessa medida
Achei
Dores XXXL
Bold
Expostas
Tatuadas
Algumas
Com um KS
Mas nenhuma cabia
À foto
De dor única
Coletiva
Do Ayiti.

Resta-me
A ESPERANÇA
De que uma imagem
Valha mesmo
Por mil
Palavras
Mesmo que sejam
Palavras
Que sangrem
Mortos
Amados
E
Soterrados.

Ayiti III: PRESENT PASSE FUTUR

2010-02-12T11:59:00.001-08:00

Escultura confeccionada pelos artesãos de Croix Des Bouquets, Haiti.

Hoje faz um mês que o Haiti entrou em profunda transformação, e nos arrastou nessa retomada.

Assim sendo, enquanto esperamos ver reflorescer os mesmos bons do Ayiti,
rearrumados e no ápice de suas genuínas tradições,
trago mais uma tradução/adaptação determinada por minha consciência haitiana ancestral.

O texto, extraído da coletânea The Butterfly's Way: voices from the Haitian Dyaspora in The United States, de 2001 e editado por... Edwidge Danticat. É um poema de Marc Christophe, que nasceu em Saint Marc, Haiti, mas mora nos EUA. Ele é professor de francês e literatura caribenha na Howard University, uma das mais importantes instituições de ensino dos EUA. Este trecho é uma adaptação de seu poema intitulado PRESENT PASSE FUTUR, publicado em seu livro de poemas Le Pain de L'Exile, em 1988.

Reflita!

Presente Passado Futuro

by Marc Christophe

O que lhe direi, meu filho?
O que lhe contarei, minha filha?
Vocês, para quem os trópicos
São um paraíso maravilhoso
Um jardim em flor de ilhas flutuantes
Na caixa azul
Do mar caribenho
O que lhes direi
Quando a mim perguntarem
Pai, fale-nos do Haiti?
E então, com os olhos cintilantes de orgulho
Eu iria adorar contar-lhes
Sobre as manhãs azuis do meu país
Quando as montanhas esticam-se
Preguiçosamente
À luz da pré-aurora
As cachoeiras deslizando
Com frescor
A fragrância do café-com-melaço
No quintais
Os campos de cana-de-açúcar
Correr
Em ondas cinzentas
Em direção ao horizonte
As vozes quentes dos homens do campo
Que acarinham a terra
Com suas mãos férteis
Os passos flexíveis das mulheres do campo
Sapateando o orvalho
O clamor da manhã
Nas planícies os pequenos vales
De aldeias perdidas
Que guardam o coração genuíno
Do Haiti.
Eu também lhes contaria
Dos barracos de zinco
Cochilando sob o luar
No calor leitoso
Das vigorosas
Noites de verão
E os cemitérios rurais
Onde descansam os ancestrais
Em covas ornadas
Com conchas púrpuras
E os doces e intoxicantes perfumes
Do basílico capim-limão
Eu adoraria falar-lhes
Da elegância colonial das quintas
Escondidas nas buganvílias
E os canteiros de azaléias
E as vastas trilhas pavimentadas
Por detrás dos densos muros
As varandas de mosaicos principescos
Adornadas
Com enormes vasos de argila
Cobertos
Com folhas de samambaias
Cretones rosas
Varandas onde podemos
Respirar ar fresco
Nas noites
De calor perturbador
Ouvindo
Os sons da cidade
Que chegam aos pés das montanhas
Eu adoraria recitar para vocês
A história magnífica
Do povo do meu país
Suas lutas diárias
Por comida e bebida
Povo incansável
Povo trabalhador
Cujas vidas são batalhas
Sem fim
Contra a miséria
Fadiga
Poeira
Nos mercados ao ar livre
Sob a brisa flamejante do sol
Eu ia querer mostrar a vocês
As ruas limpas e conservadas
Retas como setas
Rodeadas pelo verdor
Das palmeiras reais e tamareiras floridas
Eu adoraria fazê-los apreciar
As moradias sombreadas
O oásis de verde
Do meu Éden
Eu os carregaria
Em minhas asas trêmulas
Para o topo da Croix D'Haiti
E de lá
Suas miradas viajariam por
Essas montanhas
Essas planícies
Esses vales
Essas cidades
Esses orfanatos
Esses estúdios
Essas igrejas
Essas fábricas
Esses hounforts [templos de vodou]
Essas casas de orações
Essas universidades
Essas casas de artes
Concebidas por nosso talento
Onde a esperança nunca morre.

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Ayiti II: o Vodou de Florencia

2010-01-31T14:45:00.000-08:00

madanm Florencia Pierre

E aqui vamos nós para o segundo posto da série 7 vezes Ayiti.
É um texto da coletânea Walking on Fire: Haitian women’s stories of survival and resistance, de 2001, organizado por Beverly Bell e com prefácio de... Edwidge Danticat! Ela mesma. O título original/em inglês é “The Cultural Soul” de [acho que transcrito de] Florência Pierre.

O texto “soa” meio estranho, pois essa tradução em português é uma tradução do inglês que por sua vez é uma tradução do Creole haitiano. Mas o que vale é a mensagem, certo?

Eu mantive a grafia pra vodou, e ao final há um pequeno glossário copiado do glossário do mesmo livro. A primeira foto, é uma foto de Florencia Pierre, a mesma que aparece no livro. A segunda foto, diz a internet, representa o culto à Erzulie Freda um espírito feminino cultuado pela cultura vodou e da qual não sei muito, ainda – pode começar a sua pesquisa que depois eu termino a minha.

Enjoy!

A Alma Cultural

Quem fala aqui é Florência Pierre. Sou uma mulher haitiana. Sou dançarina e atriz de teatro e filmes. Eu faço um programa na rádio, sabe. Sou também mãe de duas crianças. Melhor dizendo, eu sou a mãe de todas as crianças do Haiti, porque eu gosto muito, muito, muito de crianças.

Eu comecei a dançar quando tinha 9 anos de idade. Foi uma coisa que eu comecei por minha conta, lá em Léogane. Como todo mundo sabe, lá em Léogane nós temos rara. E eu entrei pra rara pra começar a dançar. Pra dizer a verdade, eu nunca tinha visto nenhuma daquelas danças. Foi um presente de Deus e de lwa. Foi a dança que me ajudou a segurar a barra. E daí eu comecei a aceitar a dança, profundamente, a levar a dança a sério. Quando eu tinha 16 anos eu fui pra Porto Príncipe aprimorar minha dança na escola de dança Viviane Gauthier. Foi quando eu comecei a aprender as danças folclóricas, o porquê de a gente dançar elas, aprendi os nomes delas, que roupas vestir, e tudo o mais. Foi assim que eu conheci os quatro cantos do Haiti e fui até para o exterior, pra espalhar essas coisas.

Sendo bem honesta, eu tive que mergulhar fundo na cultura vodou pra poder entender como funciona a dança folclórica haitiana. Se eu estiver fazendo uma coreografia, eu tenho que conhecer o caráter, o perfil daquele lwa; eu tenho que saber como ele ou ela se manifesta, que tipo de roupa ele/ela usa, pra eu poder fazer uma apresentação exatamente como deve ser. Por exemplo, os estrangeiros, eles não sabem quem é Erzulie Freda. Eles podem ler sobre ela num livro, mas eles teriam que ir a uma cerimônia vodou para verem quem Erzulie Freda é através da coreografia, quem é Saint James Major também através de uma coreografia.

A cultura tem um papel muito importante no Haiti. E a alma central dessa cultura está na cultura vodou.

O vodou fortalece, ampara a gente, pra ajudar a gente a combater todas as coisas ruins.

Se aquela gente da roça não servisse a lwa, que ampara, ajuda e encoraja todos eles, todos já teriam morrido. E também, são os ougan e as manbo, sacerdotes e sacerdotisas, que servem aos espíritos, que preparam os remédios pra crianças que estão morrendo com diarréia – porque doutor nenhum vai querer ir lá no alto das montanhas pra cuidar dessas crianças.

Tem gente que esquece que o vodouizan tem um papel muito, muito, muito importante na sociedade. Eles esquecem que foi numa cerimônia vodou em Bois Caiman onde traçamos os primeiros planos pra conquistar a nossa independência. O vodou nos permite combater pessoas que querem se infiltrar e nos deter.

Além disso, no vodou não há discriminação. Uma pessoa de pés descalços, uma pessoa bem vestida – eles te recebem do mesmo jeito.

Na verdade, no vodou as mulheres têm os mesmos direitos que os homens. Da mesma forma que um homem pode ser um oungan e pode liderar uma cerimônia, uma mulher pode ser uma manbo e liderar uma cerimônia, também. Se um tem mais direito que o outro, são as mulheres que têm, porque elas são responsáveis pelo templo, são elas que cuidam do templo. Quando a mulher sai do templo e vai pra sociedade, ela perde muito de seu poder e de seus privilégios. Por exemplo, quando algumas mulheres saem de casa, os maridos delas dizem, “você não tem direito de sair. Você não pode fazer isso, não pode fazer aquilo.” Não: no vodou uma mulher tem os mesmos direitos que um homem. E os homens não podem dizer nada a elas, porque eles servem ao mesmo lwa. É por isso que as mulheres do vodou são fortes, elas sabem o que estão defendendo, e elas não vão permitir que um homem faça o que quiser com elas.

E agora alguns burgueses dizem que fazem parte da religião, também. Eles não estão mais tão interessados em falar coisas maldosas contra o vodou. Eles costumavam dizer que as pessoas que praticam danças folclóricas haitianas e as pessoas que frequentam cerimônias de vodou eram pessoas – desculpe a expressão – sem luz, ignorantes, anti-sociais. Mas agora tem burgueses que ouvem boas músicas de vodou no rádio, com boa percussão tocando ao fundo, e aí eles dizem, “Humm! Esse troço, se deslanchar, vai deslanchar pra valer. Vamos pegar uma carona nisso.” Eles estão explorando os rasin, as raízes, o movimento, pra poderem sair na frente. Eles percebem que isso é um movimento com um monte de gente por trás, fortalecendo ele, e aí eles querem se dar bem às custas desse movimento. Todo mundo querendo mexer com a coisa das ervas/folhas, agir como se fossem todos parte desse cenário. Mas a verdade é que essa gente não é de Ginen, nossa ancestralidade africana, eles não têm, de verdade, o espírito da nossa terra. Eles nunca na vida disseram, “Tá aqui uma garrafa de rum. Vamos oferecer a Ginen.”

Há muito tempo atrás, tenho que dizer isso, quando uma pessoa dançava, eles diziam que ela era uma prostituta, uma pobre coitada, não prestava. Pois bem, agora tem gente que está indo pra escolas de dança. Por quê? Por causa do movimento cultural de raiz. Eles querem aprender a dançar igual às pessoas desse movimento. Pra isso eles têm que freqüentar escolas de dança. E agora as pessoas pobres não podem nem dançar nas escolas porque não têm como pagar, porque os burgueses já tomaram conta de tudo, de todas as escolas.

As pessoas que são de raiz mesmo são os camponeses, que todo dia quando se levantam têm apenas um copo de água em suas mãos. Eles olham pra paredes e chamam por lwa, “aqui estamos nós, sob sua proteção. Abaixo de Deus nos céus, é você que nos guia. Estamos aqui e nossas crianças estão nos seus braços, traga-nos comida hoje, dê-nos de beber no dia de hoje. Abaixo de Deus é você que nos sustenta.” Essas pessoas são a raiz da Afrik Ginen, nossa terra-mãe, África. Desde quando eram crianças que eles fazem parte dessa cultura, foram criados nela, cresceram com ela, dormiram com ela, eles comem com ela. É isso que eles sabem.

Eu falei de como o vodou vem saindo debaixo da mesa, ultimamente. A dança também. Eu sou uma das pessoas que lutaram muito para que a dança folclórica haitiana ganhasse espaço na sociedade e não perdesse sua identidade. É por isso que muitas, muitas pessoas da sociedade conhecem Florência Pierre.

É a dança que me insere na sociedade. Ser aceita na sociedade não é tarefa fácil; você precisa ser filha de alguém importante. Se você for uma pessoa pobre oriunda das classes baixas, você tem que se esforçar muito para conseguir um lugar. É a dança que me permite mandar minhas duas crianças para a escola. Ela me permite pagar meu aluguel. É com ela que eu ajudo a minha pequena família.

Eu tenho ministrado aulas de dança pra muitas pessoas da sociedade, pessoas que nunca saberiam quem é Florência Pierre. Mas através da dança e do teatro, muitas pessoas passaram a me conhecer. E eu ajudo a muitas outras pessoas a se sentirem parte da sociedade, também.

Eu não tenho mãe; minha mãe é falecida. Eu posso dizer que a dança é a minha mãe, é a minha amiga, a dança é o meu marido. Essa dança é uma linguagem. É um meio, uma ferramenta, que me permite falar, contar nosso sofrimento, nossa dor, nossa alegria, falar da felicidade em nossos corações. É a dança que me proporciona tudo, tudo, tudo, e ela é tudo pra mim.

Quando eu danço, eu me sinto viva. É com amor que eu danço.

Glossário:

Rara: pré-carnaval de rua liderado pelas sociedades de vodou
Ougan: sacerdote do vodou
Manbo: sacerdotisa do vodou
Ginen = Afrik Ginen: Mãe-África, a terra espiritual, a fonte
Lwa: espírito vodou
Rasin: literalmente, raiz; e também, música e cultura influenciada pelo vodou e pelo rastafarianismo
Vodouizan: praticante de vodou

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7 Vezes Haiti

2010-01-21T19:21:00.000-08:00

Graças às Deusas eu sou a rainha das estratégias.
E tenho disposto de várias delas para lidar com o último desastre “natural e político”, como tem dito Edwidge Danticat, que se abateu sobre Porto Príncipe, a capital.

Minha primeira estratégia foi traduzir o texto de Danticat We Are Ugly, But We Are Here/ Somos Feias, Mas Estamos Aqui, que já ganhou vida própria por aí.

A minha mais nova estratégia para a dor-de-Haiti que me abate, é lançar aqui uma série de 7 posts culturais sobre o Haiti.

Por que 7?

Porque 7 é um número cabalístico, that’s all. E eu precisava de um número, que me ocupasse um tanto, e que tivesse um “peso esotérico” qualquer. Pensei no número 3, do qual gosto muito e que é muito presente na minha vida [nasci num dia 3], mas 3 vezes Haiti, apenas, não me aliviaria o espírito. E também, quero me pensar parte dos que lá estão, de verdade, “trabalhando nos escombros”. Sinto uma necessidade quase espiritual disso. Por isso mesmo acho que faço isso mais por mim do que pelo Haiti, ou pela cultura do Haiti, que não precisa de mim pra nada, evidentemente – eles têm muita força, não à toa tantas histórias de sobrevivências miraculosas, desde sempre!

E como escrever arde, este post aqui já se constitui como o primeiro dos 7.
Portanto este é o...

Ayiti I

E a ideia nasceu anteontem, dia 19/1, quando eu estava na aula de Cinema Documentário assistindo ao filme As Cinco Obstruções dos dinamarqueses Jorgan Leth e Lars von Trier. Resumindo, para quem nunca viu o filme, o jovem cineasta e já consagrado Lars von Trier convida o [seu] grande mestre do cinema documentário, o veterano e já meio retirado Jorgan Leth, para um desafio: refazer 5 vezes a sua obra prima, O Ser Humano Perfeito, a partir de suas coordenadas, numa intenção declarada de destruí-la 5 vezes, de formas diferentes, como numa gincana onde a cada realização de trashing de sua obra, Leth voltasse para saber quais as próximas coordenadas, completando um total de 5 realizações. Muito bom o filme, gostei muito, achei-o profundamente afetuoso, fiquei mesmo emocionada ao final – coisa que eu nem tive coragem de dizer na aula, pois essa é uma leitura muito naive do filme... mas eu sou assim, e não sou e nem serei nunca uma cinéfila profissional, sou uma emotiva declarada, e pronto.

Além de tudo isso, pasmem: Jorgan Leth, um melancólico como eu e que ainda tem como tormento um talento perturbador [aqui acaba nossa semelhança, infelizmente] vive metade do ano no Haiti e a outra metade na Dinamarca, onde leciona por um semestre e depois volta ao Haiti. Leth Estava no país no momento do terremoto. Sua casa desabou sobre sua cabeça. Acho pouco provável que ele ainda esteja por lá. Até porque, nem casa ele teria para morar.

Essa aula, sobre as cinco obstruções, já estava agendada há muito tempo. Não tem nada a ver com o Haiti.

Procurando mais informações sobre As Cinco Obstruções eu achei a matéria da qual o professor tinha lido partes na aula, era um texto publicado no site do The Guardian.

A matéria termina assim:

[O Haiti] parece um lugar esquisito para se encontrar um intelectual escandinavo. Leth diz que foi atraído para lá pela sensualidade e generosidade de espírito do lugar. “E pelas mulheres também”, complementa ele. “As mulheres foram meu motivo principal”. Ele é fascinado também pela cultura [haitiana], principalmente pelo cenário do vodou. Nos últimos anos ele andou pela ilha filmando cerimônias de vodou. “As pessoas pensam no vodou como uma coisa muito assustadora, mas não é”, diz ele. “Em geral, a experiência de assistir a uma cerimônia de vodou provoca um sentimento de excitação e humor. Claro, o vodou tem um lado assustador também – como os Zombies, por exemplo. Mas eu não tenho acesso a essa parte. Eles não me deixam filmar essas coisas porque eu sou um forasteiro, um branco europeu”. Seria isso uma obstrução? “Exatamente”, afirma Leth. “Essa é a obstrução que eu ainda não consegui driblar”.

Assim sendo, o post de Haiti II será o texto de uma dançarina que viaja pelo mundo explicando a cultura Haitiana, e o próprio país, através das danças que aprendera na prática do vodou.

Até mais!

Novo?!

2009-12-25T17:44:00.000-08:00

Bátega de Chuva

2009-12-21T20:01:00.000-08:00

Este conto do moçambicano Isaac Zita (1861-1983), publicado em "Os Molwenes", é minha forma de dizer Feliz Natal a tod@s.

Bátega de Chuva

— Mandinho!

Estremeci momentaneamente, sentindo o meu corpo a abanar e olhei para a velhota:
—Mamã?
— Vai comprar petróleo. Depressa...
— Mas, mamã, eu...
— Mas mamã, o quê? Hein? — replicou a velhota, em voz áspera, olhando-me com o rosto franzido.
— Vai antes que o papai volte, porque vou queixar-me de ti...

De má vontade, peguei numa garrafa que fora de "Fanta" e o papai trouxera da cantina do Manuel quando fiz doze anos, sendo agora utilizada por nós para pôr petróleo no velho candeeiro.

— O dinheiro, mamã...

A velhota apontou-me a mesa tosca; dirigi-me para lá, com a garrafa na mão. Dum aglomerado de moedas, tirei apenas uma de um escudo e outra de uma quinhenta.

— Meio-litro, não é? — indaguei, sem olhar para a velhota, mas sentindo que me vigiava.

Ela respondeu afirmativamente e, então, as duas moedas tilintaram, quando caíram no bolso traseiro dos meus calções de caqui, presos com elásticos à cintura.

A Ivone, com uma colher de pau de raiz de mafurreira, remexia — sentada na esteira que a mamã comprara há um mês e meio —o interior de uma panela de barro — assente em três tijolos que o papa trouxera do serviço há muito tempo — e que continha um molho de amendoim a ferver. Fiquei por instantes a observar as chamas que envolviam a panela de barro, a colher de pau que levantava e deixava cair o molho e a minha irmã que cabeceava, sem dar por isso, amodorrada pela quentura que vinha do lume. A verdade e que devia ser agradável ficar sentado no lugar da Ivone, e invejei-a, quando olhei para fora, aonde o frio se tinha assenhoreado da atmosfera.

— Vai ou não, Mandinho? — berrou a velhota, tentando imitar a voz do papai, sem contudo o conseguir.

Estremeci, apanhado de surpresa e aventurei-me, desafiando o frio intenso e cortante. Comecei a correr, com os braços unidos junto ao peito em forma de "x", segurando a garrafa e as duas moedas que tiniam ruidosamente no bolso de trás dos calções.

Voltei meia-hora depois.

Quando cheguei ao limiar da porta suspirei fundo, ofegando insistentemente, a fim de mostrar à velhota que tinha vindo a correr. Para reforçar a encenação, limpei da testa o suor que não existia e em seguida, entrei. Depositei a garrafa na mesa e olhei para o lume, esperando constatar que a Ivone já teria acabado de cozinhar. Infelizmente ainda lá estava e, o que era pior, não dava qualquer sinal de querer abandonar o lugar.

— Acende o candeeiro, já está escuro. Mas primeiro, limpa o vidro! Esta sujo de fumo... Tu tens a mania de não limpar o vidro... Qualquer dia, isto acaba mal! Deus vai castigar! Vais morrer queimado no inferno, aonde há chamas que nunca mais se apagam...

— Acha que os bombeiros, mamã, não conseguem apagar essas chamas? — perguntou, inocentemente, a minha irmã.

Eu ainda is à Igreja, embora contra a minha vontade, porque comecei a não gostar da catequese e, um dia, confessei ao padre que tinha roubado o lanche do Toneca; o padre disse que Deus me perdoaria, caso não o voltasse a fazer outra vez. 0 que aconteceu no entanto, depois? No dia seguinte, na escola, o senhor professor deu-me dez réguadas nas mãos.

Comecei a limpar o vidro, com um pano sujo, usando cinza do lume. 0 vidro ficou bem limpo, sem a mais pequena nódoa. Coloquei o vidro no candeeiro, deitei petróleo no depósito sem utilizar qualquer funil e acendi a torcida. Aumentei a chama, para avivar a luz e sentei-me numa das três cadeiras que tinham encosto, suspirando, numa fadiga simulada.
Inopinadamente, bátegas espessas de chuva, começaram a tamborilar nas chapas de zinco.

— A chuva... — disse a Ivone, aquecendo-se ao lume.

Eu esperava impacientemente que o Vasquinho acordasse para ela começar a embalá-lo e, assim, eu poder ocupar o lugar ao pé do lume.

As bátegas de chuva aumentaram e depois de baterem nas chapas onduladas de zinco, rolavam num fio de água que caía, encharcando o solo. Um clarão iluminou a casa, através das fendas das paredes de caniço, fazendo-me pestanejar, ofuscado.

Entretanto, a Ivone levantou-se, porque o Vasquinho já tinha acordado e agitava-se muito, parecendo querer chorar.

Um violento trovão fez estremecer a casa e uma chapa de zinco do tecto, despregada de um dos barrotes que formavam as vigas, ficou a chocalhar, deixando entrar a luz dos clarões, a riscar a céu negro de nuvens, em ziguezague. Por vários sítios do telhado, a chuva começou a gotejar.

Já me encontrava ao lado da Ivone, aquecendo-me, quando a mamã chamou.

Sem me mexer, olhei para ela, aguardando:

— Mamã?
— Vai buscar um balde e uma bacia...
— Lá fora?! — interrompi eu, carregando o cenho, aborrecido.
— Sim... na latrina...
— Mas está a chover lá fora, mamã... Porque não vai a Ivone? Eu ficava com o Vasquinho... Olha, ele está a olhar para mim, mamã, ele quer ficar comigo... Não é Vasquinho?... Viu?
— Vai! — berrou então a minha velha, apontando, com o dedo, para a porta.

Levantei-me lentamente, dirigi-me para o limiar da porta entreaberta e depois de uma ligeira hesitação, corri até lá e voltei, todo molhado, com a bacia e o balde.

Dirigi-me à mamã:

— Estão aqui...
—Vai pôr ali, onde está a gotejar...

Obedeci, tiritando de frio. Contudo, verifiquei que os buracos eram tantos que aquela solução quase não remediava nada. Tentei obstruí-los depois com sabão, mas também sem qualquer resultado.

Foi nesse momenta que chegou o papai. Pôs a capa de plástico —que tinha recebido na estiva — retirou da sacola uma espécie de massa branca e desafiando os relâmpagos, subiu para o telhado que começou logo a ranger, ameaçando desabar.

Começamos depois a ouvir o som de um martelar enérgico, alternando com o ruído violento dos travões. Entretanto, a chuva continuava a gotejar, através dos buracos. O chão encontrava-se totalmente alagado de água, ameaçando fazer-nos passar toda a noite em pé.

Subi também para o telhado, a fim de ajudar o papai. Fiquei espantado quando o vi, desanimado, completamente molhado e com o martelo de lado, a abanar a cabeça da esquerda para a direita e da direita para a esquerda...

— Papaieee! — gritei eu.

Papai virou-se para mim e fixando os seus olhos nos meus, principiou de novo a abanar a cabeça.

Os ribombos ecoavam com intervalos regulares. Durante um desses intervalos, percebemos que o Vasquinho tinha finalmente começado a chorar...

Laranjeiras de Poesia Angolana

2009-12-21T19:26:00.000-08:00

Eu li esta leve e bela crônica no ano passado.
Cansei de guardá-la. Lá vai!

Laranjeiras de mim...

by Ondjaki*

...talvez as pessoas gostem de lembrar e celebrar a cidade do Rio de Janeiro com as praias e as copacabanas e as ipanemas e as mulatas e as cervejas num futebol de Maracanã enlouquecido pela multidão, passando pelos carnavais e as favelas, tudo bem, pode ser, para mim, a cidade do Rio é e vai sendo o pacato bairro das Laranjeiras, com as árvores bonitas de poemas silenciosos e o cocô dos cães nos passeios,

em Luanda quando pisamos em cocô de cão dizemos "ativei uma mina", e o meu olhar está sempre em permanente alerta, é raro eu ativar uma dessas incômodas minas, Laranjeiras é o lugar da minha calma e da minha quase distância de mim, aqui conheci antigos amigos que me faltava colecionar, o mundo mágico e palavroso do meu amigo Lino (dono de uma infância fabulosa com laivos concretos de realidade), aqui sei das vozes das crianças ao fim da tarde e o silêncio bonito, mudo, dos miúdos que saem alegres da escola de surdos, muitas vezes aprecio, em Laranjeiras, o intervalo dos meninos na escola para surdos, quanta alegria silenciosa!, quanta beleza nos gestos que inventam dizer sorrisos,

mais adiante, a Rua Alice, a comida agradável na Adega do Serafim, alguns metros depois, é raro não estar lá o Edgar na sua tasca, ou está de pé junto ao balcão ou fica mais ao fundo, como que saboreando a tarde, talvez pensando na vastidão do tempo que já atravessou, ali perto gritam os taxistas, buzinam, passam velozes os entregadores nas suas bicicletas gordas de rápida frequência, o hospital das pessoas com problemas de coração, e também crianças — ali dentro se joga o futuro dos corpos e o destino das vidas, o coração, órgão que afinal catalisa a vida, ou a interrompe, frágil no seu tamanho e responsável — dizem — por emoções associadas à poesia, à coragem, às decisões, aos rumos,

ao fim da tarde, no início da General Glicério, um senhor de idade avançadíssima abre as janelas como quem fosse voar ou convidar pássaros para a sua tarde, deixa que a sua música clássica invada a rua e contagie os passantes, sorrio para ele, ao que ele me corresponde com uma mirada que é misto de loucura e voo, se ele não faz adeus com a mão, faz com o olhar,

ali existe um ruído de árvores, ao fim da tarde, que Luandino Vieira, escritor angolano, chama de "xaxualhar" (um belo termo, penso), o maximbombo (ônibus) 184 vai levar o seu condutor à Central, ele que queria ficar ali a conversar com os outros, a beber o seu café,

mais longe os bicheiros fazem o seu trabalho com maior ou menor simpatia, gatafunham rabiscos, poderosos códigos, permanecem atentos aos celulares, passa um homem gordo com um cinto frágil na cintura, todas as tardes aposta (terá ganho?, continua a ganhar?), o arrumador de carros sorri mesmo quando não lhe dão a prometida moeda, do supermercado saem as empregadas com as compras, as velhotas de roupa mal escolhida e de varizes desprotegidas, as babás com os meninos claros,

dentro do supermercado sou invadido pela timidez do meu sotaque, procuro os artigos antes de ter que fazer perguntas em voz alta, se as faço obrigam-me a falar mais alto e as pessoas olham para mim, "você é português?", eu só queria encontrar uma caixa com seis ovos em vez de 24, "sou angolano", digo, mas as caixas com seis ovos são raras, o alho francês aqui tem outro nome, o sal grosso é demasiado grosso, as stella artois são baratas, o vinho português é caro, o sabão líquido de lavar louça é demasiado diluído, mas ali onde a General Glicério encontra a Rua das Laranjeiras, no cantinho, está o Nossa Sorveteria e Confeitaria, com a simpatia do senhor Adriano (e as respectivas filhas),

lá o suco de melancia misturado com melão é uma maravilha, ou então uma cerveja bem gelada, porque junto das cinco, infalivelmente, a bela criatura - senhor Barone? — a quem chamam de Vovô vai chegar, na sua inclinação cronológica, vai sorrir, cumprimentar e beber religiosamente o seu copo de cerveja, enquanto ninguém mais fala, só o arvoredo, como que inventando segredos longínquos, no que o Luandino diz ser o "xaxualhar" das árvores, aqui, na cidade do Rio de Janeiro, no bairro das Laranjeiras, perto de um dos terraços simpáticos do mundo...

* Ondjaki a escritor angolano e naquele momento estava passando uma temporada no Rio, e a crônica foi publicada na Revista O Globo em 14 de setembro de 2008.

Orquídeas para Diego, um Negro Sergipano

2009-11-06T07:00:00.001-08:00

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Eu sou uma sulista típica, não conheço quase nada daqui pra cima. Não que eu não me interesse, ou que me falte curiosidade de conhecer meu país. É falta de grana mesmo. Gente curiosa e interessada sem dinheiro tem bastante limites, um dele é de locomoção. Assim sendo, eu não sabia nada sobre, e nem nunca tinha pensando em, negros no/do Sergipe. Nunca tinha me ocorrido o assunto. Acho que a Bahia ocupa por demais o nosso imaginário afro-descendente. Já há algum tempo venho exercitando um olhar mais amplo para o Brasil em termos raciais.

Já sei bastante sobre os negros no Espírito Santo.

Já dou meus passos também em direção à história negra maranhense.

Mas o Sergipe...

E ai, descubro um pouco sobre negros no Sergipe da pior forma possível: num caso de racismo. Todos já devem saber do que falo, da agressão verbal e quase física da médica branca, loira, sergipana, ANA FLÁVIA PINTO SILVA, contra o funcionário da Cia aérea Gol, Diego José Gonzaga. Essa senhora deveria estar em sua primeira viagem internacional, pois se assim não o fosse ela saberia que é preciso chegar ao aeroporto com 2 horas de antecedência antes do horário de seu voo, e não vinte minutos. Evidentemente ela não pôde partir naquele momento para sua viagem de lua de mel na Argentina, e começou o seu ataque a todos à sua volta. E imagine, a mulher loira não consegue pegar seu voo e ainda tem ao seu redor uma roda de gente de cor para dizer-lhe que não há como. Não poderia acabar bem.

Ela até tentou, pediu para falar com um superior, e ai lhe apresentam um jovem negro. Ou seja, eles estavam pedindo!

A médica – pasmem! – é especialista em dermatologia, e deve saber bem como reconhecer peles de cor. Ela, então, não teve dúvidas da população que tinha ali.

E ai desfiou seu rosário de ofensas: “Gente analfabeta!” E para o rapaz, Diego, “Esse morto de fome! Esse nêgo!” O vídeo esta lá, vocês podem ver, se ainda não viram.
E depois de tanta confusão, foram todos parar na delegacia – acho que porque ela invadiu a área de check-in, jogou materiais do balcão de atendimento no chão, e etc – mas o delegado não deu a menor para o agredido, Diego. Nem a ocorrência foi feita. Mas, como SÓ A INTERNET SALVA! alguém gravou todo o imbróglio e jogou na rede.

O que achei mais interessante foi a calma (passividade?) daquele grupo de gente não-branca que estava sendo sumariamente metralhado pela senhora e pareciam imobilizados, perplexos, talvez. Calados. Parados. Imobilizados. Todos olhando, apenas, para aquela mulher que lhes insultava como bem entendia.

O Rio de Janeiro é mesmo uma cidade violenta...

Mas depois eu entendi que não era passividade. Deve ser mesmo o jeito do sergipano, porque Diego se mexeu e muito. Foi à Delegacia de Vulneráveis – nunca tinha ouvido falar em delegacia de nome mais bizarro – e, calmamente, explicou ao repórter que lhe procurou em consequência de tudo isso:

Eu fico indignado porque nossos antepassados lutaram tanto pra esse tipo de crime acabar, e nós percebemos é que a justiça é que faz com que haja continuidade desse tipo de crime, porque deixa pessoas como essa senhora sem ser penalizada, e elas acabam cometendo novamente o crime com outras pessoas. E ai vai até um conselho pro Conselho Regional de Medicina aqui de Sergipe, porque ela se disse médica e disse que se eu precisasse dela, no que dependesse dela, eu morreria, se eu precisasse dos serviços médicos dela.

Diego, não se preocupe. Ela é dermatologista, e nosso “couro” é de muito boa qualidade.

E o cidadão Diego José Gonzaga decidiu, muito sabiamente, que não aceita o pedido público de desculpas [de costas, para uma rede de TV de seu Estado, no aconchego de seu lar] da tal médica.

Parece que Diego é universitário. Então, acho que uma boa indenização seria legal para ajudar na sua formação. Sabe aquela estória, “se te jogam limões, faça uma limonada”? Então?! Eu sou pela indenização, depois da exposição pública, claro. Nenhum racista gosta de ser identificado como racista. Pelo menos não publicamente.

Gostei muito da atitude e postura do Diego. Há poucos negros assim no Brasil em geral, em qualquer parte. Até porque, a situação de racismo expõe o ser humano agredido às dores, primeiro, do íntimo vexame, o que faz com que muitas vezes o mais fácil para essas pessoas seja se retirar da situação, se retirar de cena.
Mas Diego é também consciente. Negro e consciente. Assim, é mais raro ainda no nosso cenário multi. Por isso que linko aqui o blog Jornal Nagô: A Educação do Negro Sergipano. Maravilha!

Acabo de incluir o Sergipe no meu roteiro de “viagem dos sonhos pelo Brasil”.

E para Diego, deixo aqui uma orquídea, já que não tenho sua foto. E algo me diz que ele deve saber o significado dessa flor para o movimento abolicionista. Se não souber ainda, ele há de chegar a essa informação em sua jornada pós-exposição pública em conseqüência da cena e situação de racimos às quais foi exposto.

Paz e Sucesso para Diego!
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A Potência ELZA!

2009-10-08T18:27:00.000-07:00

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Só quero registrar que
Quanto mais eu vivo, mais
Eu admiro ELZA SOARES.
De verdade
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Sou mais o Délcio!

2009-10-08T10:52:00.000-07:00

Hoje pela manhã -- manhã para mim é qualquer horário no qual eu acorde durante o dia -- percorrendo alguns jornais, me deparei com a excelente matéria sobre a raízes de Michelle Obama. Muito interessante, talvez mais pelo fato de ser ela a primeira dama dos EUA. Porque se todos nós que somos negros tivéssemos a oportunidade de ter nossas raízes/arvores genealógicas investigadas, as descobertas poderiam ser, também, bastante interessantes -- eu adoraria! -- embora nenhuma delas tivesse chances de ser uma história 100% singular, visto que os historiadores já nos informaram bastante sobre os processos de escravização das populações negro-africanas e as consequências nas sociedade para onde foram sequestrados de tal "processo".

Mas como o cenário da senhora Obama é os EUA, e por ela ocupar nesse país a posição que ocupa, o artigo acaba sendo bastante interessante. Tanto que pensei até em traduzí-lo, na íntegra, para usá-lo academicamente como parte de uns projetinhos afro-americanos que tenho, e também para trazê-lo para cá, consequentemente. Mas ai pensei em outra traduções que estão aqui esperando para serem feita$ e, pelo menos por hora, desisti da operação Mrs. Obama.

Copiei, colei e guardei o artigo e, então, passei para a leitura de Brasil. Na primeira página do Globo vejo a notícia de que, em São Paulo, um segurança de uma escola infantil, Délcio Joaquim Gonçalves de 53 anos, foi agredido verbalmente com palavras e gestos racistas, profundamente racistas, pelo engenheiro Alexandre Semenoff, de 59 anos, quando esse último foi à escola, com a boca espumando, para reclamar do barulho. Diz a matéria que o engenheiro paulista, ao ser contido pelo segurança Délcio, disse a ele que não falaria com ele por ser Délcio um homem negro. E teria cuspido no chão, passado a mão no braço naquele conhecido gesto que pronuncia "cor da pele" sem áudio, e foi verbalizando seu racisminho contra o atônito Délcio -- tudo isso segundo testemunhas. Parece que a polícia veio e ele continuou com os ataques racistas, e aí foi preso em flagrante, causando profunda preocupação no agredido, Délcio Joaquim Gonçalves. Diz Délcio:

Me abalou porque estou no meu serviço, no meu ganha-pão e vem um cara descarregar uma coisa que eu não tenho nada a ver. Eu estou trabalhando. Se eu estivesse hostilizando ele, provocando ele... Quem ficou prejudicado foi ele, quem ficou magoado fui eu. Ele é meio descompensado. Na hora que ele caiu em si, se viesse conversar comigo, eu até poderia entender e não querer prejudicá-lo. No mundo que estamos hoje, todo mundo está estressado. Não é a minha cor que vai mudar isso - disse Délcio.

Ele disse que não falava comigo e foi para o meio da rua, começou a fazer gestos de preconceito. Ele disse que eu não valia nada, que minha cor não valia nada e fez gestos. Daí eu disse para ele vir onde eu estava e ficou aquele impasse - contou a vítima.

Por causa da minha cor agora ele vai ser obrigado a mudar as atitudes. Minha intenção nunca foi de querer prejudicar uma pessoa, seja branca, amarela.

Estou orgulhoso do que eu fiz. Sou um ser humano - disse a vítima, referindo-se ao fato de ter denunciado o caso.

Essa última frase de Délcio me lembra uma frase de Abdias do Nascimento em entrevista concedida ao Programa Espelho, falando do quanto ainda temos que caminhar para que haja substantiva melhora na condição do negro no Brasil:

Tem negro que nem sabe que é gente.

Délcio parece saber.

O que não faz com que sua foto fique menos tocante.
Ele parece o agressor, e não o agredido.
Muito também por conta do profundo vexame ao qual foi exposto.
E, lembrando que eu tinha acabado de ler e ficado animadinha com o artigo sobre a senhora Obama, pude perceber, na pele e profundamente, as dinâmicas da Diáspora Negra.

A matéria, as palavras e, principalmente, a foto do Senhor Délcio me atingiram direto no estômago, num soco certeiro. Num instante a bela foto do album de família da sistah norte-americana, embora seja preto-e-branca, perdeu totamente a cor para mim, e a da agressão em SP ficou com cores ainda mais fortes -- perceba os olhos dele.

E mesmo assim, mesmo sendo tudo em português jornalístico, o meu espírito sensível ainda carece de tradução para tudo isso.
Das duas histórias.

Ele nunca há de se acostumar.

Açúcar?!

2009-09-26T11:57:00.000-07:00

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Este texto foi escrito em setembro de 2007,
e as resposta a ele foram tão inesperadamente legais
que eu resolvi repetí-lo aqui agora,
neste setembro de 2009.

Daqui a muito pouquinho será dia de adoçar Erês.

Hoje eu tinha que falar dessa coisa de doce de Cosme & Damião na minha aula de cultura brasileira.

E aí coloquei umas balas num saco típico de SC & SD, presente do meu amigo Rai, e me deu uma sensação... Me veio um segundo daquele sentimento sem igual que eu tinha quando chegava à casa de alguém pra pegar doces e os saquinhos estavam lá prontinhos, enfileirados... Era a visão de um oásis de doces, de doçuras, de prazer que podia começar pelos olhos. Me deu um aperto no peito, como se eu tivesse revisitado um lugar muito agradável por alguns segundos.

Há muito tempo que eu não pensava no 27 de setembro.

Deve ser porque há muito também passei a precisar de mais que um saco de doces pra adoçar minha existência. E mesmo na viabilidade desse "mais" pouquíssimas ocasiões foram tão doces quanto aquele coco-de-rato barato.

Por isso envio essa mensagem e imagem pra vocês como um lembrete: adoce-se sempre que possível. Escolha o seu açúcar, escolha seu doce favorito, escolha sua forma de pegar seus saquinhos de doces. É um crime a vida adulta se resumir apenas a um esforço hercúleo em provarmos pra nós mesmos que ser madur@ é evitar um bom sonho açucarado.

Que este 27 de setembro seja assim, um dia de promovermos, revisitarmos, valorizarmos e programarmos os açucares nossos de cada dia.

Beijos de suspiros a tod@s,

Katia

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P I X A I M

2009-09-15T07:25:00.001-07:00

kosi oba kan afi Olorun

2009-08-17T07:26:00.000-07:00

"You know who else is a Black Star?"

2009-07-08T09:25:00.000-07:00

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Special Events ASWAD Conference Accra, August 2-6 2009

Sunday August 2nd Opening Ceremony

Opening Welcome Ceremony and Reception hosted by the Office of the President and The Ministries of Tourism and of Foreign Affairs of the Republic of Ghana.
Including:

Keynote Speaker Prof. Naana Jane Opoku-Agyemang, Vice-Chancellor of University of Cape Coast, The First Female Vice Chancellor of any of the Nation‚s Public Universities and eminent critic and scholar of the legacy of slavery within West Africa.

Book Launches of:

 French Translation of the Works of Dr. Kwame Nkrumah , published by Presence Africaine.
 The Encyclopedia of the SAfrican Diaspora, edited by Carole Boyce Davies et al
 The Completed Four Volumes of Women Writing Africa published by the Feminist Press: Series Editors Juzyline Jita Allen, Abena P.A. Busia and Florence Howe
A Welcome Cocktail Reception

Monday August 3rd Brazil Day@ASWAD

Sponsored by the Brazillian Ministry of Foreign Affairs Featuring:

A Special Lunch Time Roundtable Discussion on led by the Brazilian Ambassador to Ghana H.E. Luis Fernando Serra, and a delegation from the Ministry of Foreign Affairs on "African Rebirth andBrazilian Foreign Policy: The Case of Brazil-Africa Relations.

An Exhibition on Afro-Brazilian Relations held at Brazil House in James Town Accra, recently restored by Brazilian Embassy to showcase the Afro-Brazilian Tabon community of Accra.

The Launch of Film by Julio Taveres of ASWAD III at a dinner at the home of Ambassador Serra with special invited guests Nii Azumah V Chief of the Tabon (Afro-Brazilian) Community in Ghana and Her Ladyship Justice Georgina Wood, First Woman Chief Justice of the Republic of Ghana, a member of the Tabon community.

Tuesday August 4th Celebrating Diversity @ Dubois Center Featuring:

A Special Plenary on the practice of Pan-Africanism, featuring several generations of Pan Africanist scholars and activists

A Day of interactive workshops on Diaspora culture featuring: A Luncheon of dishes from Nigeria, Brazil, Haiti, and different parts of Ghana and West Africa; sessions on cloth printing, sculpture, instrument and music making, dance, storytelling and performance etc

Wednesday August 5th

A Special Lunchtime Plenary on Slavery and Justice: an International Perspective, Sponsored by Brown University and the US Embassy, Accra

An Evening Concert of Ghanaian Music and the Spoken Word

Thursday August 6th

Closing Business meeting: including a farewell to the retiring and welcome to in-coming Board Members.

Lunch in the historic Aburi Botanical Gardens established in 1890

Closing mini-durbar conducted by Nana Otoobour Djan Kwasi II, Aburihene and his Traditional Council. This occasion will offer an opportunity for a discussion and demonstration of elements of culture and governance in the traditional society and see in dramatic fashion how arts and culture play key roles in traditional governance systems in a contemporary context.

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Mos Def & Talib Kweli - Astronomy (8th Light)

[Mos Def]
Against the canvas of the night
Appears a curious celestial phenomena
called Black Star, but what is it?

[Talib Kweli]
Black people unite and let's all get down
We got to have what? We got to have that love

[Mos Def]
What is the Black Star?
Is it the cat with the black shades, the black car?
Is it shinin from very far, to where you are?
It is commonplace and different
Intimate and distant
Fresher than an infant

[Talib Kweli]
Black, my family thick, like they're striped molasses
Star, on the rise, in the eyes of the masses
Black is the color of my true love's hair
Star's are bright, shining, hot balls of air

[Mos Def]
Black like my baby girl's stare
Black like the veil that the muslimina wear
Black like the planet that they fear, why they scared?
Black like the slave ship that later brought us here
Black like the cheeks that are roadways for tears
that leave black faces well traveled with years
Black like assassin crosshairs
Blacker than my granddaddy armchair
He never really got no time to chill there
Cause this life is warfare, warfare

[Talib Kweli]
Deep on the front lines, and blacks is all there
Black like the perception of who, on welfare
Black like faces at the bottom of the well
I've been there before
To bring the light and heat it up like "la cocina"
Make without imagine happen but maybe I'm just a dreamer
I love rockin tracks like John Coltrane love Naema

[M] Like the student love the teacher
[T] Like the prophet love Khadeja
[M] Like I love my baby features
[A] Like the creator love all creatures

[Talib Kweli]
Who acknowledge truth and peace seekers
We on point like heat seekers
Targettin the black marketing strategists
Run up on em with the heaters
Everybody followin with no leaders
Feelin like we killin ourselves
because I know they can't defeat us
It don't stop til we complete this, keep this fly
There's so much to life when you just stay Black and God

[Mos Def]
Blacker than the nighttime sky of Bed-Stuy in July
Blacker than the seed in the blackberry pie
Blacker than the middle of my eye
Black like feh-lah man cry
Some man wan ask "Who am I?"
I simply reply, "The U.N.I., V.E.R.S.A.L. Magnetic"
Work to respect the angelic, climb the mountaintop
and tell it til the valley's enveloped
You're full of big chat but you nah know me
I'm dark like the side of the moon you don't see
when the moon shine newly

[M] You know who else is a Black Star? (Who?) Me
[T] You know who else is a Black Star? (Who?) Me
[A] You know who else is a Black Star, who we? (And we)
[A] be shinin and shinin, when we rhymin and rhymin
We be shinin and shinin, when we rhymin and rhymin

[Mos Def]
Now everybody hop on the one, the sounds of the two
It's the third eye vision, five side dimension
The 8th Light, is gonna shine bright tonight
It's the third eye vision, five side dimension

[T] You know the light
[M] Go from the dark
[T] The other way is ass-backwards
[M] It's absurd
[T] Make you wanna crow like a blackbird
[M] That's right
[T] You livin from your first day to your last night
[T] Sometimes you show your ass like
[M] Lint on your clothes
[T] When you froze in
[A] THE BLACK LIGHT
[M] Dead that
[T] Before you get your head wrapped
[M] Like Badu
[T] We see through your voodoo
[T] Just like Eve's Bayou, you dealin with that black magic
[M] Try to civilize you
[T] Not walk on by you
[M] Like civil-(lies do get you black listed) it'll
[T] Be unlucky for you like a black cat
[M] A panther
[T] Revolution is the answer
[M] That's what we need
[T] Greed plague my people like the cancer
[M] True indeed

[Mos Def]
Now black people unite, and let's ALL GET DOWN
Now everybody hop on the one, the sounds of the two
It's the third eye vision, five side dimension
The 8th Light, is gonna shine bright tonight
Everybody hop on the one, the sounds of the two
It's the third eye vision, five side dimension
The 8th Light, is gonna shine bright tonight
It's the third eye vision, five side dimension
Equalin up to eight, light shine bright

\o/ Michael Jackson \o/, Inaugurando a Pop-Morte

2009-06-25T17:23:00.001-07:00

Não tive como não lembrar da música do Gil:

Bob Marley Morreu
Porque além de negro era judeu
Michael Jackson ainda resiste
Porque além de branco
Ficou triste

R.I.P, Michael!
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Dia Nacional da Adoção

2009-05-25T10:32:00.000-07:00

Eu acho a foto linda, tanto que guardei a revista de outubro de 2008 até hoje. Como sempre, depois de desaguar em Webneguinha, ela poderá ser descartada.

A foto é linda, sim. Mas não representa nenhum conto de fadas – pelo menos não inteiramente, pois os envolvidos são seres humanos e não seres divinos... ou melhor, um bebê é um ser divino, sim, quando em nossos braços.

E acho melhor mesmo que o ato de adoção não seja coisa de “pessoas iluminadas”, mas de pessoas comuns, como nós, pois quem sabe assim a necessária prática da adoção num país como o Brasil passe a fazer parte dos recorrentes acontecimentos sociais brasileiros.

Achei de muito bom tom a matéria sobre Pai & Filho em questão ter sido concluída com o humano relato do pai por adoção sobre a decisão por e a adoção em si de seu muleke.

E quem quiser que faça outra!

Em junho deste ano[depois de um tempo de espera], o telefone tocou. Era a assistente social avisando que havia um bebê negro de seis meses disponível para adoção. A moça avisou que o menino trazia uma infinidade de problemas de saúde e perguntou se Ele gostaria de conhecê-lo.

-- Quando vi a carinha Dele, me apaixonei. Fui para casa sem saber o que fazer. Meu coração queria aquele menininho, mas eu não podia assumir uma criança com tantos problemas sozinho. Liguei para todos os médicos que eu conhecia e não conhecia. Precisava que alguém o visse e me dissesse que ele podia melhorar. Nessa hora, o fato de eu ser médico não adiantou nada. No dia seguinte à visita, embarquei para a França. Pensei: se ele ainda estiver no educandário quando eu voltar, é porque tem que ser meu. Cheguei uma semana depois e liguei. Ele estava lá, mas havia uma família na minha frente. Até que me procuraram dizendo que Ele estava no hospital muito mal e a família tinha desistido. Fui visitá-lo com um neurologista. Quando ouvi dele que não havia nenhum problema grave, eu disse: “É meu filho.”

E que sejam Pai & Filho,
com os salutares céu e inferno pertinentes a tal relação amorosa.
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Said in Rio

2009-05-18T20:53:00.000-07:00

2ª MOSTRA ASPA DE CINEMA –
(filmes da América do Sul - Países Árabes)

de 20 a 24 de maio No ODEON PETROBRAS – Entrada Franca

Quarta, 20 de maio
17h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**filme: O Casamento de Rana
(Hany Abu-Assad, Holanda, 2002, 35mm, cor, 90`)

19h
*esquete Yunes Chami narra contos árabes.
*filme: Baile Perfumado (Paulo Caldas e Lírio Ferreira, Brasil, 1997, 35mm, cor, 93´)

21h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**Abertura oficial com convidados e público. Presença do Ministro da Cultura, Juca Ferreira
**filme: Caixa Mágica
(Stela Grisotti, Brasil, 2009, 35mm, cor, 26´)

**filme: Nós e os Outros: um retrato de Edward Said
(Emmanuel Hamon, França, 2002, Beta SP,cor,52´)

Quinta, 21 de maio
17h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**filme: Caixa Mágica
(Stela Grisotti, Brasil, 2009, 35mm, cor, 26´)
**filme: Nós e os Outros: um retrato de Edward Said
(Emmanuel Hamon, França, 2002, Beta SP,cor,52´)

19h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**filme: Estação Cairo
(Youssef Chahine, Egito, 1958, 35mm, PB, 76´)

21h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**filme: Lavoura Arcaica (Luiz Fernando Carvalho, Brasil, 2001, 35mm, cor, 163’)

Sexta, 22 de maio
21h
**esquete Yunes Chami narra contos árabes.
**filme: O Edifício Yacubian *
(Marwan Hamed, Egito, 2006, 35mm, cor, 161´)
*Vencedor de Melhor Ator (Adel Imam), na Mostra Internacional de Cinema de São Paulo.

Sábado, 23 de maio
21h
**filme: Os ludibriados (Homens ao Sol)
(Tawfik Saleh, Siria, 1972, 35mm, PB, 107´)

Domingo, 24 de maio
15h
**filme: Ali Zaoua – O Príncipe das Ruas
(Nabil Ayouch, Marrocos, 2000, 35mm, cor, 90´)
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Mãe Quelé, Roberto Ribeiro, e Paulo da Portela

2009-05-18T18:45:00.000-07:00

Eu só trouxe este vídeo para cá para que ele sirva de reminder pra nós, pesquisadores negros, lembrando-nos de que a história da vida privada dos negros do Brasil ainda está por ser escrita.

E também para nos lembrar o quâo rica ela é.

Mas primeiro, ao meu ver, teremos que nos desfazer da "timidez" que exercemos a todo tempo diante dos que nos taxam de "ressentidos" e outras coisas. O mundo moderno tem variadas e articuladas formas de subalternizar os que vivem à margem, mesmo quando esses se escondem no seio da academia, achando que já completaram a maratona.

Mal sabem os desavisados que a trabalheira está apenas começando...

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Raiz da Liberdade que Sempre foi Eterna:

2009-05-13T11:29:00.000-07:00

Get Your Own Free Hypster.com Playlist.

Música extraída do CD1,"Música dos Homens, das Mulheres e das Umbigadas", da coleção de 4 CDs intitulada Música do Brasil
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Grandes bambas homenageiam Dona Ivone Lara em Brasília

2009-05-07T20:42:00.000-07:00

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Raízes do Brasil

2009-05-02T09:55:00.000-07:00

Os dois Franciscos, avô e neto

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Exposição Virtual de Fernando Mendonça

2009-04-26T21:25:00.000-07:00

Imperdível a exposição virtual do maranhense Fernando Mendonça, não há como não dar uma passada por lá.

E eu, bela taurina que sou, aniversario no próximo dia 3 e deixo aqui, entre as artes de Fernando, uma singela opção de presente para esta que vos fala [LOL]:

Las Veinas Abiertas de America Latina

2009-04-20T12:30:00.001-07:00

Chavez 1 x 0 Obama

A imprensa estadunidense não cansa de afirmar que Chavez com seu gesto deu luz a um "obscuro" livro dos anos 70.

A verdade é que se Obama procura uma outra relação com a América Latina, o gesto de Chavez apenas o ajuda a sair de uma escuridão histórica.

Há tempos que Chavez não dava uma dentro.
Essa foi certeira,
por todo o simbolismo do acontecido num momento de virada política mundial.

Fiquemos atentas aos novos desfechos de tudo isso.
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Hoje, 4 dias depois de postar esta notícia, volto para complementa-la com um post de Jose Saramago em seu blog sobre o mesmo assunto.

Eduardo Galeano
Abril 24, 2009 by José Saramago

Grande alvoroço nas redacções dos jornais, rádios e televisões de todo o mundo. Chávez aproxima-se de Obama com um livro na mão, é evidente que qualquer pessoa de bom senso achará que a ocasião para pedir um autógrafo ao presidente dos Estados Unidos é muito mal escolhida, ali, em plena reunião da cimeira, mas, afinal, não, trata-se antes de uma delicada oferta de chefe de Estado a chefe de Estado, nada menos que As veias abertas da América Latina de Eduardo Galeano. Claro que o gesto leva água no bico. Chávez terá pensado: “Este Obama não sabe nada de nós, quase que ainda não tinha nascido, Galeano lhe ensinará”. Esperemos que assim seja. O mais interessante, porém, além de se terem esgotado As veias na Amazon, as quais passaram num instante de um modestíssimo lugar na tabela de vendas à glória comercial do “best-seller”, de cinquenta e tal mil a segundo na classificação, foi o rápido e parecia que concertado aparecimento de comentários negativos, sobretudo na imprensa, tratando de desqualificar, embora num caso ou noutro com certos matizes benevolentes, o livro de Eduardo Galeano, insistindo em que a obra, além de se exceder em análises mal fundamentadas e em marcados preconceitos ideológicos, estava desactualizada em relação à realidade presente. Ora, As veias abertas da América Latina foi publicada em 1971, há quase quarenta anos, portanto, a não ser que o seu autor fosse uma espécie de Nostradamus, só com um hercúleo esforço imaginativo seria capaz de adiantar a realidade de 2009, tão diferente já dos anos imediatamente anteriores. A denúncia dos apressados comentadores, além de mal intencionada, é bastante ridícula, tanto como o seria a acusação de que a História verdadeira da conquista da Nova Espanha, por exemplo, escrita no século XVII por Bernal Díaz del Castillo, abunda, também ela, em análises mal fundamentadas e em marcadíssimos preconceitos ideológicos. A verdade é que quem pretender ser informado sobre o que se passou na América, naquela América, desde o século XV, só ganhará em ler o livro de Eduardo Galeano. O mal daqueles e outros comentadores que enxameiam por aí é saberem pouco de História. Agora só nos falta ver como aproveitará Barack Obama da leitura de As veias abertas. Bom aluno parece ser.

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Elza Soares, Dura Na Queda

2009-04-18T21:38:00.000-07:00

Eu estava agora ouvindo Elza Soares no meu ipod e tentando dormir. Evidente que meu sono foi detonado, não deu outra.
Até porque, além de gostar muito deste CD, Do Cox ao Pescoço, sempre que penso na trajetória dessa cidadã eu fico balançada. E aí quando ela canta Dura na Queda, de Chico Buarque e que só pode ter sido feita pra ela, eu me rendo e viajo com os dois, Chico & Elza.
Vale a letra:

Perdida
Na avenida
Canta seu enredo
Fora do carnaval
Perdeu a saia
Perdeu o emprego
Desfila natural

Esquinas
Mil buzinas
Imagina orquestras
Samba no chafariz
Viva a folia
A dor não presta
Felicidade, sim

O sol ensolarará a estrada dela
A lua alumiará o mar
A vida é bela
O sol, a estrada amarela
E as ondas, as ondas, as ondas, as ondas

O sol ensolarará a estrada dela
A lua alumiará o mar
A vida é bela
O sol, a estrada amarela
E as ondas, as ondas, as ondas, as ondas

Bambeia
Cambaleia
É dura na queda
Custa a cair em si
Largou família
Bebeu veneno
E vai morrer de rir

Vagueia
Devaneia
Já apanhou à beça
Mas para quem sabe olhar
A flor também é
Ferida aberta
E não se vê chorar

O sol ensolarará a estrada dela
A lua alumiará o mar
A vida é bela
O sol,a estrada amarela
E as ondas, as ondas, as ondas, as ondas

O sol ensolarará a estrada dela
A lua alumiará o mar
A vida é bela
O sol,a estrada amarela
E as ondas, as ondas, as ondas, as ondas

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O País da Delicadeza Esporádica

2009-04-18T15:19:00.000-07:00

Esta charge eu peguei num jornal quando a Daiane dos Santos não conseguiu ganhar a tão esperada medalha de ouro – incrível, ela nunca consegue ser bem sucedida quando “todos” [os brasileiros] estão olhando… eu tenho cá as minhas teorias, mas isso é papo pra um outro momento – e ela então foi recebida pelo Presidente Lula com muitas palavras e gestos de consolo para com a pequenina gaúcha.

No dia seguinte, então, saiu nos jornais essa charge de Caruso com a seguinte frase:

A companheira sabe fazer isso?

Todos os atos se constituindo como gestos de delicadezas nacionais – whatever it means.

Eu fiquei encantada com tudo e guardei o material histórico, e agora excluindo arquivos tive pena de joga-lo fora, e o trouxe pra cá.

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Brother Prez

2009-04-18T14:54:00.000-07:00

A foto abaixo eu peguei no site da Star Jones e ela disse que a mesma lhe foi enviada por email.
Ou seja, as pretitudes que Obama exerce em seu caminhar têm sido quase que exclusivamente coletadas pelos Negros espalhados por aí, com ênfase nos EUA, evidentemente. Eu recebi algumas interessantes, mas esta pra mim essa é uma das mais interessantes, porque Obama está em UK, mas a expressão de brotherhood extrapolou/a fronteiras. Obama sabe, desde os tempos da campanha presidencial em seu pais, que não pode e não deve ser negro boldly –foi assim que ele foi eleito e é esse o comportamento que os não-negros esperam dele. Mas, de vez em quando, rápido como quem rouba, ele faz seu papel de Brother da Diáspora.
E a expressão do policial que o cumprimenta não é de quem está apertando a mão do presidente norte-americano, mas sim de quem aperta a mão de um homem negro do qual ele se orgulha, por associação histórico-social, e que é presidente dos EUA.
Bem, interpretação minha.
Na verdade, a foto nos diz muito mais.
Reparem.

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I Love Stand Up Comedy: Wanda Sykes

2009-04-18T09:50:00.000-07:00

Wanda é uma das saudades da minha ex-vida de gringa.
Ela é 10!

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Brasil: Cada Um Tem o Seu

2009-04-16T12:05:00.000-07:00

E este abaixo é o Brasil do ator Pedro Cardoso.
Tenho que dizer também que não lembro mais de onde tirei este trecho de entrevista, foi há tempos.

Quem são as suas referências?

PC: Sou formado pela geração da MPB que me precedeu. Porque é uma geração que produziu uma compreensão do Brasil extraordinariamente poderosa, sintética e de uma força poética sem fim. Sou uma geração abaixo de Chico Buarque, Caetano Veloso, Gilberto Gil, Edu Lobo, Milton Nascimento. Essa geração foi formada por uma outra, antes dela, que é a de Vinicius de Moraes, João Gilberto, Tom Jobim. Que por sua vez foi formada por Pixinguinha, Cartola, Lamartine Babo, Ismael Silva — a matriz mais poderosa do samba. Então, eu diria que sou formado moralmente, eticamente e esteticamente por essas três gerações. Essa cascata que ocupa quase um século de produção cultural extremamente poderosa e que deu ao país uma cara, um caráter, mais que a literatura, o cinema e o teatro.

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À Lunática do Meu Coração

2009-04-07T19:46:00.000-07:00

Eu tenho feito o maior esforço para olhar para Michelle Obama com o maior distanciamento possível.
Ela é uma estrangeira.
Ela é a primeira dama dos EUA.

Mas não tenho tido muito sucesso, por isso venho adiando um texto que já está pronto em mim sobre o significado dessa senhora, ao meu ver, para as mulheres negras todas, de todas as partes.
Mas quero escrever com o máximo de isenção, e no momento ainda não conseguiria, eu soaria apenas cretinamente cínica. Não tenho problemas com cinismos, quando estes são bem aplicados.

Então, por me fazer lembrar minha mãe em sua fala no vídeo abaixo, quando externa sua crença na Educação como única saída possível para nós, gente preta e pobre, eu trago a senhora Obama para cá mais uma vez -- e já aviso que não será a última -- em nome e em memória de Yolanda Costa Santos, que foi empregada doméstica toda a sua vida, desde criança, e graças a quem eu consigo entender todo o discurso apresentado neste vídeo (o dito e o não dito)como se fora em português e o qual eu poderia até transcrever, se fosse o caso.

Um dia, andando com minha mãe na rua, ela me perguntou?

-- Quando você vai aprender inglês?

Eu parei, olhei pra ela espantada, pois estavamos duras como um coco, voltando de uma das casas em que ela trabalhava e ela me vinha com aquela.

Ao ver meu espanto-quase-irritação, ela me olhou meio indignada e completou:

-- Ué, como é que você vai se virar quando viajar pra fora?

Eu dei um soquinho na cabeça dela e falei,

-- Vamos, lunática, vamos correr se não nem o ônibus a gente pega para chegar em casa e com a passagem contada.

Quase todos os dias da minha vida eu dou graças às Deusas por ter tido uma Mãe-Louca!

Seppir: Sementes

2009-04-07T15:34:00.000-07:00

Mães D' Água

2009-04-03T16:22:00.000-07:00

Pinturas da exposição “Mami Wata: Arts for Water Spirits in Africa and Its Diasporas” no National Museum of African Art, em Washington DC.

Soube da exposição por uma matéria tão babaquinha num jornal gringo que larguei deles e fui pro site do museu. Senti falta de uma representação, pelo menos online, que fosse "brasileira" mas achei bonitas e intrigantes as que vi. Trago aqui algumas delas, confesso que mais para enfeitar a casa de minha mãe que é webneguinha.
Hoje acordei com sede de beleza.

Roudy Azor (b. 1980, Port-au-Prince, Haiti)
Lasirene-marassas trois (Lasirèn-Twins [and the One Who Follows the Twins Making Three]), 2006
Satin, beads, sequins
Private Collection
Photo by Don Cole

Zoumana Sane (dates unknown, Senegal)
Mami Wata, circa 1987
Pigment, glass
Collection of Herbert M. and Shelley Cole
Photo by Don Cole

Moyo Ogundipe (b. 1948, Ijesha-Ishu, Nigeria; active Denver, Colorado)
Mami Wata, 1999
Acrylic on canvas
Collection of Chike Obianwu
Photo by Don Cole

Abdal 22 (active 1980s-early 1990s, Kinshasa, Democratic Republic of the Congo)
Mami Wata, 1989
Acrylic on canvas
Private Collection

Dona Fish
Ovimbundu peoples, Angola
Circa 1950s-1960s
Wood, pigment, metal, mixed media
Private Collection
Photo by Don Cole.

John Goba (b. 1944, Mattru Jong, Sierra Leone)
Headdress, 1980s (?)
Wood, pigment, fabric, netting, beads, metal fiber
Collection of Mr. and Mrs. Jeremiah Cole

Yaure peoples, Côte d'Ivoire
Circa 1970s
Wood, paint, rubber
Fowler Museum at UCLA
Photo by Don Cole

John Hope Franklin

2009-03-26T22:44:00.001-07:00

Pois é, fui me atrever a vasculhar jornais a essa hora da noite e me deparei com a notícia da morte de John Hope Franklin, dia 25/03, aos 94 anos, o homem que, dentre outros grandes feitos, deu aula para o governo Clinton sobre relações raciais nos EUA.

Mas nem por isso sua morte representa para mim apenas mais um renomado que se vai.

Com este eu tinha uma historinha.

Foi assim,
Em momento qualquer dos anos 90, Lucia Xavier, da ONG Criola, numa emergência, perguntou se eu poderia representar Criola em um evento da embaixada americana para o historiador afro-americano John Hope Franklin, de quem eu nunca tinha ouvido falar, que estava no Brasil lançando seu livro Raça e História.
Eu disse que sim. Era no Leblon, molinho, pensei.
Só que não era num Leblon qualquer.

Era num daqueles lugares do Leblon onde pobre não circula por falta, literalmente, de meios de acesso, se não estiver dirigindo ou tiver dinheiro para taxi.
Não lembro mais o nome da rua, mas lembro que sabia onde a mesma começava e fui para lá para descobrir, depois de muita luta, que o número que eu procurava era laaaaaaaá no alto, e que não teria como ir a pé.
Detalhe: como uma boa estudante paupérrima, comecei a me perguntar seu eu teria grana para ir e voltar de taxi.
Bem, resolvi ir de taxi e a volta... Já sabemos que pra baixo todo santo ajuda.
Fui.

No local, seguranças da embaixada abriram a porta do taxi, muito educadamente, e já perguntando se eu era convidada para a recepção, e onde estava o meu convite.
Apresentei o convite e entrei.

Era uma espécie de casa, com muitos seguranças.
A tal casa não estava cheia, ficamos todos bem espalhados pelo salão.
Num canto, estava o senhor John Hope Franklin e sua família, e nós outros ao redor da sala e fazendo meio que um revezamento nos cumprimentos a ele.
Depois então ele começou a autografar os livros.
Fiquei preocupada, “caraca, será que é pago?!”
Se fosse... Sorry! Gastei no taxi e ainda tinha que garantir a volta.
Até então, eu no meu “jeitinho”, não tinha interagido com ninguém, mas na necessidade da importante informação, puxei papo com uma historiadora brasileira famosa e quase-antipática (só não o foi totalmente porque me deu carona de volta, para o Baixo Leblon, a pedido de alguém de quem não me lembro, depois de eu sair perguntando, muito por falta de assunto, como fazia para sair do alto daquela colina) que me disse, meio que de banda, que o livro era uma cortesia da embaixada americana (embaixada ou consulado? Acho que era embaixada mesmo).
Fiquei feliz da vida com a possibilidade do presentinho!

Poucas coisas são tão legais quanto ganhar livros, e ainda mais livros bons.
E de quebra ainda garanti um para entregar em Criola – sobraram alguns exemplares, eu mal podia acreditar que tinha mais livros que pessoas na tal recepção.

Depois, quando entrei no meu famigerado 755 Gávea-Cascadura, ônibus do qual tenho traumas até hoje, fui lendo o livro até em casa, e assim fui me inteirando sobre o historiador John Hope Franklin.

E passaram-se os anos.

Em 2006, quando eu estava terminando o meu contrato de trabalho de com a University of North Carolina, em Charlotte, no departamento de línguas e literaturas, no Spring de 2006, eu voltaria a encontrá-lo.

Eu soube, por um aluno, de um evento do departamento de história da UNCC que teria o senhor John Hope Franklin como keynote speaker.

Fiquei em estado de graça, como se fora um parente meu a visitar o campus.
E logo lembrei que seria num sábado – murchei!
Eu não tinha como ir ao campus aos sábados porque nesse dia da semana o citybus não rodava – eu, de novo a pé, ainda sem dirigir.

Mas lembrei que teria uma feijoada da associação de alunos brasileiros da universidade no mesmo dia.
Meus anjos da guarda, Fabíola e Gustavo Borel faziam parte da mesma associação e Fabíola seria a responsável pela maravilhosa feijoada que comeríamos naquele dia.

Agora a tal feijoada me parecia um evento imperdível – fiquei toda animada com a possibilidade de carona para o campus com os Borel.

No tal dia, fui para a arrumação da feijoada com eles, fiz algumas coisas com os organizadores, sempre de olho no relógio, e preocupada porque não conhecia o local do evento anunciado no flyer que eu tinha.

Num certo momento larguei tudo e rumei para o evento.
Eu não tinha idéia do quão distante do local eu estava.
E enquanto vagava pelo campus, perdidinha e já cansando de andar, o namorado da diretora do meu departamento – que é motorista de taxi – me viu e resolveu ver se eu precisava de ajuda – ele já tinha me salvado outras vezes.
Ele me colocou no carro, paramos e perguntamos a um segurança onde era o tal salão, e fomos correndo para lá, pois pela hora já havia começado.
Quando eu entrei no salão John Hope Franklin estava delivering seu speech.

As pessoas estavam todas formalmente vestidas – e eu de jeans e turtleneck (blusa de gola alta, ou ainda, dependendo da sua idade, a datada cacharréu) – os homens estavam de terno, inclusive os alunos.
O salão era enorme, com várias mesas meio que ornamentadas e um almoço estava sendo servido.
Foi engraçado notar que naquele mar de gente loura – como quase todos os eventos dos quais participei nas universidades do Sul dos EUA – o professor Franklin e eu éramos parte dos poucos Black dots daquele imenso salão, o que me fez pensar em nós como penetras num evento que na verdade o tinha como a grande atração do dia.
Eu assisti ainda à metade da fala dele, segundo o meu aluno, que me chamou para a mesa em que ele estava com outras pessoas.

Depois de sua apresentação ele foi encaminhado para uma mesa onde autografaria seu livro, Mirror to America: The Autobiography of John Hope Franklin.
Dessa vez eu estava preparada para comprar seu livro, pois eu sabia que não haveria a menor chance de ser a mesma boca livre do alto Leblon.
Acontece que o pessoal da bookstore da UNCC quase nunca disponibilizava os livros dos speakers em seus eventos – vai entender...
Ou seja, fiquei sem o livro e quase que fico sem o autógrafo.
Mas como não sou quadrada, dei o meu jeito.

Num feliz minuto em que o deixaram sozinho para que ele pudesse comer, eu o avistei e parti para lá.
Ele precisava saber que aquele não seria o nosso primeiro encontro.
Quando me aproximei percebi que ele estava exausto, parecia mesmo sem ar.
Então, resolvi ser breve, pedi licença, disse-lhe que eu o havia encontrado em um outro momento, no Brasil, quando do lançamento de seu livro em português, do qual eu tinha uma cópia autografada.
Disse também que embora naquele momento eu ainda não tivesse seu novo livro, a autobiografia, eu o compraria com muito prazer. E que naquele momento o que me interessava era cumprimentá-lo.

Ele me ouvia atento, com cara de boas-vindas, e quando eu terminei meus salamaleques, ele me olhou com uma carinha ainda mais amistosa e disse, quase cochichando, naquela cumplicidade de afros que só os afro-americanos têm e sabem expressar (um dia conto de algo parecido que se deu entre essa que vos fala e bell hooks e Alice Walker, em momentos diferentes, em eventos em universidades americanas, juro!) e da qual eu, na condição de preta de outras paragens, sempre morri de inveja e ficava igual a pinto no lixo quando se dava comigo, e foram várias as vezes:

-- Mas se você quiser eu posso autografar um flyer desses para você. Será um prazer.

Ele foi falando e se posicionando para autografar um dos amarelos flyers, e enquanto o fazia perguntou quando eu voltaria ao Brasil e disse que ele também adoraria voltar e tal... E eu peguei meu flyer, feliz da vida, agradeci com um sorrisão e o deixei em paz.

A felicidade maior foi, confesso, pela cumplicidade.

Nós éramos os “iguais” naquele evento tão desigual, e apesar das nossas diferenças.
E o olhar dele, a camaradagem dele, teve para mim o efeito do “hum-rum!” das sisters afro-americanas. É algo bem característico delas e que pode significar tanta coisa... e a gente entende tudo...

For real?!
Girl, please!
Can you feel me?
I hear you.
I heard you, girl!

Enfim, voltei para a feijoada com o dia ganho.
Mas antes de ir para o regabofe, passei no meu office para comprar o livro do senhor John Hope Franklin online e deixei lá mesmo o autografo que era para eu lembrar de colá-lo em uma das paginas iniciais do livro assim que eu o recebesse.

E assim se deu.
E tudo isso me veio à cabeça assim que soube de sua morte, há uma hora atrás.

Resolvido: esta será a minha próxima leitura de ônibus, logo que eu termine a do momento.

Se você quiser, um dia eu te mostro o livro e o autografo, já que a nossa história você já conhece.

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Irmãs Congas

2009-03-22T21:47:00.000-07:00

Hoje eu li sobre essas mulheres negras e depois fiquei com essas informações dançando um Jongo no meu ser [é nessas horas que vejo que não sou escritora nada! queria tanto escrever sobre elas, sobre Georgia Sonhadora, principalmente... Ela também espera um filho aos 80 anos... E que ninguém se atreva a informa-la de que talvez não dê mais!]:

Georgina Conceição,
Sigislete Conceição ,
Hermanda Conceição ,
Maria Conceição ,
Hilda Conceição,
e Luiza da Conceição

Papicu
Quilombo
"irmãs congas"
dialeto próprio
expressões bantu
andam em fila Indiana
Georgina, a mais velha, conduz
medo de ônibus
respeito aos mais velhos
não usam letras e horas
solteiras e sonham casarem-se
uma teve um filho
Hilda, 80 anos:

“Se Deus quiser a gente vai ter filhos”

soutien com armação de lata
trabalhavam na terra e abasteciam a cidade
terras foram tomadas
grande fazendeiro tirou na marra
emprestraram-lhes 200 metros quadrados
penúria das Congas
limão, acerola, urucum
vivem de ajuda
querem terras pra plantar
guardam sementes de tudo que comem
em pedacinhos de papel
enquanto esperam a terra
que ninguém foi buscar

- ouvimos Georgina:

-- A gente plantava mais, mas não temos muito espaço.
-- A gente vendia mel, farinha, ovo, mas acabou tudo.
-- Não gosto de lembrar, quando falo já dói o coração

Elas nos refletem...

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E M P O W E R M E N T

2009-03-21T08:38:00.001-07:00

Empowerment:

[palavra que no Brasil tem sido traduzida como Empoderamento, tradução que eu acho horrível, além de não querer dizer nada para pessoas que não estejam por dentro das discussões políticas de toda ordem e seus jargões]

É o processo pelo qual indivíduos e grupos têm suas potencialidades e capacidades aprimoradas, aumentadas, para que possam fazer escolhas sensatas e venham a transformar as mesmas escolhas em ações e resultados significativos, positivos, estimulantes, inspiradores, incontestáveis, desejáveis, socializáveis, demonstráveis...

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À Noite é Melhor

2009-03-19T06:28:00.000-07:00

[Night-Sky-and-Clouds, de Martha Bedrosian]

Eu hoje acordei sofrendo
E quando é assim é foda…

Tem coisas, acontecimentos, gestos, palavras
Que ficam gravados no nosso SER de uma tal forma...
Que quando nos deixamos arrastar por momentos de visitação
A essas marcas,
Dói tanto, tanto, tanto
Que dá vontade de deixar de SER
Só pra parar de doer

E como é que fazemos em um dia que já começa assim?

É por isso que gosto da noite
Parece que a gente deixa de SER enquanto for alta-noite

Melhor ainda,
Parece que assumimos o comando
Do nosso SER
Conduzindo-o como e para onde desejarmos

Assim é bom,
E eu já sei como SER à noite
E eu adoro!
Mesmo quando há alguma ardência em mim
(Ou é à noite que ardo, como dizia o poeta?)

Aliás, uma das coisas que me ocorreu essa manhã
Foi escrever um texto intitulado

A Noite é Melhor

Vou ver se o escrevo hoje à noite.

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Caminhos Poéticos da Canção

2009-03-14T20:57:00.000-07:00

O Medo de Amar é o Medo de Ser
Composição: Beto Guedes e Fernando Brant

O medo de amar é o medo de ser
Livre para o que der e vier
Livre para sempre estar
Onde o justo estiver
O medo de amar é o medo de ser
De a todo momento escolher
Com acerto e decisão a melhor direção
O sol levantou mais cedo e quis
Em nossa casa fechada entrar
Pra ficar
O medo de amar é não arriscar
Esperando que façam por nós
O que é nosso dever
Recusar o poder
O sol levantou mais cedo e cegou
O medo nos olhos de quem foi ver
Tanta luz

Eu estava procurado uma das tantas lindas letras de Fernando Brant para colar aqui e não foi nada fácil. São tantas... e tão lindas...

Começou na semana passada, no CCBB do Rio, um evento chamado caminhos poéticos da canção. Eu assisti aos dois eventos do primeiro dia muito por acaso. Eu estava por lá e vi na programação. Ao meio-dia e meio eu assisti a “A Canção de Minas Gerais e a obra de Fernando Brant – com Fernando Brant e participação especial de Tavinho Moura e Mariana Brant”, sobrinha. Foi uma delícia! Daqueles eventos onde a gente se deleita e sai embevecida. Alem de cantar eles ainda conversaram com a platéia, ao final. Nos falaram de tanta iniciativas intelectuais das quais participam em Minas... No período das famigeradas celebrações dos 500 anos de invasão do Brasil, por exemplo, Fernando e Tavinho Moura realizaram uma ópera em BH intitulada “Fogueira do Divino” com canções dos dois, e eles nos apresentaram algumas das músicas – estou louca para conhecer o CD. Há um livro de Tavinho também, “ Maria do Mato É” que parece que só dá pra ser comprado na internet.

Foi levintante [por falta de palavra malhor] sair do evento com essas frases, deles, na cabeça:

• Em minutos que não se percebe o Rio São Francisco dorme – lenda sobre o rio
• Conspiração dos Poetas – nome de um grupo?
• A vida é o melhor vinho / a vida é a melhor cachaça – letra de música
• Meu coração vencerá – letra
• Pega os trem que lá vem a coisa – piada com a palavra trem
• Queria fazer agora uma canção alegre... – plágio meu de Brant nas minhas rememorações na saída

Mas no mesmo dia ainda tinha Chico César com sua deliciosa performance "Cantáteis (Cantos Elegíacos de Amozade)"

Eu adoro quando temos a oportunidade de ver um artista desdobrando o seu SER artístico em público, não só fazendo aquilo que nos fez vir a conhecê-los, como no caso do Chico, puramente cantar suas canções. Dessa vez ele trouxe poesia pura com intervenções musicais. Um texto muito espirituoso e eloquente do ser que compõe o cantor. E teve papo com ele também, e aproveitei pra perguntar por que ele atua tão pouco no Rio, pelo menos era essa a minha impressão. Ele me disse que é porque se “a coisa” não for bem mainstream é muito difícil conseguir chegar no Rio. Num sei se fecho 100% com ele, não. Até porque, ele é o Chico Cesar. Tudo bem que o evento do CCBB custa apenas 6 reais, mas estava lotado mesmo assim e muita gente ficou de fora. Bem, ele disse que vai colocar o Rio na agenda dele pra 2009 – num disse?! – e que virá mais ao Rio pra performances. Diz ele que Djavan o convidou pra vir morar no Rio – ou sugeriu que ele viesse – eu acho que não precisa tanto. O Rio é tão pertinho de Sampa, que não custa ele vir mais vezes, né?! E ao final ele, gentilmente, cantou para nós, ainda que não fosse essa a parada do dia. Mas um homem muito sem modos pediu que ele cantasse, logo assim que passamos às perguntas do público, no que ele respondeu sarcástico: “toco sim, o violão tá ali, depois nós vamos lá pro Amarelinho”. Morri de vergonha. Bem que depois ele disse que o povo no Rio só gosta de prato-feito – palavras minhas. Por isso que não descordo de todo. Mas ao final ele nos deu mais esse presente. E antes disso ainda presenciamos um momento quase íntimo dele e Elisa Lucinda, que estava na platéia e fez perguntas. Em suma, foi muito legal, leve, rico em arte, boa energia, poesia...

Agora, dando continuidade ao projeto dos caminhos poéticos das canções, na semana que vem irei conhecer uns ditos novatos e Ricardo Cravo Albin; em outras terças irei ver e ouvir José Miguel Wisnik [crush!]; Luis Tatit; Luiz Melodia e seu filho Mahal; e Alice Ruiz e Arnaldo Antunes.
E tudo isso pela bagatela de seis real! [um amigo me disse que plural pra Real só a partir de 10 reais, e eu aprendo tudo]

Saideira:

Vevecos, Panelas e Canelas
Composição: Milton Nascimento e Fernando Brant

Eu não tenho compromisso, eu sou biscateiro
Que leva a vida como um rio desce para o mar
Fluindo naturalmente como deve ser
Não tenho hora de partir, nem hora de chegar
Hoje tô de bem com a vida, tô no meu caminho
Respiro com mais energia o ar do meu país
Eu invento coisas e não paro de sonhar
Sonhar já é alguma coisa mais que não sonhar
Para quem não me conhece eu sou brasileiro
Um povo que ainda guarda a marca interior
Para quem não me conhece, eu sou assim mesmo
De um povo que ainda olha com pudor
Que ainda vive com pudor
Queria fazer agora uma canção alegre
Brincando com palavras simples, boas de cantar
Luz de vela, rio, peixe, homem, pedra, mar
Sol, lua, vento, fogo, filho, pai e mãe, mulher

CCBB: Centro Cultural Banco do Brasil

SEMINÁRIO “MÃE BEATA DE IYEMONJÁ E A MEMÓRIA CULTURAL PRESERVANDO A ANCESTRALIDADE”

2009-03-09T14:20:00.000-07:00

14 E 15 DE MARÇO DE 2009 – 10h AS 17h

ILE OMIOJUARO

Rua Francisco Antonio do Nascimento, nº 42.

Bairro Miguel Couto – Nova Iguaçu.

Contatos: (21) 2886-1432 / (21) 9118-4143.

indecomiojuaro@yahoo.com.br

PROGRAMAÇÃO:

14/03/ 2009 (sábado).

10h – Abertura oficial do seminário – Cânticos e danças afro-brasileiras.

11h – Homenagem a Mãe Beata de Iyemonjá

Entrega de placa pela sua contribuição relevante à cultura afro-brasileira.

11h30min – O papel das líderes religiosas de matriz africana na cultura afro-brasileira. Palestrante: Mãe Beata de Iyemonjá e Adaílton Moreira Costa, Babá Egbé da comunidade de terreiro Ile Omiojuaro, Sociólogo.

12h30min – Almoço.

13h30min – Performance Afro.

14h – Exibição de vídeo-documentário sobre capoeira angola.

14h30min – Capoeira: ginga de corpo e identidade cultural.

Palestrante: Antonio Liberac, capoerista e Prof. Dr. da Faculdade de Cachoeira de São Félix, BA.

15h30min – Lanche.

16h – Candomblé: núcleo de resistência cultural – a importância da divindade Ibeji na sociedade Iorubá.

Palestrante: Gelson Oliveira, Asogbá do Ile Omiojuaro e pesquisador.

17h – Encerramento: Grupo de samba de roda do Ile Omiojuaro – “Odo Lailai”.

15/03/2009 (domingo)

10h– O povo do samba – ícones e suas histórias.

Palestrante: Prof. Drª Helena Theodoro – Universidade Veiga de Almeida / UVA-RJ.

11h – Cinema: elemento de expressão da cultura afro-brasileira.

Palestrante: Gustavo Mello, Omo Orisá do Ile Omiojuaro e ator.

12h – Almoço.

13h– A Performance e a Afro-Brasilidade.

Palestrante: Zeca Ligiéro, Mogbá Sango do Ile Omiojuaro, Prof. Dr. UNIRIO, coordenador do NEPAA – Núcleo de Estudos das Performances Afro-Ameríndias.

14h – TEN – Teatro Experimental do Negro: suas experiências sobre a teatralidade brasileira.

Palestrante: Marcos Serra, Omo Orisá do Ile Omiojuaro, Ator, arte-educador e pesquisador do NEPAA/UNIRIO – Núcleo de Estudos das Performances Afro-Ameríndias da Universidade Federal do Estado do Rio de Janeiro.

15h – Homenagem ao Mestre Abdias do Nascimento.

16h – Religião afro-brasileira e educação multicultural.

Palestrante: Stela Guedes Caputo, Prof. Drª UERJ.

17h - Encerramento

REALIZAÇÃO:

Ilê Omiojuaro

Pocket-Show com Stevie Wonder

2009-03-02T07:29:00.000-08:00

Um post rápido como quem furta.

Ontem passei quase uma hora diante da tela do meu computador assistindo a um programinha bem intimista: um evento musical na Casa Branca em homenagem a Stevie Wonder, onde artistas outros cantavam composições de Stevie e o próprio fechou o programa cantando 2 ou três músicas finais, incluindo a canção “Signed, Sealed, Delivered” usada na campanha de Obama. Quem abriu os serviços foi a primeira dama, que no momento deve ser a mais importante fã do cantor – ela contou que a canção "You and I" , de Stevie, foi a escolhida para cerimônia de casamento dos Obamas, e ele lhe teria sido apresentado na infância por seu avô e que desde então suas canções fazem parte de sua vida – será que ela um dia imaginou o quão distante as musica de Stevie Wonder a acompanhariam?

Bem, deixo aqui o link da TV PBS, a TV pública norte-americana para quem tiver uns 54 minutos de sua conexão para dedicar a este “pocket-show”, com direito a India Arie e outros:

http://www.pbs.org/inperformanceatthewhitehouse/video.php

Vale a visita!

Filmes Atlânticos no Rio

2009-02-19T10:17:00.000-08:00

Mais uma boa dica da bem-informada amiga Ana Paula.

A II Espelho Atlântico - Mostra de cinema da África e da Diáspora será uma oportunidade única de assistir a importantes títulos de um acervo praticamente inédito no Brasil, capaz de fomentar discussões e ampliar nosso conhecimento da diversidade cultural do vasto continente africano e de seus descendentes pelo mundo, propondo um novo caminho para a leitura e identificação com a identidade africana por parte do público brasileiro.

SERVIÇO:

CAIXA Cultural RJ – Cinema 1 e 2

Av. Almirante Barroso, 25 – Centro

(ao lado da estação Carioca do metrô)

Tel.: 2544.4080

Ingressos: R$ 4,00 RS 2,00 (meia entrada)

Flores de Gaza

2009-02-14T06:22:00.000-08:00

Ontem eu li nos jornais que Israel permitiria – após um ano de proibição – que os comerciantes de FLORES da Faixa de Gaza passassem por seu território com suas FLORES que seriam comercializadas com o mercado europeu. Os palestinos não têm outra alternativa, eles precisam necessariamente passar por Israel para enviarem suas FLORES.

Este fato, as imagens dos mesmos palestinos que temos visto em pedaços nos noticiários sobre Palestina-Israel, e essas imagens aqui, dos Palestinos cuidando de suas VIDAS e de suas FLORES, me trouxeram várias reflexões sobre essa guerra infinda.

No geral, não consigo responder a essa pergunta quase retórica: o que essas flores, neste contexto, nos dizem sobre tudo isso?

Talvez seja só mais uma das minhas infindáveis divagações ....

Ou talvez seja apenas a forma que encontrei para falar de FLORES, em Gaza.

Darfur dos Nossos Sonhos

2009-02-08T19:56:00.001-08:00

Eu olhei
Olhei
Olhei bem pra essa foto
Pra o rosto dessa senhora
Tentando ver o mesmo que ela estava vendo de olhos fechados
Essa posição, esse apoiar de fronte
Esse cansaço d’alma em corpo moribundo
Eu conheço
Essa mulher
Foge das atrocidades de Darfur
Lugar colocado no mapa mundi pelas atrocidades cometidas
Contra ela e seu povo
Sabedora desse contexto
Eu vi com ela coisas horríveis
Quadros horripilantes
Que assustam mais quando os olhos estão abertos
Por isso ela repousa o olhar em sua mão cansada
O lindo estampado da roupa, nesse contexto também
É mera ironia dessa existência que muitas vezes nos trucida
E nos deixa vivas
Pra construir um outro existir
Em cima de todas as dores coletadas ao longo das muitas batalhas
Não sei a senhora
Mas eu não aguento mais
Vou fechar os olhos
Não quero ver mais
Não tenho resistência
Impotência e Indiferença
Garantem-me que logo dormirei
Todos dormem, por que eu não conseguiria
Essa dupla, Impotência & Indiferença
Não necessariamente nessa ordem
Garantem-nos boas horas de sono
Uma justifica a outra
E são elas duas feitas femininas
Juntas não conseguirão gerar
Duas outras importantes palavras
Que nascem com nome composto
Ação Humanitária e Comprometimento Político
Mas podem chama-las de Utopia
Que as duas atendem
Ah, as duas outras, do mau
Também têm nickname
Pra facilitar o nosso descaso...ooops! descanso.
Podemos chama-las de G7

Tenhamos todos uma boa noite de sono
De olhos bem abertos!

Benício

2009-02-04T09:06:00.001-08:00

Todo mundo tem problemas...
E eu não sou diferente.
Mas aqui há diferença:
Santoro = Para colocar na estante
Benício del Toro = banquete para garfo e faca, acompanhado de um bom vinho...

Daughters / Filhas

2009-02-02T13:41:00.001-08:00

`As vezes me acontece de rever pessoas que eu não via há muito, muito tempo e me dou conta de que eu havia esquecido que aquela pessoa existia. É sempre estranho.
E hoje, finalmente desempacotando meus CDs, eu encontrei o CD de John Mayer onde tem uma música que eu já ouvi tanto, tanto, que nem sei como pude esquecer que existia.
A versão desse video não é a minha preferida, prefiro a versão original, mas a letra, que é o mais importante dessa canção, é a mesma.

Enjoy!

Daughters
Artist:John Mayer

I know a girl
She puts the color inside of my world
but she's just like a maze
Where all of the walls are continually changed

And I've done all I can
To stand on her steps with my heart in my hand
Now I'm starting to see
Maybe it's got nothing to do with me

Fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers, be good to your daughters too

Ooh, you see that skin?
It's the same she's been standing in
Since the day she saw him walking away
Now she's left
cleaning up the mess he made

So fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers, be good to your daughters too

Boys, you can break
You find out how much they can take
Boys will be strong
And boys soldier on
But boys would be gone without warmth from
A woman's good, good heart

On behalf of every man
looking out for every girl
You are the god and the weight of her world

So fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers be good to your daughters, too
So mothers be good to your daughters, too
So mothers be good to your daughters, too.

Vidas Minadas

2009-02-02T09:59:00.000-08:00

É o nome de um projeto do fotógrafo espanhol Gervasio Sánchez,
e esta é a foto dele que recebeu o Prémio Ortega y Gassett de fotografia.
Esta foto é parte de uma série de fotografias de Sánchez sobre os estragos de campos minados em países como
Bosnia, Moçambique, Camboja, El Salvador, Iraque, Angola, Afganistão, Nicarágua e Colômbia.
Aprendi sobre o fotógrafo no blog de José Saramago, e essa foto grudou no meu ser.
Então, sendo este o meu espaço de catarses, eu a trouxe pra cá, muito melancolicamente.

F E L A

2009-01-30T12:37:00.000-08:00

Este foi o flyer que recebi sobre o evento, aqui o texto que o acompanha, já que está difícil de visualizar o texto:

A Cia dos Comuns e Karê Produções apresentam O SUBTERRÂNEO JOGO DO ESPÍRITO,
Concepção, dramaturgia e interpretação: Rodrigo dos Santos

Monólogo em processo de criação livremente inspirado na música/vida do nigeriano Fela Kuti (1938 - 1997). Músico, profeta, político, pensador, multi-instrumentista, dançarino, compositor e revolucionário, Fela foi o inventor do movimento cultural e musical “Afrobeat”, combateu os abusos da ditadura militar e do governo civil na Nigéria, utilizando como arma sua música - uma combinação de ritmos afro-americanos, como o soul, o funk, o jazz, com elementos musicais tradicionais.

Café do Teatro Gláucio Gill

Praça Cardeal Arcoverde, s/nº - Copacabana

(21) 2332 - 7902 e 2332 - 7904

Cia dos Comuns: (21) 2242 - 0606

5 a 14 de fevereiro - quinta a sábado - 19:30 h

ingressos: inteira 6,00 / meia 3,00

classificação etária: 14 anos

Este evento, no qual marcarei ponto, lembra-me um musical que estreiou na Broadway no final de 2008 sobre a vida, música e trajetória do mesmo Fela Anikulapo Kuti.Pena que eu já estivesse muito longe de New York quando da estréia, porque eu daria tudo para assistir a esse musical. Segundo o diretor e coreógrafo do musical, Bill T. Jones, este espetáculo sobre o nigeriano Fela traz para a Broadway uma nova geração de frequentadores de teatro, de amantes da música e de estudantes de história (a new generation of theater goers, music lovers and students of history). A vida de Fela é transplantada para o palco através de suas músicas e de suas mensagens políticas, que não foram poucas. Abaixo uma foto da parte do musical que aborda a que talvez tenha sido a maior tragédia da vida de Fela: em 1977 sua mãe, a ativista política Funmilayo Ransome Kuti, foi atirada, por solddos, do segundo andar do prédio em que eles moravam em Lagos, vindo a falecer em conseqiuência dessa brutalidade.

Gosto muito da forma como os subjects dos estudos da Diáspora Negra estão se materializando nos meios mainstream. Tudo bem, corre-se o risco de Fela Kuti virar mais uma camiseta, como Che e Malcolm, mas há que se correr o risco, pois pior é a indiferença, o silêncio e a falta de informação histórica sobre figuras tão importantes para a luta negra em toda e qualquer parte do planeta onde a mesma tenha se dado.
Portanto, acho salutar a iniciativa da Cia dos Comuns, e estarei lá.

Um outro exemplo de peso e importância para os novos accounts das vidas pretas que fizeram diferença no cenário mundial é um livro que ainda Leio: Pichón, autobiografia do baiano-por-adoção e cubano-jamaicano Carlos Moore. Dos 31 capítulos estou ainda no décimo segundo e já tenho uma infinidade de informações histórico-culturais me sacudindo a poeira do espírito. Mas vou guardar meus comentários sobre o livro de Moore pra um post legal, ou mesmo uma resenha bem formalzinha, pois a única certeza que tenho até agora sobre o referido livro é a sua importância para os Estudos Culturais da Diáspora Negra.

Enquanto isso, deixo aqui um vídeo sobre FELA, o musical da Broadway. O ator Sahr Ngaujah interpreta Fela Kuti deliciosamente bem – livre dedução minha após muitos videos e textos na internet sobre o espetáculo. Confiram abaixo:

P

Corpo: Obsessão

2009-01-27T19:09:00.000-08:00

Há uns 3 meses atrás eu descobri um DVD na casa da minha irmã: Grupo Corpo 30 anos, Uma Família Brasileira. Desde então eu não me separo mais desse DVD. É estonteante, lindo, lírico, encantador... Há a história muito bonita e gloriosa do grupo e tal, mas o que vale mesmo são as danças. Simplesmente maravilhosas. Tanto que meu Ipod é um Nano antigo e eu até conhecer este doc achava uma babaquice os novos Ipods com espaço pra filminhos e coisas afins. Agora?! Quisera eu ter Onqotô no meu Ipod, música e imagem. Entre os espetáculos apresentados no doc sobre os 30 anos os melhores momentos estão reservados a este espetáculo, Onqotô, com música de Miguel Wisnik, por quem voltei a me apaixonar, e Caetano Veloso. A trilha criada por eles é uma delícia, super sexy. Aliás Onqotô como um todo é um brinde ao sexo, `a sexualidade, `as sexualidades. Meu trecho favorito é um sexual intercourse de um casal homem-mulher (há também um mesmo numero com duas mulheres, muito maneiro também). Veja foto:

O Rodrigo Pederneiras fez do ato sexual uma dança, e muito bem orquestrada. E minha segunda parte predileta, exatamente nesta ordem, é quando o grupo todo está vestido com uma malha vermelha coladíssima no corpo dançando muito sensualmente, mas o destaque fica com o bailarino Beto Venceslau. Sexy, sexy, sexy! No grupo todo, ninguém faz como ele -- que cacofonia precisa!

O cara é uma delícia. Aposto como Caetano se apaixonou por ele. Não consigo desgrudar os olhos dele quando assisto a essa parte. Ele faz o que quer com seu corpo, e parece se entender muito bem com o próprio corpo e parece adorar exibi-lo também. Um tesão só. Tenho assistido a esse DVD como quem repete um CD muito bom e novo na coleção. Eu viajei e o levei comigo. Eu hoje resolvi cozinhar e o coloquei pra tocar enquanto eu suava na cozinha, de onde eu ouvia e via tudo. E cada vez pareço gostar mais. Estou ficando até preocupada. Resolvi falar disso aqui pra ver se gasto o Corpo e o deixo descansar.

O único espetáculo deles que assisti ao vivo foi Benguelê, com músicas de João Bosco, baseado nos movimentos de trabalho dos negros brasileiros. Muito bonito tudo. Intrigante também, descubro agora, é um dos espetáculos deles dos anos 70, chamado Maria Maria, baseado na música homônima, e no doc o que aparece é uma mulher negra, vestida de branco, dançando com uma vassoura na mão, como quem limpa o espaço, o tempo. Uma coisa! Esta parte, evidentemente, me interessou por motivos profissionais, mas não é aí que mora minha obsessão com o DVD, e sim em Onqotô.
Alguém por acaso tem o CD Onqotô?

Nessun Dorma com Aretha Franklin

2009-01-24T10:39:00.000-08:00

Porque O ENCANTADO nunca me cansa...
E a BELEZA me alimenta

THE BLACK NIGHT

2009-01-22T19:26:00.000-08:00

De tudo, foi esta a imagem que ficou em mim -- e olha que passei hoooooras, mais de 10, na CNN International

O Amor Sob Controle

2009-01-13T18:31:00.000-08:00

Li um artigo no Times que fala da possibilidade de sermos don@s do nosso coração. São estudos em andamento. A foto acima, pra variar, faz parte do tal assunto. Gostei muito da idéia e trouxe pra cá a pergunta que eles colocam para os leitores.

Eu ainda não tenho resposta,
Mas gosto muito das duas possibilidades.

O que você prefere: uma porção do amor que faça com que você passe a gostar de alguém, ou uma vacina do amor que te impeça de se apaixonar pela pessoa errada? Dê sua opinião.

Sistah Cléo

2009-01-12T11:57:00.001-08:00

Estou uma especialista em coletar fotos & fatos da internet para futuros reaproveitamentos.
Guardo-os muito bem catalogados. Há mais de sete anos faço isso.
Sempre tenho informações sobre a fonte...
Ou melhor, é assim que costuma ser.
`As vezes dou uns vacilos, claro.
Como há poucas semanas.
Copiei uma foto do New York Times na pressa, eu estava atrasada para sair, e voltei ao jornal dias depois para pegar as referências da foto e do artigo que trazia a mesma e não consegui mais achar o artigo. Já estou até duvidando se foi no Times mesmo que a peguei, pois nunca tive dificuldade em achar artigos já lidos por mim no referido jornal.

A foto que agora tenho sem referência pode ser considerada um retrato falado feito por um especialista do tempo de Cleópatra. A foto teria sido encomendada por pessoas envolvidas com a produção não lembro mais se de um filme, série, espetáculo... sobre a mesma. E baseando-se em todas as informações históricas e afins que se tem de Cleópatra o tal expert teria (re)produzido a face acima.

Não é impressionante?!
Eu achei.
Adorei sistah Cléo!

O tal especialista estava tão convicto da não-arianidade de Cleópatra que inclusive incluiu cornrolls (as tranças que no Brasil chamamos de nagô) no seu portrait.
E o nariz?
Cleópatra não era negra.
Era uma afro-descendente.
Combinado?

O tal artigo e, principalmente, a foto lembraram-me um trecho de um texto de Alice Walker, no livro We are the ones we have been waiting for, apresentado abaixo numa tradução livre feita por essa que vos escreve.
E de quebra, no mesmo texto, ainda passamos pela história de outra sistah: The Hottentot Venus

Agora somos dados a entender que a vida humana verdadeiramente começou na África. Muitos de nós já sabíamos disso, nós sabíamos em nosso ossos, sabíamos pela forma como os africanos, em geral, e principalmente as Mães Africanas, aceitaram espontaneamente todas as gentes, e especialmente todas as crianças; uma amável qualidade. Mas a diferença agora é que a Ciência se pronunciou; os geneticistas verbalizaram. O homem branco levantou sua voz. Cada um de nós descende de uma única mulher de cor, uma Africana. Uma Mulher Negra que nos amou o suficiente para dar-nos à luz. E vejam o que fizemos com ela. Enumerar os crimes cometidos contra a Mãe da Humanidade enlouqueceria a mais sã das pessoas. Crimes como a destruição de suas devoções, a escravização de suas crianças, a erradicação de sua imagem, a pilhagem de sua terra natal, o estupro e o assassinato de suas filhas, há séculos, o estupro e o assassinato de seus filhos. Muito dos estupros, pilhagens e assassinatos acontecidos com a benção de padres, e outros ditos guias religiosos, que agora sabemos não terem sido meras testemunhas mas participantes em muito da destruição e desconsagração.
(...)
E depois de arrancarem as crianças dela, de nossa Mãe, depois de venderem-nos para a escravidão, para circos e espetáculos, aos milhares e milhões, há a história de Sarah (Saartjie) Baartman, outrora conhecida como Hottentot Venus, que foi casada com – mais precisamente, escravizada por -- um homem europeu que a colocou num circo de horrores para explorar a maravilha visual de sua generosa vulva, seios e quadris; e quem então, depois da morte dela, prostituiu seu corpo e seu filho mortos; ele também retirou sua vulva, conservou-a, e a dispôs no Louvre, em Paris, de onde teria sido resgatada apenas recentemente. Uma única hora de meditação acerca dessa atrocidade faz com que a inteira relação de uma pessoa com a ordem do mundo seja alterada. Faz também com que compreendamos a tragédia de confundirmos o corpo da própria mãe de alguém com alguma coisa completamente estranha a esse mesmo alguém. Isto é, tragicamente, emblemático do tratamento do mundo branco dispensado à África.
Como diz o provérbio Hopi, “Quando as avós falam (e são ouvidas) o mundo tende à cura". Diria eu: Quando os Seres-Humanos restabelecerem um sentimento de conexão, e amor passional, por sua Mãe Escura -- ela, considerada a última das últimas – o mundo mudará da noite para o dia. Porque esta conexão, que eu tive a felicidade de sentir através de meu relacionamento com minha própria mãe, confirma um laço com o mundo natural que nada é capaz de apagar (pag.119-123).

Oprah

2009-01-01T11:47:00.000-08:00

Bem, sem intencionar começar o ano blogando, eu apenas lia as notícias, muito interessada em ler sobre os ataques israelenses na faixa Gaza. E segui lendo o que encontrava e parecia esclarecedor para as pessoas ignorantes no assunto, mas que sabem reconhecer um massacre quando vê um. E aí, enquanto estava no New York Times eu passei pela notícia da luta de Oprah Winfrey com a balança - parece que em 2008 ela perdeu a mão da coisa, de novo. Eu achei a foto dela, num longo acinturado vermelho, lindíssima, e aí arquivei a foto, como faço com todas as fotos que vejo online e que me agradam muito. Mas quando passei para o site da CNN vi que havia um video sobre a notícia de que a senhora Oprah doara 365 mil dolares para uma escola preta de Atlanta, a Ron Clark Academy, e a reportagem trazia imagens dos alunos da tal escola. Como pode-se atestar no video abaixo, ela disse que estava em casa, jogada em seu sofá - imagem minha - pensando em quem presentear no Natal, e aí elegeu a tal escola, para qual decidira doar mil dolares para cada dia do ano de 2009. Eu sempre soube que ela é uma strong advocate da Educação como a forma mais possível de transformação de vidas pretas, mas vê-la em ação é sempre um grande prazer, mesmo para mim, uma preta distante dos benefícios de dona Oprah mas que gosto de me pensar, de verdade, como parte dessa diaspora preta.

Pensando bem, é uma boa forma de começar o ano.
E a tal foto já deixou o arquivo.
Happy New Year, ya'll!

Bando de Teatro do Olodum in Rio

2008-12-28T18:05:00.000-08:00

O grupo já esteve no Rio outras vezes. E foi sempre muito legal. Desde 1995 que eu faço parte dos que recebem o Bando no Rio – sem modéstia alguma, e sim com muito orgulho. Assim, sei da formação do grupo antes de Lázaro Ramos; na época de Lázaro; e depois de Lazinho. Continuo conhecendo o citado ator apenas `a distância. A diferenciação na forma de referir-me a ele tem a ver com a sua inserção no Rio de Janeiro. A minha intimidade com o Bando está na pessoa de Jorge Washington, amigo desde 1991, quando o conheci em Salvador. O cara parecia o radar da cidade, estar com ele era zuada certa. Além de ser de uma generosidade ímpar. Éramos todos novos amigos e mesmo assim ele nos colocava a todos [8/9 pessoas] em seu fusquinha e subia e descia ladeiras em Salvador atrás da melhor parada. E com Jorge, se houvesse uma parada legal, nós com certeza passaríamos por ela. Tenho fotos que já são históricas pelo tempo passado e pela historicidade que elas apresentam em termos de cultura popular em Salvador, tudo isso graças a São Jorge Washington.

Confesso que pra essa temporada carioca eu não tinha expectativa alguma. Não por causa do Bando, mas por achar que eu já conhecia quase tudo que eles tinham para apresentar e também por estar muito tomada por questões particulares. Ainda não tinha parado pra pensar, eu só sabia que queria rever Ó Paí Ó e talvez Cabaré da Raça, exatamente nesta ordem. Eu só tinha certeza mesmo de aproveitar para rever Jorge Washington. Jorge ia estar na cidade!

E foi o próprio Jorge quem primeiro me contactou e falou da possibilidade de convite para Ó Paí Ó. Bastou! Depois desse primeiro dia, assisti a mesma peça uma outra vez , com um grupo de amigos que convidei. Depois, vi Cabaré com um outro grupo que também convidei. Áfricas? Assisti 3 vezes! E sempre com diferentes pessoas que eu convidada. Aliás, o espetáculo Áfricas foi minha grata surpresa. Amei o espetáculo. Saíamos todos encantados, adultos e crianças. Felipe, um guri de 5 anos, era a nossa grande preocupação. “Será que ele vai conseguir ficar sentado o tempo todo? Será que ele vai entender? Será que ele vai querer ir lá pra fora ou no banheiro no meio da peça?” Que nada! Vejam Felipe na foto abaixo. Foi assim que ele ficou, durante TODO o espetáculo, parecia nem piscar:

Enquanto escrevo essas palavras eu visualizo em meu coração, e me arrepio, a cena final quando, debaixo de muitos apaixonados aplausos, o grupo canta e dança:

NO MAPA MUNDI DA MINHA CABEÇA,
AVISTO UMA AFRICA
E LÁ OUTRAS AFRICAS
NAS PALAVRAS, NAS LETRAS DOS LIVROS,
EU LEIO UMA AFRICA
E LÁ OUTRAS AFRICAS
NAS TVs, TALVEZ DE TELAS PLANAS,
ASSISTO A UMA AFRICA
E LÁ OUTRAS AFRICAS
NOS CINEMAS, BUENOS, BUANAS,
BANINDO UMA AFRICA
E LÁ OUTRAS AFRICAS

A vontade que dá é de pular no palco e dançar com eles – será que em Salvador rolou essa interação final?

Mas o evento Bando in Rio, foi muito além das apresentações de Ó Paí Ó, Cabaré da Raça, Sonhos de Uma Noite de Verão e Áfricas. A passagem do Bando pelo Rio virou um Evento Social Negro. É bom deixar claro que todos os espetáculos foram assistidos por muitos negros e vários não-negros – não podemos esquecer também que a temporada, astutamente, veio na carona do seriado com o grupo na Globo. O que quero dizer é que os povos pretos do Rio, ou radicados na cidade, bateram cartão bonitinho. Foi lindo de ver!

Uma vez li num jornal qualquer um produtor cultural não-carioca reclamando, bem zangado, que o problema dos eventos no Rio é que as pessoas não se conformam em apenas ir a um espetáculo, elas têm que ser parte dele. Daí a dificuldade de fazer com que as pessoas tomem seus lugares para o início dos trabalhos. Desde então toda vez que vou a um evento cultural qualquer no Rio eu fico prestando atenção `a essa dinâmica. É a mais pura verdade. E com o Bando in Rio não foi diferente. Ainda mais que não é todo dia que temos Leia Garcia, Camila Pitanga, Da Gama, Tais Araujo, outras novas e globais das quais ainda não sei o nome, e tantas outras figuras negras de destaque, em várias áreas, circulando ao nosso lado no saguão de um teatro. E todos tão acessíveis. Afora o fato de termos empretecido aquele trecho de Copacabana, numa avenida chamada Princesa Isabel – quanta ironia. Os passantes não-negros, principalmente, não entendiam nada. E nós nos deliciando. Eram tantos reencontros, beijos, abraços, azarações... Parecia até que tínhamos tomado a cidade, tamanho o nosso entusiasmo. Na noite de abertura de Cabaré, por exemplo, quando Lázaro Ramos veio ao final, junto com o Bando, cantando e dançando, as pessoas pareciam que estavam prestes a pular no palco. Ele mesmo, quando conseguiu interromper os aplausos para dizer algumas palavras, ao final, não resistiu ao constatar o publico `a sua frente, de peitos inchados de orgulho e júbilo, cheios de amor pra dar: “Nossa, que coisa linda...” Deu vontade de congelar aquele momento.

Ouvi dizer que na coxia teve momentos ainda mais tocantes, com os veteranos negros da dramaturgia negra nacional. Um exemplo é esta foto que roubei no álbum virtual de Jorge:

Mas nem tudo foi alegria.
No dia em que eu assistiria a Áfricas pela terceira e última vez com a amiga Tina, eu cheguei ao teatro com um rombo no peito. No dia anterior, dia 20 de dezembro, tive espalhado em meu ser, mais profundamente do que eu jamais poderia prever, a notícia da trágica morte de Neuza Santos Souza. Eu só fui ao teatro pra sair de casa e também porque já tinha ingresso. Naquele dia parecia que nem mesmo o Bando, em seu dia final na cidade, me tiraria de casa. Ainda bem que eu fui. Cheguei atrasada mas fui. E por estar atrasada, sentei-me só. Eu estava `a flor da pele. As cenas do espetáculo que antes tinham me encantado, nesse derradeiro dia me fizeram chorar. Mas chorar mesmo, e copiosamente, com o incidente de Neuza no meu peito, foi quando, ao final, a atriz Telma Souza, que faz uma narradora, nos repassa um texto que, graças `as Deusas, veio ao final do programa da peça, e que copio aqui, com as informações que traz ao final:

Os Yoruba acreditam que as histórias se repetem e o que está acontecendo com você agora aconteceu com alguém no passado. Por isso, gostam de colecionar histórias e eles as trouxeram para cá para ajudar seus filhos a entenderem as suas vidas.

E eu gostaria de contar uma última história. A história de Omolu, o filho feio de Nanã. Ele vivia longe das cidades, escondido nos matos, pois apesar de ter se tornado um grande médico, tinha vergonha de seu corpo coberto de feridas. Ogum, que era seu amigo de infância, foi convidá-lo para uma grande festa na aldeia onde nasceram. Omolu chega e se acomoda num canto do terreiro. No melhor da festa, Iansã, a guerreira mágica, muito conhecida pelos seus encantamentos, resolve dançar com o convidado observador, e puxa-o para o meio da roda. Omolu tenta fugir, mas não consegue. Nesse exato momento, Iansã começa a dançar e levanta uma grande ventania que suspende todas as palhas que escondiam o corpo de Omolu. Ele se desespera, imagina que suas feridas vão ficar expostas. Mas para a surpresa de todos as suas feridas se transformam em pequenas flores, que logo viram pipocas e se espalham por todo o terreiro, revelando o corpo de um lindo guerreiro.
O nosso povo é como Omolu, o guerreiro capturado na África, expulso pela doença do tráfico negreiro, apartado dos seus.
Aí vem Ogum! E Ogum o que é? É o movimento. É a luta política. Ele vem pra dizer: “vamos em frente! Venha e dispute o seu lugar na sociedade”.

Como Omolu, nosso povo vem relutante, vem coberto, vem cheio de marcas, vem bravio e ameaçador.
(Essa história nos foi contada pelo professor Ubiratan Castro, no seminário “África”.)

Eu tinha ou não razão pra chorar? Eu só pensava nas “marcas” que cansaram e cegaram a senhora Neuza.
Este choro me fez muito bem. Saí do teatro com os olhos inchados, mais “expressivos” do que já são, mas saí mais leve. E na saída, me juntei a alguns integrantes do Bando na padaria mais próxima, onde eles faziam uma boquinha e uma pausa antes da última apresentação de Sonhos.

Socializo aqui a imagem dessa passagem do Bando pelo Rio que escolhi pra arquivar em mim. Na minha opinião ela é bem representativa de todo o Axé que foi este evento SoteroCarioca Negro. E antes que eu me esqueça, se você não foi a nenhum dos espetáculos, da próxima vez que estiver na mesma cidade que o Bando de Teatro do Olodum, se poupe desse vexame. Por hora, assista e babe:

Uma última e não menos importante nota: vamos ficar de olho na caminhada profissional do excelente, completo e camaleônico ator Érico Brás para sabermos até que ponto o mundo das artes “superou o provincianismo racial”, como ouvi um diretor de teatro dizer um dia desses em referência aos atores negros, ao afirmar que devíamos entende-los apenas como atores. Vamos ver. Enquanto esperamos, fazendo justiça a uma outra fera do Bando, Arlete Dias, abaixo mais um trecho de ÁFricas:

Um Natal na Rocinha

2008-12-23T11:06:00.000-08:00

Quando eu estava pra me formar eu fiz uma matéria obrigatória chamada Ética Profissional. E pra ela tínhamos duas opções: sala de aula ou participar de algum dos núcleos comunitários da universidade. Eu optei pelo núcleo da Rocinha, onde eu trabalharia com reforço escolar para as crianças da comunidade. Foi bem interessante, ainda que tenha sido num curto período. A surpresa de praticamente só ter crianças amarelas em sala de aula foi uma das mais marcantes. Todos filhos de nordestinos. No meu pequeno grupo não havia uma única criança negra. Anos depois eu soube que a área na Rocinha onde se concentram os negros chama-se Roupa Suja. Outro fato marcante foi ter um das crianças, um menino, tateando meu cabelo, meu Black, muito curiosamente. Eu estava preocupada, pois ainda tinha que ir trabalhar e o muleke deixaria meu Black disforme, mas fingi que não estava ligada nele. E ele prosseguiu com a exploração do meu cabelo, enfiando os dedos, passando a mãozinha amarelinha por cima dele todo... e depois cheirou os dedos. Espero que tenha sido um cheiro bom. Depois disso ele ficou super agarrado comigo, e ia sempre me levar no ponto de ônibus após as aulas.

No final do semestre, em início de dezembro, os alunos fizeram suas redações sobre as festas de fim de ano. E eu no meu atual processo de constante mudança, encontrei algumas das redações. Tenho que jogá-las fora, estou também em processo de minimização de coisas que possuo, principalmente papéis. Então, como venho fazendo com este espaço aqui, resolvi trazê-las pra cá e assim “imortalizá-las” – pelo menos é este o meu desejo. Só sei que o ano foi 1995 porque em uma delas há a data e o mês, chiquerésimo, está em inglês – estudávamos inglês também.
Este será então o meu registro dessa melancólica festa chamada Natal.
Bom Natal a Tod@s!

Aluna I

January 1/12/95

Feliz Ano Novo para a professora Kátia e que os amigos e (A) se multipliquem nesse ano e para sempre são os votos de sua aluna Cristineuda que esse ano venha iluminado de saúde para todos seus familiares.

Aluna II

No Natal eu gosto muito da reunião da minha família que vem de São Paulo. O meu tio vem e traz um peru assado que ele compra no Carrefour. No dia seguinte nós vamos assistir o show da praia e ver o papai Noel chegar de helicóptero bebendo champanhe. Depois que todos nós vamos para a praia nós vamos lanchar no Bob’s. Eu gosto muito do Natal. Principalmente quando eu ganho presentes. Esse ano eu quero ganhar um computador, só que eu vou ter que ir na Porta da Esperança pedir, porque agora não vai dar pra comprar, só no meio do ano. Esse ano só tá barato namorar, o resto tá muito caro.

Aluno III

Feliz Natal para tia Kátia e para a turma.
Feliz Natal tia Kátia você é uma professora que tem paz e fé que o Natal você ganhe muita felicidade. Agora é para a turma: turma, vocês são muito inteligentes, principalmente Francisca, que o Natal para a turma seja bom e que dê muitos presentes para vocês. Feliz Natal! Para tia Kátia e para a turma, Jesus você é muito bom que você ajude as crianças.

Aluna IV

O Ano Novo.
No ano novo eu vou `a praia ver os fogos, os fogos são coloridos e é muito bonito e é muito bom. No ano novo eu brinco com as minhas amigas eu comemoro a festa de Ano Novo com as minhas amigas, com as minhas primas, e também com as minhas sobrinhas e sobrinhos e eu tenho as férias na minha escola e é muito bom eu acho eu bonita, eu gosto de passear, eu vou ao teatro, e também eu vou ao parque e eu vou ao monte de lugar.
Feliz Ano Novo.

Aluno V – o explorador de cabelos

No ano novo eu gosto de ir `a praia para ver os fogos no ano novo eu vou ao revelion no ano novo eu quero muita felicidade. No ano novo eu gosto de comer e comemorar. Depois do ano novo eu vou para férias em São Paulo, eu amo ano novo. Tia eu te adoro feliz ano novo tia Kátia eu quero que o seu ano novo seja muito feliz tia feliz ano novo.

O Nordeste Acontece na Rodoviária de São Paulo

2008-12-13T14:26:00.001-08:00

Da série poesia numa hora dessa,
texto de 13/07/08

Dormi na rodoviária do Rio e acordei na rodoviária de São Paulo.
Foi o moço das malas que me confirmou que era São Paulo.
Fiquei em dúvida, parecia ainda muito cedo e muito rápido pra ser Sampa.
Quando larguei o moço das malas e virei à esquerda,
Caí no meio dum nordeste qualquer
Eu, que não sou uma morning person,
Levei alguns minutos pra saber que o moço das malas não me disse a verdade.
Eu não conseguia enxergar nenhuma das viajoras,
Só os viajantes e gentes dos viajantes.
Era tanta gente...
À direita de cada ônibus estacionado havia vários círculos com montanhas de pequenas malas no meio
E os viajores em volta.
Havia caixas também.
Mas quase nunca bolsas grandes, ou mesmo malas de qualquer tipo.
Acho que não avistei uma única mala, nem grande e nem pequena.
A minha era média, pesada de bobagens.
Na certa não merecia pertencer a nenhum dos círculos que vi.
Às 7:30 da madrugada, o peso e o tamanho médio da minha mala me faziam entalar entre as rodinhas de gente com bolsas no meio.
Aí mesmo é que fiquei tomando conta das vidas alheias ao meu redor.
Eu nem tinha pressa, não sabia mesmo pra onde estava indo.
E tinha tempo.
Foi legal porque eu podia parar pra olhar pra vida das pessoas tão ocupadas em transportar suas vidas que nem percebiam ali aquela marmota de mala média se arrastando no desembarque muito para registrar o rito de passagem delas.
Parei pra olhar bem de frente uma mulher muito roliçona que vinha com muita pressa em direção contrária à minha,
Afastando todas as rodinhas de gente num movimento muito parecido com o de quem é furada pelas ondas ao sair do mar.
A tal mulher, busy-busy, tinha uma bolsa de ombros, bege clara lustrosa, de alças curtas, que precisava ficar em algum lugar enquanto ela comandava a construção de uma rodinha de gentes e bolsas.
Ela então usou as alças curtas da bolsa pra fazer da mesma um... colar... um crachá...
E a mulher não parava.
Mesmo na minha lerdeza matinal,
Tratei logo de sair da frente da mulher roliçona buy-busy.
Logo depois eu vi um grupo que se abraçava na maior alegria e zuada.
Nem deu pra saber se os viajores deles chegavam ou partiam porque eles se abraçavam tendo entre o abraço de seus corpos a grade que separava os viajores dos esperadores.
Mas eles não estavam nem aí pra aquela cerca de ferro da cintura pra baixo.
Se abraçavam,
Riam largo,
Falavam
Largavam,
Falavam,
Riam,
E abraçavam-se de novo.
E eu olhando e passando...
No nordeste como os nordestinos: até sair da elétrica plataforma eu sentia em mim a presença de um espírito retirante.
Senti-me representar diretinho aquelas trocentas cenas de novela que já vimos,
De retirantes nordestinos chegando à cidade grande.
A mala média virou um pesado conjunto de bolsinhas que eu arrastava perdidamente.
Passada a plataforma,
A rodoviária virou uma rodoviária qualquer.
Às vezes ainda passava por mim gentes com bolsas grandes, uma de cada lado do corpo.
Pareciam balanças humanas.
Certamente dirigiam-se a alguma construção de roda de bolsas, bolsinhas, e viajores.
No segundo piso sentei-me pra acordar e saber o que fazer da vida.
E aí o nordeste foi se diluindo em mim.
A pesada mala média de bobagens estava de volta à minha carcaça.

Nem sei se sonhei tudo isso.
Mas era São Paulo, sim.
O moço das malas falou.

Odetta Gordon

2008-12-05T09:21:00.000-08:00

1930-2008

... mais uma que se foi essa semana, e meu CD continua na wish list da amazon... pobres...

Leitores Brancos encontram Autores Negros, by Carleen Brice

2008-12-03T09:20:00.000-08:00

Ultimamente eu quase não tenho escrito, sobre tópico algum, mas ando com mil textos me perturbando a já bastante perturbada mente. E um desses textos-alfinetes que me espetam todo os dias – e em alguns dias, todas as horas – é sobre... como nós, Black scholars, digerimos, aplicamos, reproduzimos e re-produzimos os e as coisas dos canons que parecem que estão/estiveram aí desde sempre. Ou seja, como a nossa experiência de gente negra molda o que absorvemos na academia, mesmo quando achamos que fomos/somos exemplarmente neutros. Deu pra entender? Não importa, depois, num texto outro eu desenrolarei essa parada. Enquanto não, para os que acreditam que existem escritor@s ngr@s, posto aqui o vídeo de um blog muito interessante e engraçado que descobri – e fiquei com muita vontade de roubar a idéia – da escritora afro-americana Carleen Brice, que puxou para si a missão de apresentar a literatura afro-americana aos leitores brancos (e os outros não-brancos? Ah, sim, tem uma “outra” no vídeo...). A forma de Brice é bem espirituosa [almost silly] , mas é ainda uma outra forma de alicerçar mundos divididos, principalmente, pelo intelecto:

JORGE WASHINGTON & CIA estão na cidade \o/

2008-12-02T17:28:00.000-08:00

Bem, dos 4 espetáculos Africas é o único que ainda nao assisti, mas repararei este deslize logo logo...

E quero dizer ainda que meu caso com o bando é antigo, bem antigo:

http://blogdovila.blogspot.com/search?q=orelha+do+livro

Tietagens à parte, estão tod@s convidad@s!

Mulher Negra é gente doida/duída: that's the beauty of us!

2008-12-02T13:46:00.000-08:00

Elisa Lucinda:

Ma girl, Jill Scott

Se liga na mensagem:

Nothing Is for Nothing

i had be turning tricks Long before i actually knew it

Being whatever They wanted me to be

Whenever They wanted me to be it

A Freak

Inside

Outside

kitchen counters

Laundry mats

2 at a time

Hotels

Motels

and backseats of leased cars, vans, and jeeps

made myself like it

cuz They liked it and i liked that They liked it

so

i continued being the perfect image of a wet dream

nasty

wild

exotic

erotic

Freak was what They wanted

so

Freak was who i was

and Everybody walked and talked about me

like technology wasn't raping our children

like welfare and teenage pregnancy wasn't becoming synonymous

with being Black and woman

like there was nothing to talk about but what i was doing or screwing

but i was content giving my men a little heaven between

their struggle to breathe

and contemplation of suicide

wasn't i good for the cause?

Closed mind

Open legs

Making niggaz forget why they so damned angry

Wasn't i good?

Then the mood swung as well the tempo

And i became an ideal

They wanted her

Soft spoken

Sweet and generous

Pretty and docile

Caring and stupid

So there i was

ready for action

on your Mark

Seth

Joe... and i was Suzy homemaker on the hunt for love

cooking and cleaning

washing and ironing

faithful

and a Freak in the bedroom

cuz that's what They liked and i liked being what They liked

so what They liked was who i was

a prostitute

selling my soul for emotional gain

Struggling not to be the third generation

of lonely women in my family

Struggling to gain but gaining nothing but confusion

frustration

pain

illusion

and emptiness

cuz there was no love

just condom wrappers on the floors to be discarded

like me

a prize performer long before i knew it too

cuz i was faking me out of the me i would become

the ME that I see (thank you God!)

now

the ME who holds on to herself with both hands and all feet

the ME who must have love

and give it (thank you God)

the ME who brings more to the table than good looks and a wet hole

the ME that is confident and

intelligent, shit I might as well say it

brilliant and

filled to the brim with love and respect

for

ME

And.....

a freak

Cuz that's what I like and

I like being what I like and

what I like

Is all a part of who I am.

Miriam Makeba

2008-11-11T08:37:00.000-08:00

1932-2008

Às vezes tenho a sensação de que não vai restar mais ninguém...

THE couple: VITÓRIA

2008-11-06T11:39:00.000-08:00

O TEXTO VIRÁ DEPOIS, ELE HÁ DE VIR!

Essa montagem maneira recebi por email da African-American sistah Jené

E o resto é História...

A Família de Michelle Obama

2008-11-03T20:33:00.000-08:00

Eu comprei a revista acima bem por acaso. Posso mesmo dizer que a comprei porque tropecei nela. Eu estava em uma livraria Barnes&Nobles de Atlanta procurando por um livro sobre feminismo pra minha aula e de repente vi o casal negro. Meus olhos registraram mas minha mente estava em outra coisa, já lá na frente, em outra estante. Mas eu parei, também de repente, e voltei pra checar a foto. Era uma foto de Obama e Michelle na capa da Ebony. Linda a capa. Evidente que comprei a tal revista. Isso foi em fevereiro de 2007, quando ele ainda nem havia admitido que se candidataria à presidência dos EUA, embora a chamada da capa já os chamasse de “the first couple”. E eu comprei o que a capa me vendia. E foi assim que eu acompanhei esse momento histórico, nos intervalos da minha vida. Peguei muitas caronas em conversas de afro-americanos sobre, naquele momento, a possibilidade de Barack Obama ser o candidato do partido Democrata. Um dia, em Atlanta, na segurança de um mini-ônibus com poucos passageiros e todos negros, inclusive eu, o motorista, que conversava com alguém lá na frente, olhou em volta e falou alto para todos ouvirem: “Eu não quero que ele seja presidente agora, as coisas estão muito ruins, a situação do país está péssima. Não é o momento para expor o Obama a tantos riscos, sendo os principais deles os atentados à vida dele, que serão inevitáveis. Ele não pode correr o risco de perder a própria vida por causa desse trem desgovernado que virou este país”. Falou o homem com a maior autoridade e preocupação. Fui pra casa pensando nos homens: Obama e o motorista. E esta foi a primeira vez em que me perguntei se seria possível isso, Obama ser o candidato democrata para as eleições. Segui minha vida, seguiu a luta de Obama.

No dia em que Hillary teve sua primeira vitória nas primárias, tinha um african-american na minha casa consertando algo na TV a cabo. Quando ele conseguiu sintonizar a CNN lá estavam os pundits analisando a vitória dela e a derrota dele. O cable-guy nao tirava os olhos da TV, como quem presta muita atenção no que está sendo dito e não como quem verifica a imagem. Aproveitei pra puxar assunto. Devido ao meu forte sotaque, ele me deu uma aula sobre o processo de escolha de um candidato. E falava das chances de Obama como os torcedores de futebol brasileiros falam das chances de seu time num campeonato qualquer. Mesmo quando falam das dificuldades, há uma forte esperança em suas vozes. E com o cara não foi diferente. Quando Obama venceu, após essa vitoria de Hillary, eu lembrei do cara. Um inesperado gol daquele que eu já acreditava ser o lanterninha do tal campeonato.

No fim de semana seguinte a este evento, eu estava no Lenox Mall, um shopping Center de Atlanta, e passou por mim um negão enorme [lindo!], muito sério, e com uma blusa de malha com uma foto de Obama estampada bem no peito e na qual lia-se: "Ele é Negro, e eu estou muito orgulhosos dele”. Eu fiquei com meu coração apertado pensando, “calma, melhor fazer de conta que não estamos prestando atenção...”

E daí em diante muitas foram as dificuldades, os problemas. Eu não achava que daria, nem mesmo pra ser candidato. E fiquei imaginando o estrago do processo em muitos sentidos pra muita gente, pois a competição interna do partido dos Democratas estava ficando bem ugly. Até o presidente branco-preto Bill Clinton expôs seu racistazinho, aquele que vive em todos nós. Foi feio e triste ver muitos senhores e senhoras negras que sempre acreditaram na negritude de Clinton se sentirem traídos pelas palavras racistas de Bill. Aí mesmo foi que eu deixei essa corrida pra lá e segui cuidando da minha embolada vida. Eu só me permitia ler alguns editorias e artigos todas as manhãs no The New York Times. Ao longo do dia eu deixava as coisas rolarem. Em março quando Barack Obama teve que parar de fingir que não sabia que era negro – ou que isso não deveria ser um tópico de sua campanha – eu assisti ao seu discurso sozinha em casa. Morri de pena dele. Morri de pena de nós. Uma outra vez que fiquei com meu coração apertado foi quando o vi no programa do Tavis Smile, um apresentador negro que morre de ciúmes de Obama. Ele dizia, mandando recado pra população negra: “Não se preocupem com a minha segurança, eu tenho a melhor segurança do mundo, há tempos que tenho comigo a proteção do serviço secreto. Vocês não têm com o que se preocupar, podem votar em mim à vontade, pois nada vai me acontecer". Ele dizia isso muito sério, pois sabia que havia motivo o suficiente por parte do eleitorado negro para temer sua morte. Já há vítimas o bastante para que o medo faça sentido.

Depois desse dia, que me emocionou, um outro evento emocionante foi a carta de apoio de Toni Morrison. E outro foi o apoio sincero e robusto da ricona Oprah. Depois, a linda carta de Alice Walker, que dizia, entre outras coisas, que se ele ganhasse, finalmente, nós veríamos 3 sister na casa branca, e nenhuma delas entrando ou saindo com os baldes de limpeza. Aliás, o fato de Obama utilizar a emblemática frase da poeta afro-americana June Jordan em sua campanha, We are the ones we have been waiting for / somos aquel@s por quem esperamos, foi uma grata surpresa pra mim. Achei tão sensível... não sou ingênua, sei que é uma atitude muito politiqueira também, mas ainda assim significativa, pra mim. Acho que foi aí que comecei a me interessar e acompanhar tudo, mais de perto. Tanto que no início de julho desse ano quando fui ver uma exposição de fotos das lutas pelos direitos civís nos EUA num museu de Atlanta, saí de lá literalmente rezando para o anjo da guarda de Barack Obama. Juro! Na minha cabeça só vinha... “eles vão matá-lo! Evidente que vão”. Bem, ainda que esta preocupação ainda esteja no ar, agora mais que nunca, não tenho me ligado mais nela, e sim nos entornos desse momento histórico.

Sinceramente, não vejo grandes ganhos para nós, negros outros. Mas ainda assim acho importante, muitíssimo importante ser uma cara preta a do presidente norte-americano. E mais ainda. Há muitos sentidos, pra mim, na atenção dos negros todos nesta corrida pela casa branca. Afora o motivo óbvio, serem todos melaninados e termos uma história em comum (embora Obama, como já disseram, não possua nenhum escravo em sua linhagem, e que por isso mesmo ele não era “negro o suficiente”), há muito mais nisso. Vamos saber mais adiante do que se trata, ainda não será agora. E isso independente do resultado.
Em março eu estava em New Orleans e fui a uma lanchonete de donos negros pro almoço. Eles estavam vendendo botons e camisetas de Obama. Eu estava com uma amiga, e as duas ficamos ouvindo o parecer dos dois senhores negros, que nos explicavam muito didaticamente a importância de estarmos testemunhado a História em processo, acontecendo diante de nossos olhos, como nos disseram. Saímos as duas de lá com 2 botons comprados, cada uma. Pois os senhoreszinhos nos falaram da importância também de fazermos a nossa parte. Nos falaram também dos inúmeros eventos políticos que estavam organizando em apoio a Barack.

Agora, perco o rebolado e toda a sensatez quando penso em Michelle Obama como primeira dama. Aí não consigo ficar racional. Essa idéia e/ou imagem é muito powerful. Não há como negar. E ela é foda! É negona das boas. Bonita, inteligente, séria, com um quê de gente que já viu o mundo da traseira de um ônibus e de lá mesmo arquitetou a tomada do establishment. Não sei se são meus devaneios sem freio, mas pra mim ela é a pedra que ancora Obama.

Dos tantos artigos de jornal que tenho lido sobre esta campanha, os que mais me chamam atenção são os que analisam a possibilidade de os americanos terem de lidar com uma mulher negra na casa branca. Já disseram até que esta possibilidade é ainda mais perturbadora do que a idéia de um possível presidente negro. Bem, dê no que der tudo isso, eu só espero que ela continue sua vitoriosa jornada de mulher negra, e bem sucedida.

E agora há pouco soube que a avó materna de Obama faleceu, às vésperas do dia D. Mais um acontecimento para a coleção de dramas deste evento. E menos uma mulher na lista de mulheres da vida de Obama.
E quanto ao resultado... não tenho idéia.
Tudo pode acontecer, já sabemos disso.
E muito também já aconteceu.
A história já se fez, em muitas medidas.
Um amigo me disse que assim que ele, Barack Obama, for eleito -- ele acredita que ele será -- ele, o meu amigo, voltará para o lado oposto do presidente dos EUA, onde sempre estará, ainda segundo ele. Realmente, passado o clímax do conto de fadas, todos voltarão aos seus postos, inclusive o presidente americano. Por isso corri aqui pra fazer este registro e mesmo tentar ver onde eu me encontro em tudo isso. Com certeza que torço por Obama.
Mas acho que meu voto é mesmo pra Michelle Obama.
Que Olorum tome conta dela, de suas duas neguinhas, e também de seu homem.

Penso agora que se Barack Obama vencer será um plus nas minhas atenções. Logo atrás da imagem e presença de Michelle Obama.
Vamos ver no que dará tudo isso, amanhã.
Veremos o que será permitido que se faça como História.
Até o futuro, então!
Nos vemos por lá.

Encontros Frutíferos

2008-11-02T19:17:00.000-08:00

Há alguns anos atrás, durante um muito arrepiante encontro, eu criei três telas no Photoshop, brinquedinho que eu acabara de conhecer como resultado de tal encontro.
Adoro-as!
Principalmente a intitulada Salgadai, palavrinha que me foi ensinada por minha amiga Tina.
E agora, livro-me delas aqui.
Ou melhor, guardo-as publicamente, apartir de agora.
São muito bonitas e reveladoras dos momentos daquele tempo.
São elas:

SALGADAI

CAVERNA

CANGA

Dia Nacional dos Meus Livros

2008-10-29T08:41:00.000-07:00

Hoje, dia 29 de outubro, é o Dia Nacional do Livro, que é também a data de fundação da Biblioteca Nacional do Rio de Janeiro – por isso a data foi instituída como o dia nacional do livro. Esta foi a minha primeira descoberta do dia, assistindo ao I Seminário de Incentivo à Leitura no Brasil organizado pela Frente Parlamentar Mista da Leitura. Eu caí no meio desse seminário ao sintonizar minha TV no canal TV Câmara essa manhã – sim, eu assisto a TV Câmara, de quando em vez. Apesar de estar bem sonada ainda, embora já fosse quase 11 horas da manhã quando eu descobri o tal seminário, eu fiquei particularmente tocada. Tudo a ver com o meu momento, por vários motivos, além de eu gostar muito de livros e de leituras. Na parte que me toca, ou quanto aos meus motivos, é que ontem à noite eu olhei para um canto do quarto em que durmo e vi 5 livros empilhados, cada um deles com um marcado marcando determinada página e a me dizerem que ainda não tínhamos terminado nossa jornada juntos. São eles, o livro novo de José Miguel Wisnik sobre futebol, Veneno Remédio: o futebol e o Brasil; um outro livro que é uma preciosidade, um livro de um dos meus autores afro-americanos favoritos, Langston Hughes, que eu comprei num sebo na USP durante a ABRALIC de 2008, sobre os músicos negros americanos, Famous Negro Music Makers, uma publicação de 1957, já com aquele cheiro de livro de biblioteca nacional; e um outro livro também com o mesmo cheiro e comprado no mesmo sebo, sobre o Blues, Aspects of The Blues Tradition: a fascinating study of the richest vein of Black folk music in America, de Paul Olivier, publicado em 1968; e por último o livro Blues People, Negro Music in White America, do iluminado e bem-humorado Amiri Baraka, que quando lançou esse livro, em 1963, ainda se chamava LeRoi Jones – meu exemplar é de 2002, com nova introdução do autor. O Wisnik tá meio perdido no meio deles, aparentemente, mas todos têm a ver com meus interesses e projetos de trabalho -- que é o que não me falta, aliás, eu sempre peco pelos excesso’. E há um excesso também na fila de espera dos livros que quero ler logo, já! Bem, ou assim que terminar esses 5 já iniciados. São eles: Jorge Amado, da ancestralidade à representação dos orixás, do camarada Gildeci de Oliveira Leite, que participou do nosso simpósio no mesmo congresso da ABRALIC, ele me deu o livro e eu quero lê-lo para conversar com ele sobre, pois nem sempre temos acesso ao autor, e ainda por cima um autor que queira feedback, tô dentro; o outro é um livro meio melancólico, de Jon Krakauer, chamado Into the Wild, que virou filme este ano, ao qual não assisti ainda, e que descobri depois de assistir no Sundace Channel a um episódio do programa Iconoclast com o referido autor e o ator/produtor Sean Penn, os dois conversando sobre questões existenciais e sobre o rapaz que é tema do livro, quem teria abandonado tudo e ingressado numa viagem existencial desastrosa numa mata selvagem; o outro é um livro do britânico John Gray, Heresies: against progress and other illusions, que me despertou interesse depois de vê-lo dizer em uma entrevista na Globo News que o acúmulo de informações/conhecimento por si só não faz do sujeito um intelectual ou mesmo uma pessoa mais sábia, e apresentava exemplos muito interessantes desse óbvio ululante, que sempre ignoramos; o outro é um livro que minha irmã me emprestou, É
Preciso Coragem Para Mudar o Brasil, organizado por José Arbex Jr. E Nilton Viana, que conversam com um monte de gente boa sobre suas coragens e essas mudanças; e por último, nas lista de "bolas da vez", No god but God: the origins, evolution, and future of Islam do lindíssimo Reza Aslan, livro de 2006, e de onde tirei, enquanto o folheava, o nome "Erfan" que significa "conhecimento místico.
Mas quanto aos meus livros eu tenho uma angústia muito maior: numa guinada extraordinariamente louca na minha instável vida, precisei me separar de quase 100% dos meus livros. Uma metade está atravessando o Atlântico e podem chegar a qualquer momento; e a outra metade aguarda ainda do outro lado do continente americano, pelo seu ticket de volta. Nunca pensei que essa situação seria tão sofrida. Pra dar uma idéia da situação, esses dias recebi pelo correio uma porçãozinha deles, e fiquei muito feliz de rever alguns livros, uns já lidos e outros mexidos. Tem ficção, coffe table books, livros acadêmicos, e até uma das tantas bíblias que as pessoas insistem em me dar. Eu os recebi como quem reencontra queridos amigos. E aí me deu ainda mais saudades daqueles que estão desterrados. Tem uns maravilhosos ainda já lidos, muitos, muitos, não lidos ainda, e outros que releio sempre. Sinto muita falta deles. De um espaço para estar reunida com todos eles, de novo. Éramos felizes e não sabíamos. Mas nossa (re)união já está programada. E eles ainda nem sabem que já tenho uma listinha tímida de novos futuros integrantes para a nossa família de letras: os novos de bell hooks, sobre home, e John le Carré; os dois volumes lindíssimos e caríssimos dos escritos de Manuel Bandeira, que eu adoro; dois outros de escritoras africanas, sobre suas Áfricas, Left to Tell e The House of Sugar Beach; e outros conheci também pela TV esses dias, ao ver o autor turco e vencedor do Nobel de literatura em 2006, Orham Pamuk (depois lembrei que já o tinha visto num festival de literatura americano e até o tenho gravado em VHS, mas o centro daquela gravação para mim é Edwidge Danticat, e ele só atrapalhava falando muitíssimo, deixando pouco espaço e tempo pra Danticat) falar de sua obra e do prêmio, e agora quero conhecê-lo mais através de My name is red e depois passo para Snow; e finalmente, o livro novo de poemas de Conceição Evaristo, lançado esses dias, e com performance da própria autora na livraria Kitabu amanhã, 30/10, espero que dê mesmo pra eu ir e mesmo adquirir o livro, embora eu ainda não saiba se será po$$ível.
Eu nem tinha a intenção de escrever tanto, mas fui sendo levada por eles, meus melhores amigos e companheiros, e dos/os quais cada vez gosto e valorizo mais. Então, talvez nada mais justo mesmo do que celebrar o dia nacional do livro nomeando... livros! Dado o tempo que já não tenho mais nessa ex-manhã, vou pedir paz aos outros que estão aqui em mim gritando para serem reconhecidos também, e guardá-los para um outro dia meu do livro. E para celebrar a todos eles, apesar do dia apertado de hoje, lerei pelo menos 10 páginas de dois dos que já estão sendo lidos. Os outros hão de entender. Nós sempre nos entendemos.

Vida longa aos leitores/livros!

ESSA KIZOMBA É A NOSSA CONSTITUIÇÂO

2008-10-28T20:26:00.000-07:00

Na semana passada, faleceu Luiz Carlos da Vila.
Eu levei um soco no estômago quando vi a notinha num jornal online.
Fiquei estarrecida, arrepiada, sofrida, abandonada...
Foi como se eu tivesse perdido alguém da minha família.
Quando Grande Otelo morreu eu também me senti quase assim.
Com Grande Otelo a dor foi maior.
Acho que é porque no fundo eu sei que o Luiz Carlos tinha o samba para o amparar nas quedas e quebradas da vida, mas Otelo me parecia mais desamparado, um talento desprotegido.
Mas o Luiz Carlos...
A Kizomba dele e de amigos me dá alegria até hoje.
Nunca hei de esquecer: carnaval em 88, eu sozinha em casa, assistindo ao desfile das escolas de samba. E aí entra a Vila Isabel.
Os comentarista que eram realmente envolvidos com o samba, com o carnaval carioca, com as escolas de samba, não conseguiram mais falar.
Foram todos atrapalhados pela emoção. Por causa da escola, do tema, DO SAMBA.
“Valeu Zumbi, grito forte de Palmares...”
“Hoje a Vila é Kizomba, é batuque, canto e dança, jongo e Maracatu...”
“Essa Kizomba é nossa constituição”
Até hoje não se sabe o que estava mais bonito, se a escola em si, que fez um desfile que eu nunca mais vi igual, feito por escola alguma, nem mesmo pela Vila.
Ou se era o Samba Enredo do Luiz Carlos da Vila e parceiros, que virou um hino preto que não morrerá jamais.
Assim como o Luiz Carlos, que há muito já tinha sido imortalizado por sua poesia disfarçada de samba – e são muitos, e muitos de sucesso.
Meu amigo Tatá cansou de me convidar pra ir ao pagode que acontecia na casa do Luiz para os que eram bem informados. Nunca deu. Assim, eu só o vi nas casas de show e no clube Renascença, onde ele era apenas mais uma pessoa curtindo o pagode do Rena, que tem a função de tirar o marasmo das tardes de segunda-feira.

Tenho inclusive fotos dele ao lado de Claudio Camunguelo, que também morreu este ano.
Eu filmei o Da Vila no Teatro Rival, cantando ao lado de Luis Melodia, e de sua mãe. A mesma senhora que eu soube que apareceu na TV debruçada sobre o caixão do filho. Tomara que ele tenha deixado alguns sambas para o coração dela.
Tomara que ela se console com a alegria que o filho nos deu.
E o meu lado pesquisadora me grita uma pergunta que diz não querer calar: além de suas composições, ele deixou algum depoimento?
Algum livro sobre sua vida e sua arte?
Algum esboço de livro?
Se não, teremos perdido também, uma vez mais, um outro grande tanto da historia da vida privada dos negros cariocas.
Mas isso é um outro papo.
Eu só queria mesmo trazer o Luiz Carlos da Vila, uma vez mais, aqui pra esse espaço.
Eu só queria tirar isso do meu peito já que não pude ir ao seu gurufim, embora esta idéia tenha me ocorrido.
Mas foi bom também, agora fico apenas com sua imagem, sempre, segurando um microfone e, às vezes, um copo.
Digo e não duvidem: são pessoas negras como o Luiz Carlos da Vila, que sempre lustram as raízes da minha negritude, que reforçam a minha negritude, que me explicam a minha negritude.

Que as musas o tenham!
Mas que não o tirem do sereno,
E que nunca deixem seu copo vazio.

Votar Pode Ser Uma viagem

2008-10-25T21:29:00.000-07:00

Posto aqui um textículo do meu Tutty Vasques

25.10.08

Votar é uma viagem

Tem muito marmanjo que até hoje vota perto da casa da mãe. Há casais divorciados fiéis à mesma seção desde a lua-de-mel, eleitor na terceira-idade que sempre volta à escola que o alfabetizou, enfim, uma multidão atravessará a cidade amanhã para escolher seu prefeito em segundo turno. Para essa turma, a democracia é, antes de tudo, um exercício de paciência no trânsito.

A preguiça de mudar de endereço no título de eleitor é motivo de sobra para fazer do ato de votar um compromisso inconsciente com o passado. O que, psicologicamente, poderia até ser saudável não fossem os engarrafamentos inevitáveis no túnel do tempo. Tirar o carro da garagem em dia de eleição é um hábito que tem transformado a festa da democracia em programa de índio nas grandes cidades brasileiras. Feliz aquele que amanhã cumprirá a pé o exercício de cidadania da vez, ainda que precise de disposição para uma bela caminhada. Pense nisso antes de sair de casa!

Com vocês, VÂNIA MARIA COELHO!!!

2008-10-16T18:23:00.000-07:00

Matéria emprestada da Revista Piauí

Mãe de Marlon e Raylane, a viúva VÂNIA MARIA COELHO, de 43 anos, é vaidosa. Nunca deixa de passar um batonzinho e gosta de usar brincos da mesma cor de seu uniforme de gari. Ganha um salário de 580 reais da Comlurb e outro de 475 reais como faxineira de um abrigo municipal, onde trabalha à noite, em dias alternados.
O diploma de conclusão do 2º grau enfeita a casa onde mora, em Rocha Miranda, na Zona Norte do Rio de Janeiro. Vânia gosta do que faz

DOMINGO, 17 DE AGOSTO_Dia de folga, só acordei por volta das 9 horas, tomei banho e fui me arrumar. Pintei meus cabelos, sempre da cor chocolate, passei creme de massagem neles e depois fui tomar leite com pão. Minha mãe ficou fazendo almoço enquanto arrumei a casa. Minha filha estava vendo televisão.
Tenho duas paixões na minha vida. O Marlon, de 20 anos, que está no Grupamento de Fuzileiros Navais em Campo Grande. Ontem, dia de visita, fomos lá. Há vinte dias que eu não o via, estava morrendo de saudades. E a Raylane, de 13 anos, que tem um temperamento difícil, mas é minha grande companheira. Sente ciúmes do irmão.
Divido-me entre meus filhos, minha mãe, minha família e meus dois empregos. Trabalho como gari há dez anos, todo dia, menos domingo. Na parte da tarde, dia sim, dia não, trabalho na Central de Triagem Tom Jobim, que fica na Praça da Bandeira e encaminha pessoas para abrigos. Lá eu pego das 18 horas às 6 horas da manhã seguinte.
Por volta das 14 horas, passei lápis no olho, batom, coloquei meu tamanco, peguei a bolsa, dei um beijão na minha filha. Falei para minha mãe olhar a Raylane e dar a janta. Antes de pegar o ônibus, ainda passei na casa de uma colega, a Deise, e avisei que não ia dar para eu fazer a unha, conforme havíamos combinado. Peguei o ônibus e depois o metrô das 17 horas. Sentei no canto, olhando a paisagem.
Quando cheguei à Central de Triagem, cumprimentei o agente de portaria e um educador que estavam sentados na recepção, troquei de roupa e fui mostrar a foto do meu filho, tirada na câmera do meu celular, para a cozinheira.
Comecei lavando os banheiros, varri as escadas, a recepção e a sala das assistentes sociais, antes de começar a passar cera no chão, que é a parte de que mais gosto. Fica tudo cheirosinho. Também gosto de mexer com água, o que é bom porque lavo as roupas e toalhas dos pernoites. Depois fui jantar, escovei os dentes e conversei um pouco com meus colegas educadores. O tempo passou rápido e já eram 22 horas, hora do abrigo fechar. Fui arrumar a recepção, pegar as roupas da corda e dobrá-las. Dei uma olhada no banheiro para ver se estava limpo, e como não estava, limpei. Dei alguns sacos de lixo para a cozinheira colocar os restos de comida e as cascas de legumes. Adormeci por volta das 23 horas.

SEGUNDA-FEIRA_Acordei no abrigo às 5h20, escovei os dentes, passei creme e penteei o cabelo, troquei de roupa e fui descer com os sacos de lixo. Recolhi as roupas que estavam secas. As molhadas, botei na máquina de secar. Dei outra olhada para ver se estava tudo certo. Às 6h15, me arrumei: penteei o cabelo, passei lápis, batom, vesti a minha roupa, peguei a bolsa, dei bom-dia para todos e fui pegar o ônibus para o outro trabalho.
Na Comlurb, dei bom-dia a todos e fui trocar de roupa. Coloquei o uniforme de gari e bati cartão, às 6h45. Coloquei brincos, retoquei o batom, e depois troquei de brincos porque gosto de usar os meus brincos coral, da cor do uniforme. Combina.
Tomei o café e chocolate com pão que a gente ganha no refeitório, com meus colegas garis. Em seguida, fui pegar minha ordem de serviço: hoje é a rua Pedro Alves, que é cheia de empresas e restaurantes, então acho importante manter tudo ainda mais limpo. Segundas, quartas e sextas eu varro a Pedro Alves. Terças e quintas é a avenida Cidade de Lima, todas no mesmo bairro do Santo Cristo. Pego o contêiner, que empurro até onde começo a varrer, mais a vassoura, a pá, a pazinha e a vassourinha. Me sinto bem vendo os moradores contentes, embora seja difícil manter limpa essa rua porque ela é muito comprida. Tem um caminhão de reciclagem de papel que faz uma sujeira só, e os papeizinhos picados voam para todo lado.
Às 7h20 comecei a varrer. Tem um rapaz que passa por lá e sempre me dá bom-dia. Hoje ele parou e perguntou se eu era casada. Falei que sou viúva, mas tenho compromisso. Eu sou assim: quando gosto, gosto mesmo. Aí ele falou, que pena, seu namorado tem sorte. Falei obrigado, mas disse que podia ser meu amigo. Ele me perguntou se podia sempre falar comigo quando passar pela rua. Respondi que podia sim. Ele disse obrigado e foi embora.
No início, tinha um pouco de vergonha de ser gari. Hoje sinto orgulho da profissão. É importante para o bem-estar das pessoas e é importante para mim, pois paga as contas. Um tio meu já trabalhava na Comlurb e eu estava desempregada. Em julho passado completei dez anos de gari. Na época cheguei a prestar três concursos públicos: um para gari, um para guarda municipal e outro para merendeira em escola do município.
Cheguei a ser aprovada na prova para guarda municipal, mas me barraram na altura. Para ser guarda eu precisava ter 1,65 metro e me deram só 1,58 metro. Na prova para merendeira ficou faltando só um ponto – fiz 39 e o mínimo era 40.
Terminei o trabalho às 15h20 e bati o ponto. Depois do banho fui me arrumar: passei creme no cabelo, lápis no olho e batom. O que mais demora no espelho é pentear o cabelo. Coloquei calça comprida e blusa. Nunca deixo de passar perfume. Peguei a bolsa, coloquei a sandália e saí.
No caminho, passei no bar de uma amiga para pedir 10 reais emprestados e fui para o ponto de ônibus. Passou o encarregado e me perguntou se eu queria uma carona até o ponto. Aceitei, falei obrigado. Quando o ônibus chegou, sentei e dormi até chegar à minha casa, em Rocha Miranda, lá pelas 16h30. Depois foi só andar cinco minutos até minha casa, que na verdade é do meu pai, mas ele não mora lá e eu não pago aluguel.
Tomei outro banho e deitei no sofá para ver um pouco de televisão. Adoro desenho animado. Às 17h15, minha filha chegou da escola. Eu estava com saudades da Raylane. Não a via desde ontem à tarde, mas ligo do trabalho sempre que posso. Quando estou no abrigo, ela fica com a minha tia, e nos finais de semana minha mãe vem para minha casa para ficar com ela.
Lembrei de avisar o pessoal da Comlurb que fui convocada para ser mesária e tenho reunião do Tribunal Regional Eleitoral amanhã. Depois descansei mais um pouco. Às 19 horas, levantei do sofá e fui fazer a janta para mim e Raylane.
O telefone tocou, era meu namorado querendo saber como tinha sido meu dia de trabalho. Estamos juntos há três anos. Ele também é gari, mas procuramos ser discretos no ambiente de trabalho. Depois jantei, lavei louça, escovei os dentes, tomei um copo de leite e fui tomar banho para ir dormir, pois já eram 22h40. Minha filha tomou banho e deitou também, do meu lado. Ela dorme comigo, na mesma cama.

TERÇA-FEIRA_Eu, Vânia, estou de folga hoje. Acordei, lavei o rosto, escovei os dentes, tomei leite com pão e Nescau. Meia hora depois meu namorado telefonou para contar que foi ao médico e terá que fazer fisioterapia, mas ganhou sete dias de licença do trabalho. (Torceu o pé jogando bola.)
O abrigo onde trabalho como auxiliar de serviços gerais está sempre cheio. Não de mendigos ou moradores de rua, mas de gente que se desgarrou da família ou que perdeu a casa e não tem para onde ir. Tem idoso, mulher que brigou com o marido, os expulsos de casa ou da favela. Alguns só vêm pernoitar. Outros ficam meses nessa central de triagem até abrir vaga num dos abrigos da Prefeitura. No mês passado, levei alguns casacos lá de casa para doar pro pessoal. No meu centro, a primeira coisa que a pessoa recebe é um banho. Também tem lanche da manhã, almoço, lanche da tarde. Cada dia é um cardápio: bolo, pão com queijo, pizza, fruta, gelatina.
Na hora do jantar, falei com os meus colegas que eu tinha sido escolhida para escrever um diário para uma revista. Eles ficaram contentes. Depois fui lá embaixo e arrumei a sala da assistente social, de onde liguei para casa para falar com a minha filha. Escovei os dentes, tomei banho, arrumei a cama e dormi.

QUARTA-FEIRA_Acordei no abrigo por volta das 5h45. Lavei o rosto, escovei os dentes e penteei meu cabelo, passando creme. Chegou a cozinheira da manhã, que me deu bom-dia e me mostrou algumas blusas que ela estava vendendo. Eram bonitas, e encomendei uma verde pra mim. Fechei o armário de limpeza, pedi um pão para a cozinheira e comi.
Troquei de roupa, peguei a bolsa, dei “até amanhã se Deus quiser” para todos e fui embora. Quando cheguei em casa, minha filha estava dormindo. Tentei acordá-la para irmos ao supermercado, puxei o edredom, mas ela não levantou. Eram 7h20. Deitei no sofá e peguei no sono.
Levantei às 10h45 e fui tomar um banho. Passei batom, lápis de olho, creme no cabelo, coloquei bermuda, blusa e um tamanco para ir ao banco. Depois passei no mercado Guanabara e fiz algumas compras. Quando fui ver, o carrinho estava cheio – eram muitas bolsas e eu pensei: “Ai, meu Deus, como é que eu vou levar essas compras sozinha?” Não tinha dinheiro para ir de táxi. Telefonei pedindo para a minha filha vir me ajudar, de bicicleta. Meu namorado chegou no meio da tarde e fomos para a cozinha assar uma carne. Depois ficamos conversando e por volta das 20 horas ele foi embora. Lavei a louça, dei jantar para Raylane e arrumei tudo. Tomei banho e fui dormir. Já eram 22 horas.

QUINTA-FEIRA_Continuo de folga por causa do TRE. Liguei para o meu -namorado para contar que a revista tinha me escolhido para escrever o diário. Ele me deu os parabéns. Depois fui à casa da minha prima fazer a unha e cortar o cabelo. Ela cortou o cabelo torto, mas a hora foi passando e eu tinha que ir trabalhar no abrigo, então fui assim mesmo, com o cabelo torto.
Fui de metrô, que é mais rápido. Troquei de roupa e comecei a fazer meu serviço: lavo roupas, toalhas, varro os andares, passo cera na recepção, lavo os banheiros, limpo o refeitório, arrumo a sala das assistentes sociais quando elas vão embora, arrumo a recepção quando os pernoites sobem pra dormir. Depois de arrumar e fechar a sala, vou à recepção, arrumo, passo cera e depois subo com as toalhas que os pernoites deixam no cesto e coloco na máquina de lavar.
Uma usuária do abrigo pediu para eu trançar o seu cabelo. Falei que o cabelo dela era liso, e que a trança não pegaria, mas ela me garantiu que o cabelo dela era duro. “Se o seu cabelo é duro, o meu é o quê?”, perguntei. Ela respondeu que o meu era Bom Bril. Achei graça.
Fui falar com as assistentes sociais, dar um boa-noite e contar a novidade, que eu tinha sido escolhida para escrever um diário para a revista piauí. Elas ficaram me zoando, vai ser artista... Disseram: “Hoje na piauí, amanhã na Playboy.”
Como o abrigo fecha às 22 horas, fui jantar com meus colegas. Comemos conversando. Depois escovei os dentes, peguei as toalhas, coloquei na máquina de lavar, arrumei o refeitório, desci para tomar banho e fui dormir.

SEXTA-FEIRA_Acordei no trabalho por volta das 5h45 e fui passar cera na recepção. Depois passei um pano no banheiro, já que ontem à noite não deu pra fazer porque os pernoites estavam dormindo. Me arrumei correndo, passei batom, peguei o cesto de roupa e coloquei no lugar, dei bom-dia pra todos e fui embora.
Na Comlurb, bati o cartão de ponto, fui tomar banho rápido, vesti o uniforme, passei e coloquei aquele meu brinco coral que eu gosto porque combina com a roupa e com o boné.
A avenida Cidade Jardim estava muito suja, enchi três sacos e um contêiner. Nunca havia visto essa rua tão suja, estava rezando para dar logo a hora do almoço. Quando tem mato, capino num dia e varro no dia seguinte. Mas não gosto de capinar mato. Quando tem de limpar o ralo do asfalto, são os garis homens que abrem a tampa, pois ela é pesada demais para uma mulher. Mas depois tem que limpar o ralo, puxar o lixo lá do fundo com a enxada. Não gosto dessa parte. Varrer, sim, eu adoro.
A comida hoje estava gostosa. Fiquei conversando com as merendeiras. Depois fui à Regional Administrativa falar com a Tetê. Lá encontrei a Zezé, colega antiga com quem já tinha trabalhado na Regional. Fiquei contente, ela é maneirinha.
Fui tomar banho, me arrumei, penteei o cabelo, passei lápis no olho e batom, falei com um colega, peguei a bolsa e fui de ônibus ao centro da cidade, na rua Uruguaiana, onde tinha que entregar um papel para a filha de uma amiga. Era um formulário para ela tirar o passaporte e visto para ir aos Estados Unidos. A mãe, minha amiga, casou-se com um americano e agora mora lá.

SÁBADO_Hoje eu, Vânia, acordei atrasada, às 5h50. Por ser sábado o ônibus estava vazio. Entrei no trabalho, dei bom-dia para todos e fui correndo trocar de roupa, colocar o uniforme e bater o cartão de ponto. Depois voltei para acabar de me arrumar.
Hoje eu varri a rua Pedro Alves. Uma senhora me chamou para me dar biscoito. Sempre que varro a rua dela, ela me dá um saco de biscoito, que eu levo para a minha filha. Gosto de varrer quando está chovendo porque tem pouco lixo na rua. Só quando a chuva está grossa eu paro debaixo de uma marquise.
Larguei cedo, às 14 horas, e fui direto pra casa de carona com Marcelo, um rapaz que trabalha na gerência. Queria fazer uma cauterização no meu cabelo, cortar as pontas e fazer uma escova no salão de uma vizinha, porque o meu cabelo está caindo e as pontas estão quebradas. Acabei às 17 horas e já estava na hora de ir para o outro trabalho.

DOMINGO_Acordei no abrigo por volta das 6 horas. Desci os sacos de lixo, me arrumei, fui embora pra casa, e adormeci. Só fui acordar de novo às nove da manhã. Escovei os dentes, lavei o rosto e sentei para tomar café. Minha filha acordou, me deu um beijo e começou a me ajudar nas tarefas de casa. Eu queria que ela fizesse medicina, mas a menina quer ser da Marinha.
Ao meio-dia meu namorado chegou e me convidou para sair. Sempre que sobra um tempo e um dinheirinho, que não é sempre, vou à praia ou ao shopping com a família. Também gosto de ir ao samba perto da minha casa, na quadra da Portela e do Império, ou passear na Quinta da Boa Vista. Hoje, fomos almoçar no shopping de Madureira. Paramos na praça de alimentação e ficamos conversando e brincando um com o outro.
Depois, pegamos o ônibus e voltamos para a minha casa. Quando chegamos lá, resolvemos assistir televisão. Pegamos no sono. Por volta das 19 horas, minha filha pediu para irmos comer um hambúrguer. Então fomos todos juntos. Às 21 horas, meu namorado voltou para a casa dele, estava cansado.

SEGUNDA-FEIRA, 25 DE AGOSTO_Acordei às 5 horas da manhã. Levantei, fui ao banheiro, escovei os dentes, me arrumei, penteei o cabelo e fui pro trabalho. Peguei o ônibus às 5h40, saltei na rodoviária às 6h30, peguei o outro ônibus e saltei na Comlurb. Lá, troquei de roupa, coloquei o uniforme e comecei a varrer a Cidade de Lima. Passou um rapaz de caminhão e me deu algumas frutas. Eu aceitei e continuei a varrer. Dei bom-dia para as pessoas que passavam.
Aprendi que para varrer melhor tem que deitar a vassoura, não varrer com ela em pé, como a gente faz em casa. Só assim, com ela inclinada, você consegue tirar aquelas coisinhas que ficam agarradas no chão, o lixo todo, as folhas. Isso eu só aprendi depois de muito tempo. Quando eu esquecia, passava algum colega e gritava do outro lado da rua: “Deita a vassoura, gari! Tem que deitar!”

Cartola, o Pai

2008-10-12T10:04:00.000-07:00

Ainda é cedo amor
Mal começaste a conhecer a vida
Já anuncias a hora da partida
Sem saber mesmo o rumo que irás tomar

Preste atenção querida
Embora saiba que estás resolvida
Em cada esquina cai um pouco a tua vida
Em pouco tempo não serás mais o que és

Ouça-me bem amor
Preste atenção, o mundo é um moinho
Vai triturar teus sonhos tão mesquinhos
Vai reduzir as ilusões à pó.

Preste atenção querida
De cada amor tu herdarás só o cinismo
Quando notares estás a beira do abismo
Abismo que cavaste com teus pés

U Ômi!

2008-10-08T13:42:00.000-07:00

Brócolis, Vinho & Companhia

2008-10-02T22:35:00.000-07:00

Ou
O Diabo veste Saara

Sábado chato, frio, chuvoso. Congresso estranho, encontros, reencontros, lições de meteorologia na rua da relação, surpresas sinistras ... Mas ainda bem que a gente quase nunca se entrega. Havia ainda uma moqueca de brócolis no fim da linha – ou no topo da escadaria, tudo uma questão de ponto de vista e filosofia de vida. Maravilhosa, por sinal. O mukekeiro também era uma delícia. Dava vontade de levar pra casa, só não sei ainda se seria pra colocar na estante ou se seria para degustação. O papo dos da mukeka também estava deliciosamente bobo. Como se falou bobagem... Digno de nota também é que os anfitriões ainda nos brindavam com as estórias que os colocou na mesma amorosa estrada. Nunca tinha visto um casal com mais de uma semana de relacionamento que ainda mostra tanta alegria em contar como seus caminhos se cruzaram. Muito maneiro, no mínimo inspiring. E nós, desagradáveis, os brindamos com histórias horrorosas de relacionamentos com africanos no Rio de Janeiro – ainda não sabemos como rola isso em outros Estados, mas queremos saber, talvez o fenômeno seja carioca. O pobre-coitado do maneiríssimo angolano esperneou muito pedindo a palavra pra nos assegurar de que ele é o tipo de africano que aos domingos substitui a mãe na cozinha – sorry brother, but I don’t buy it. You’re an African man! Nem lembro mais como deixamos a África preta em paz. Só lembro que de repente, um rapaz charmosamente alto, que vinha calado quase o tempo todo, fez a grande revelação da noite:

o diabo veste Saara!

Nada tinha sido mais revelador até então. Nós já devíamos ter desconfiado. Aquela zona só podia ser coisa do demo. Embora tenhamos que admitir que o Saara da casa dos apaixonados estava meio descaracterizado: não havia uma única esfirra, só rolou um kibe. Mas com vinho rolando, ninguém notou. Acho que foi na hora da revelação do Saara que me empolguei e estiquei a perna e quando meu pé chegou à esteira real e suas almofadas coloridas, eu pisei em algo que parecia uma cobra, movida pelo álcool-bequiado em mim. Que nada! Era o colar vermelho da colega quietinha que está em denial e não incorpora o Farias no compêndio dela. Eu já ia começar a implorar pelo colar quando ela, sábia, carinhosamente me presenteou, escapando do aluguel que começaria. Só posso torcer pra que ela tenha feito uma ótima viagem de volta. Quando descemos pra pegar o taxi, nós os que partiriam no meio da madrugada sem ser para aproveitar uma promoção da Gol, pedimos um taxi e fomos embora em outro. Onde já se viu, coerência àquela hora da madrugada. Foi uma noite boa, tranqüila, do bem, e normalzinha. O diferencial foi o brócolis, que desbancou a anchova e se esbaldou sozinho no dendê. Mas o que gostei mesmo foi do grupo virtual, pois o mesmo expirou na passagem de um vôo da Gol. É por isso que me ufano de congressos de coisas de pret@s. Mesmo quando São Pedro resolve pagar inscrição de ouvinte a gente acha uma brechinha pra uma zorrinha. E por falar nisso, alguém sabe onde e quando será o próximo? – Favor socializar!

Cartola, o Homem

2008-09-13T18:04:00.000-07:00

Tive, sim

Outro grande amor antes do teu
Tive, sim
O que ela sonhava eram os meus sonhos e assim
Íamos vivendo em paz
Nosso lar, em nosso lar sempre houve alegria
Eu vivia tão contente
Como contente ao teu lado estou
Tive, sim
Mas comparar com o teu amor seria o fim
Eu vou calar
Pois não pretendo amor te magoar

AAAARRRRRGGGGGGGGHHHHHHHHHHHHHH

2008-05-11T18:11:00.001-07:00

A gente caminha todos os dias contra a corrente e finge que não está nem aí, que nada nos atinge porque Olorum nos protege e nós vamos passando por cima de tudo e de todos e todas.

Não há tempo para darmos conta de tanta coisa sem conta, sem sentido.

Mas há dias…
Em que eu só quero gritar!
Explodir!
Esbofetear!
Botá pra fudê!

Por isso gosto dessa foto, da dançarina zimbabuense Nora Chipaumire.

Ela me alivia

e hoje é dia das mães...

Niver 2008

2008-05-11T14:56:00.000-07:00

Feliz Aniversário, querida!

Oi querida!
Feliz aniversário.
Boa sorte nos seus empreendimentos.
Linda a lua do seu aniversário.
Um grande abraço,
Soane
Veja sobre o anjo cabalistico que rege o dia de hoje:

03/05 - SEALIAH

O Anjo: Este anjo ajuda a confundir as pessoas orgulhosas ou maldosas que oprimem os mais humildes. Levanta a boa vontade e esperança dos desanimados. Domina a vegetação e tudo que tem vida e respira. Influencia os elementares que cuidam e protegem a natureza.

Influência: Quem nasce sob esta influência será ligado a detalhes e sua casa poderá ser decorada com miniaturas, estatuetas ou quadros pequenos de muito bom gosto. Seu jardim terá vegetação abundante, abrigando pequenos animais. Terá sempre dinheiro para suas necessidades e a palavra crise não existirá em seu vocabulário. Dotado de cultura prodigiosa, compartilhará seus conhecimentos e experiências, com aqueles que tenham ideais semelhantes aos seus. Descobrindo sua verdade espiritual, conseguirá produzir modificações impressionantes em seu bairro ou comunidade. Estudará as Sagradas Escrituras e descobrirá as verdadeiras leis de Jesus. Possui dom para fazer revelações misteriosas, através dos oráculos, sonhos ou premonições. Pela grandeza de suas obras terrenas, conseguirá aumentar sua luz e o vínculo com os anjos cósmicos. Seu papel na Terra, será ensinar a sociedade a descobrir que a potência angelical situa-se num plano de luz que nos é permitido conhecer. Está encarregado de "ressuscitar" o Cristo que existe em cada um de nós.

Profissionalmente: Poderá obter êxito em atividades que permitam estar sempre em contato com pessoas, pois estará sempre disposto a ajudar a todos. Estará com freqüência trabalhando em instituições de solidariedade, adaptação ou recuperação de pessoas marginalizadas pela sociedade.

“Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na loucura”

2008-04-24T17:13:00.000-07:00

Friendship \o/ Sisterhood \o/ Womanhood